Rajoy I, el déspota lento

Mariano Rajoy no aprende o no se deja asesorar. Le dicen desde la Unión Europea que debe aparcar su reforma laboral, pero lejos de hacer caso a las recomendaciones de Bruselas, va el registrador de la propiedad y le suelta abiertamente que piensa seguir como hasta ahora porque sus medidas han dado resultado. Y efectivamente, han dado resultado, pero en sentido contrario. Es decir, lejos de hacer descender el desempleo, éste ha seguido creciendo de manera descontrolada, pero eso para el inquilino de La Moncloa no es un hecho del que preocuparse.

Las recetas que aplica Rajoy a nuestra economía han sido, hasta le fecha, como inyectarle por vía intravenosa a un paciente con cirrosis alcohol en vena, todo un cóctel explosivo que no podría aguantar absolutamente nadie. Sin embargo, desde este Gobierno se empeñan en seguir aplicando las mismas recetas mes tras mes, no se sabe si porque en algún momento creen que puede mutar el virus de la crisis o porque al final, por cansancio, acabará por surtir efecto, contraviniendo, evidentemente, toda lógica. Es como intentar afrontar una carrera sin comer. De 100 que hagas, 100 te caerás irremisiblemente al suelo. Pero este Ejecutivo o es ciego o tonto contumaz, porque de otra manera no se entiende este disparate.

La UE nos mira con verdadera preocupación porque ven que España puede llegar a ser un polvorín a punto de estallar y, quizá lo que más le preocupe, que centenares de miles de españoles empiecen a mirar como posibilidad más que real el hacer las maletas y buscar destinos más prósperos. Es verdad que en Alemania, por ejemplo, están muy necesitados de ingenieros o que en Portugal, Holanda o Reino Unido falta personal sanitario, especialmente auxiliares de enfermería, pero son profesiones de las que aquí, en España, tampoco andamos muy sobrados. El problema es que en un país se te cuele gente sin cualificar (y aquí tenemos experiencia en eso gracias a los oficios del ’gran’ Caldera y sus papeles para todos).

Vamos a ver qué pasa en los próximos meses, pero si el paro sigue creciendo a los ritmos de los últimos tiempos, algo habrá que hacer y si quien ocupa el puesto de mando no es capaz de poner remedio a la situación, habrá que buscar relevo sin tener que esperar a 2015. Pero los ciudadanos ya están hartos de escuchar palabras grandilocuentes y no ver que éstas cristalicen en resultados efectivos, contantes y sonantes.

Silbato femenino

¿Por qué no hay mujeres árbitro en la élite del fútbol español?  Esa es una de las grandes incógnitas que nadie ha conseguido resolver, aunque seguramente todo venga dado, amén de por el rancio machismo que aún perdura en ámbitos como el balompédico, por las dificultades que se le ponen a las féminas con las que, curiosamente, se les piden unas marcas mínimas tan exigentes que no pueden llegar. Eso sí, alguno de sus compañeros masculinos luego se pasean por los campos como auténticos motores gripados, ahogados a la cuarta carrera y aplicando las normas al buen tun-tun.

Hace ya algunos años hubo en Segunda División una asistente o linier, Marisa Villa, que estuvo a punto de ascender a Primera. De hecho, tenía todos los pronunciamientos a favor, pero carecer de una marcha más de velocidad la dejó sin probar las mieles del éxito. Y eso después de aguantar durante muchas temporadas la incomprensión de cierta parte de la grada y, sobre todo, de algún jugador que llegó a expresarse en términos demasiados vulgares, como Fagiani, jugador del CD Tenerife, que decía que a él no dirigía ninguna mujer. Su expresión fue bastante zafia y condenada por quienes tenían que hacerlo de manera y forma contundente.

Si la justicia que se imparte, valga la cuasi redundancia, en los juzgados es ejercida tanto por hombres como por mujeres, no se comprende como se le ponen tantas trabas a esas jóvenes que se interesan por la justicia deportiva, es decir por el arbitraje. No hay tantos colegiados en stock, si se me permite la expresión, como para estar siendo tan exquisitos con esas chicas que se decantan por hacer deportes desde el ámbito del arbitraje balompédico.

Muchas veces hemos visto como en categorías inferiores tienen que acabar bajando árbitros de élite (incluso hasta de la Primera División) para dirigir encuentros que se han quedado sin árbitro porque era imposible encontrar a un colegiado libre. Pues bien, ahí tenemos a unas féminas que desean colgarse el silbato al cuello y, en cambio, su afición choca con un muro insalvable, el de un machismo genético que no parece estar dispuesto a perder su esencia, un aroma viejuno y que provoca que aún persistan en pie ciertos clichés que no son propios del siglo XXI.

Eurorrisión: España, de 'Malmoe' en peor

300.000 euros de vellón nos ha costado a los españoles el enésimo ridículo en Eurovisión, que en nuestro caso más bien debería llamarse Eurorrisión o Eurodecepción porque uno piensa que se había tocado fondo, pero no, nos empeñamos en seguir cavando tierra abajo hasta salirnos directamente del planeta Tierra hacia el agujero negro. La verdad es que en vez de cantar, damos el cante, pero con un alto coste presupuestario que, aunque algunos digan que se trata del chocolate del loro, este loro va a morir de tanto enyugue. Cientos de miles de euros en varias naderías acaban siendo y conformando una cifra curiosa que no hay balance que lo sostenga.

Televisión Española apostó este año por un ‘sueño’, el de Morfeo, y acabó viviendo una verdadera pesadilla sueca. Nunca mejor dicho, la actuación de la cantante, Raquel, acabó como el Rosario, pero no de la Aurora, sino de una noche para olvidar. Vamos de ‘Malmoe’ en peor y encima con un tal José María Iñigo (¿hay que estar retirado de todo para que te den el privilegio de locutor el Festival de Eurovisión?) poniendo a prueba los nervios de unos espectadores que empezaban a hartarse de sus erróneas predicciones. En lo único que acertó (tampoco era muy difícil) era en que la gran favorita era Dinamarca (ver vídeo http://www.youtube.com/watch?v=k59E7T0H-Us).

El problema es que a los fanáticos del Festival de Eurovisión les encanta contentarse con la eterna explicación de que aquí funciona la vecindad, que entre repúblicas ex soviéticas, ex yugoslavas, países bálticos y escandinavos se reparten los votos y que ya está montado un contubernio sueco-finés- danés-noruego-ucraniano-croata-serbio-ruso- azerbaiyano-letón-lituano-bielorruso para que no ganen otros países.

Sin embargo, en España aún no nos hemos percatado, por ejemplo, de que este Festival dejó hace tiempo de apostar por ritmos flamencos o melódicos, que la generación que ve este evento es muy joven y buscan músicas marchosas y gente que sepa ser espontánea en el escenario. Claro, sale la española con un revival a lo Remedios Amaya y normal que sólo te den 8 puntos y un penúltimo puesto. A algo más de 35.000 euros le salió a España cada voto que recibió en su escuálido casillero. De verdad, es para hacérnoslo mirar muy en serio.

Hasta los postes fueron del Atleti

El Atlético de Madrid va a ser toda su historia ese equipo impredecible, imprevisible, capaz de dar la campanada cuando nadie lo espera. Tras 14 años sin ganarle un derbi al Real Madrid (amén de dos años penando por el Infierno de Segunda División) y con el precedente fresco en la memoria de toda la parroquia colchonera del bochorno de hace tres semanas en el partido de Liga en el Calderón donde no se le empató siquiera a un Madrid C, pocos éramos los que podíamos agarrarnos al clavo ardiendo de la casualidad o de la estadística. ¿Ganarle a los blancos y en su estadio? Mucho más sencillo que Valeria Mazza tuviera un affaire con ‘El Dioni’.

Sin embargo, algo debía flotar en el ambiente porque amigos y compañeros madridistas me decían en los días previos a la final que no tenían tan claro eso del triunfo de los suyos. Y no sólo se remitían a la historia particular de los duelos coperos ante el Atlético en el Bernabéu (que era de 3-0 para los rojiblancos, ya 4-0 tras la victoria de ayer), sino que en general no les gusta eso de perder en su propio feudo, con una fiesta montada de antemano para que acabe gozándola el convidado de piedra. Es como si cuando tienes todo a punto para pedirle la mano a tu pareja, llega un ajeno al acto y se acaba llevando a tu chica o a tu chico delante de tus narices. Pues bien, eso es lo que ayer le aconteció al Real Madrid.

Y a decir verdad, los merengues desplegaron un partido donde hicieron méritos más que suficientes para haber finiquitado el encuentro por la vía rápida. De hecho, el gol de Cristiano Ronaldo en el minuto 13 parecía ponerle los primeros clavos al ataúd del Atlético de Madrid. Sin embargo, lejos de diluirse los colchoneros como un azucarillo en un vaso de agua, se sobrepusieron, empataron con gol de Diego, ‘broncas’, Costa y desde ahí empezó a aliarse la diosa fortuna con el Atlético hasta el final de la prórroga, que llegó hasta el minuto 125. Tres palos, dos paradas providenciales de Courtois, un balón sacado en la línea por Juanfran y un gol de Miranda, sí, de Miranda, ese defensa que hace año y medio era un miembro destacado para ingresar en el club de las camisetas andantes.

Evidentemente, el Atleti jugó a lo que tenía que jugar, a la contra pura y dura, a presionar mucho al Madrid en el centro del campo y intentar no salirse demasiado de los cauces legales del reglamento. Es obvio que, tal y como dijo Mou, que el ganador no fue el mejor sobre el campo. Convenimos con el luso que por méritos y ocasiones el cuadro del Bernabéu pudo haber salido ganador por un 4-2, pero los postes, en esta ocasión, pese a ser blancos por fuera, quisieron convertirse en los jugadores 12 y 13 del Atlético de Madrid. Deberían de ‘invitarlos’ a la ruta festiva de hoy por la tarde por las calles del centro de la capital.

Blesa a la cárcel, ¿será Rato el próximo?

Miguel Blesa a la cárcel, ¿será Rodrigo Rato el siguiente en pasar por el mal trago? El caso es que el ex presidente de Caja de Madrid ha sido condenado a prisión provisional por una de las operaciones ruinosas que dejaron la entidad del oso verde hecha unos verdaderos zorros rojos (por las deudas acumuladas, claro).

El motivo por el que el juez ha optado por meterle en la trena se debe al agujero de nada menos que 500 millones de euros por la extraña compra del City National Bank of Florida, una adquisición que nunca entendió nadie, pero aquí parecía que a los perros se les ataba con longanizas y que en cualquier parte había una maquinita de éstas en las que aprietas un botón y empiezan a salir billetes que da gusto. Pues no, esas operaciones se hacían con el dinero de unos ahorradores que, al poco tiempo, han sufrido reveses como el de la crisis de las preferentes. Claro, las cuentas no cuadran y aquí hay que recuperar las pérdidas de la manera que ellos entienden, que no es otra que perjudicar a los clientes que tanta confianza depositaron en la entidad crediticia.

Está claro que Blesa tiene todo el derecho a una justa defensa, a defenderse y, sobre todo, a no ser el único que pague por los disparates contables hechos por su entidad. Son más los que tienen responsabilidades en las chapuzas financieras cometidas en los despachos nobles de una de las Torres Kío. Ahora mismo, es tal el agujero que en realidad la torre en cuestión debía estar metida bajo tierra, posiblemente cortando la línea 1 de Metro entre Plaza de Castilla y Chamartín. ¿El Banco de España no tiene acaso también su parte alicuota de culpa al permitir ciertas operaciones? ¿El señor Rodrigo Rato sólo era el alegre banquero que se dedicaba a tocar la campana para anunciar la salida de Bankia a Bolsa?

Menos ocultarse ahora que la porquería empieza a llegar a la superficie, aquí tendrán que ser muchos los que den las explicaciones pertinentes y quienes tengan que ingresar en prisión pues que entren con todas las consecuencias. Eso sí, aquí nada de aplicar la doctrina Luis Roldán. Aquí hay que devolver hasta el último céntimo, que ya canta mucho eso de pasarse un tiempo a la sombra y no devolver el dinero trincado o malversado.

¿Dejará de ser el Atleti ese 'Pupas'?

Encontrar a un atlético optimista es casi tan difícil como encontrar la aguja en un pajar o una gota de agua en medio del desierto, pero al final siempre aparece. Uno de estos aficionados rojiblancos que no se dejan llevar por el victimismo responde al nombre de Raúl Jimeno ‘Menottinto’, un periodista por cuyas venas corre sangre colchonera a raudales y que se queja (no sin razón) de ese sentimiento de pupas, de victimismo que parece haberse instalado en la parroquia del Manzanares. Asegura que hay que empezar a darse cuenta de la historia más que centenaria de la entidad y afirma, sin ambages, que no se puede dar un atlético por contento con un tercer puesto, que eso es lo normal, lo mínimo por lo que debería de luchar cada año el Atlético de Madrid.

Es verdad que hace 20 y 30 años, los seguidores de la plantilla rojiblanca no daban por válida una rendición antes de tiempo, que el Atlético de Madrid siempre tenía que estar bregando por el primer puesto. Luego, la cosa podía salir mejor o peor, pero al menos se veía a un conjunto que no temía en las grandes citas. Hoy, en cambio, es tratar de ganar el derbi de la capital al Real Madrid, y es que equipo no da pie con bola, siempre habrá un motivo para que acabe perdiendo la contienda (y así ya van veintitantos derbis entre Liga y Copa).

Podemos convenir que, a día de hoy, el Atlético dispone de un buen 11 titular, e incluso en algunos aspectos, excelente, pero es mirar al banquillo y caerse el alma a los pies. El peor reserva del Real Madrid es casi tan bueno como cualquiera de las estrellas de la plantilla rojiblanca, tal y como se demostró en el último derbi. Por eso, pensar en una victoria colchonera en la final de la Copa del Rey que se celebrará dentro de unas horas no parece que sea una empresa factible.

Pese a todo, siempre hay lugar para la sorpresa, por cuestión de probabilidad algún día puede ser que el Atlético de Madrid dé la de cal y acabe por derrotar a los merengue3s. Está claro que la idiosincrasia de la entidad del Manzanares es llegar a la cumbre en las situaciones más extremas y pegar el petardazo cuando más sencillo parece todo. Sin embargo, como atlético que ya ha vivido prácticamente de todo, apuesten por una nueva derrota frente a las huestes merengues.

Pantoja, como Lola Flores

España es diferente. Aquí robas una barra de pan y, al margen de tonto y de pringado, acabas chupando un tiempo prudencial en prisión. En cambio, te llamas Isabel Pantoja y, a pesar de tener que pagar un millón y pico de euros por diversas historias poco o nada transparentes (amén de 24 meses de prisión, cantidad perfectamente aplicada para que no pisara la celda), tus fans te seguirán apoyando incondicionalmente, te jalearán y serán capaces de abarrotar tu último concierto. Total, siempre les queda la excusa y el argumento manido (aunque no exento de razones) que en este país trincan a lo grande desde un ex tesorero del PP hasta el yerno de los Reyes y aquí no pasa absolutamente nada. A lo sumo, que te retiren el pasaporte.

La tonadillera, al estilo de la desaparecida Lola Flores, comenzó meses atrás su campaña plañidera para influir en el fallo judicial. Su argumento fue que si a ella le metían un puro (Don Julián, concretamente) por las actividades de su amante, también tenían que actuar de igual manera con la Infanta Cristina. Vamos, que esto es como cuando te pillan copiando en un examen y sabes que el compañero de al lado también lo ha hecho. Ya nadie te evita el suspenso, pero al menos te queda el derecho al pataleo y llevarte a otro contigo al hoyo de la desesperación (ya se sabe, mal de muchos, consuelo de tontos).

Ahora, Pantoja dará toda una serie de giras, un road-show por media España y parte de la otra en las que agotará todas las entradas y, de paso, podrá recaudar lo suficiente para hacer frente a la multa que le impuso la jueza. Y saldrá a los escenarios como una mártir, como una víctima de un sistema que ha tratado de hundir su carrera, como Lola Flores.

Estos famosos se creen que su status les protege de todo, se piensan que están por encima del bien y del mal, que nada tienen de que arrepentirse. Son paseados como santos de estampita allende los mares. Claro, que también, puestos a la comparativa, prefiero (aunque tampoco sea admisible) a una señora que ha colaborado en blanqueo de dinero que a un torero cínico que encima se ríe de todo el mundo después de haber provocado la muerte de un ser inocente.

Las chicas de oro

Son unas verdaderas campeonas, pero ya no sólo por haber conseguido el máximo galardón en la competición, sino porque apenas tienen medios para entrenar y, aún así, el equipo español de gimnasia rítmica ha conseguido la medalla en el concurso general de la Copa del Mundo, disputado en Lisboa (Portugal) durante el pasado 13 de abril de 2013. España, con 17,300, ha quedado por delante de potencias como China, Bulgaria, Francia, Rusia y EE.UU.

Ahora todos se sienten orgullosos y vienen a hacerse la foto con las ganadoras, entre ellos el propio Comité Olímpico Español, pero estas chicas, señores prebostes de despacho de maderas nobles, coche en la puerta y dietas que harían palidecer al mismísimo Carpanta, no cuentan con las comodidades necesarias para poder ejercer como Dios manda su sacrificada labor. Material escaso, pelotas deshinchadas (cuando no pinchadas directamente) viajes de locos para poder desplazarse a los torneos y, aún así, sacan todo el jugo a sus participaciones porque ellas tienen lo que muchos de los  dirigentes no tienen, capacidad de sacrificio y que les gusta lo que hacen.

La gimnasia rítmica, como muchos otros deportes, cuenta con el más absoluto desdén mediático, apenas ocupa unos segundos en televisión (y eso en la pública) o algún cuadratín o una modesta columna en los diarios especializados en deporte. Cierto es que Teledeporte hizo una cobertura aseada de esta cita mundial, pero volvemos a lo de siempre, mañana ya se han olvidado de que tenemos unas campeonas del mundo en una disciplina que está dominada por las grandes potencias de países del ámbito comunista o ya ex comunista, Japón o Estados Unidos.

Insisto en que los éxitos del deporte femenino siguen siendo plato de segunda o de tercera para los medios de comunicación. Fíjense como miles de aficionados del Málaga abarrotaban la sala de llegadas del Pablo Picasso para dar ánimos a un equipo eliminado y como las cámaras de las televisiones estaban allí para dar firme testimonio. Sin embargo no parece que unas campeonas del mundo merezcan tal cobertura. Aun así, estas chicas valen oro porque su trabajo es darlo todo sobre el tapiz y quien no quiera cubrir sus éxitos pues que con su pan se lo coman. Sinceramente, ellos se lo pierden.

El PP vasco, de mal en peor

El Partido Popular vasco queda en manos de Arancha Quiroga tras, digámoslo como es, la espantada del señor Antonio Basagoiti, que se va a hacer las Américas trabajando para la banca. Muy hábil y muy oportuno por parte de un político almibarado y que ha llevado a los populares a la peor situación que han conocido en Euskadi en toda su historia. Toda la credibilidad que le dieron a esta formación gente como Mayor Oreja o el malogrado Gregorio Ordóñez se ha ido por la cloaca merced a gente como el actual líder de los populares vascos, más preocupado por gustar a los radicales que por fidelizar a su electorado tradicional.

La democracia interna, esa bandera que siempre se esgrime en los partidos cuando hay relevos en la poltrona de mando, suele brillar por su ausencia. Los hay que consideran la formación como algo hereditario, un puesto que se reparte generosamente entre los afines y los acólitos. En este caso, Basagoiti ha optado por poner a una mujer de paja, Arancha Quiroga, una política que tiene un perfil más bajo que una etapa contrarreloj en la meseta castellana, alguien se seguirá provocando masiva fuga de votos en las próximas elecciones. Pero esto es lo que quieren los populares al mando, hacer del PP algo residual, nada molesto en el País Vasco.

Las bases, a la vista está, no cuentan para los dirigentes de la derecha en Euskadi. Es una especie de Juan Palomo, yo me lo guiso, yo me lo como y a la militancia sólo le quedan dos opciones. O tragan con lo que se les impone desde la cocina ‘genovesa’ o bien se levantan de la mesa y buscan otro establecimiento donde al menos haya una carta de posibles opciones. Lo que no es de recibo es que no haya alternativa, no exista un debate en profundidad.

Lo cierto es que, sintiéndolo enormemente por la señora Quiroga, el PP se va a pegar un morrazo de los de no te menees con acciones de este tipo. Pero, insisto, el PP parece más a gusto dejándose fotografiar en compañía de los de Bildu mientras departen amigablemente en torno a un café o a una copa de champán. Como canta Rosendo, son ‘Maneras de Vivir’, el problema para la marca de la gaviota es que su crédito es cada vez más escaso entre los votantes de dentro y de fuera del País Vasco.

Normalidad 'democrática' en San Sebastián



La ‘normalidad’ democrática preside el Consistorio de San Sebastián. Basta con echar un simple vistazo a la fachada principal del Ayuntamiento (o Casa Consistorial, que es lo que reza el rótulo del frontispicio) para darse cuenta de quien está gobernando en la ciudad de la Bella Easo (no confundir con las deliciosas magdalenas). Gracias a la torpeza de los grandes partidos, PP, PSOE y PNV, el bastón de mando esta en manos de Bildu y a esta formación no le da reparo alguno colocar sólo en su balcón la bandera de la ciudad. El resto, ni existen, toda una patada hasta en el velo del paladar a la Ley de Banderas. Pero para evitarse una sanción, lo que hacen es que luego colocan todas (la de la ciudad repetida, claro) en la parte baja (que no es la preferente), un socorrido truco como aquel ayuntamiento barcelonés que tenía una enseña tamaño juguete.

Siempre estarán los que consideren que no hay motivo para quejarse, al fin y al cabo, no está la enseña española, pero tampoco la vasca. Claro, la clásica trampa lingüística y de hechos consumados. Es como lo de aquellos dos que peleaban perpetuamente y uno prefería quedarse tuerto con tal de dejar al otro ciego. En este caso, se opta por no poner la bandera de la comunidad autónoma, pero con la satisfacción que les da no poner la española. Un truco muy pueril, pero que se sigue permitiendo a ojos vista de la ciudadanía,

Luego se nos quiere vender el cuento de que Bildu no tiene mácula alguna con etapas pretéritas, que no es heredera de nada ni de nadie, que su vinculación con la banda terrorista ETA es sólo una cuestión que los centralistas se inventan, pero al final se constata que el espíritu de la banda criminal sigue estando latente. Sólo hace falta fijarse en detalles pequeños y no tan pequeños. Lo de los símbolos ausentes en el Ayuntamiento de San Sebastián, lo de las pintadas en muros de la ciudad a favor de ETA, La manera aviesa de mirar de algunas personas cuando ven que no farfullas nada en euskera, pancartas en las terrazas de algunas viviendas donde no se pide, precisamente, el final de ETA.

Aquí, quien tendría que meterle mano a este asunto sería el Gobierno estatal, en manos ahora mismo del PP. Pero claro, ¿con qué autoridad los populares se imponen en este asunto si en el propio País Vasco la marca de la gaviota está más pendiente de sus cuitas internas que de otra cosa? ¿Quién le va a poner el cascabel al gato? ¿Borja Semper, Oyarzábal? Por favor, si ambos parecen más felices por fotografiarse con esa panda de falsos demócratas que por conseguir erradicar de raíz y para siempre esas actitudes de prepotencia de los que ayer empuñaban el arma y hoy, desde unas instituciones democráticas siguen imponiendo, a su modo, el régimen de terror.

¿Es seguro nuestro Congreso?

Grave, muy grave es lo que ha sucedido en el Congreso de los Diputados (y no me refiero a lo que acontece normalmente donde el partido en el poder cambia sus promesas electorales sin sonrojo y sin vergüenza). Que un tipo de Greenpeace, un pacifista ecologista haya conseguido trepar hasta la mismísima cúspide del edificio que alberga la esencia de nuestra democracia demuestra hasta qué punto no hay control alguno sobre la seguridad que debe tener un enclave de estas características.

El bochorno de esta situación le ha cogido en paños menores a Jesús Posada, presidente del Congreso, quien descarta fallos en la seguridad o los encargados de la seguridad que dicen que se dejó que ese activista llegase hasta la parte alta porque así era más sencillo detenerle. Claro, y si hubiese sido un talibán al cuál no le importaba inmolarse, ¿también habría valido la explicación?

Afortunadamente, no ha pasado nada y podemos hasta congratularnos de que esto no ha ido más allá de una mera gamberrada, pero ¿cuál puede ser la próxima? Si este individuo ha demostrado que puede escalar con total impunidad una fachada, ¿cuál será lo siguiente? ¿Qué vengan unos verdaderos expertos en explosionar la sede de la Carrera de San Jerónimo, leones incluidos?

Lo curioso es que luego nos gastamos un pastizal en blindar el Congreso el 25 de abril de 2013 para que no entre nadie….justo el día en que se decide suspender la jornada plenaria prevista para ese día. En cambio, celebre usted una sesión ordinaria y allí se le colará cualquier bicho viviente que, afortunadamente, sólo le cuelgan una pancarta. Pero la próxima (ya han dado pistas) puede ser que vengan otros con aviesas intenciones. Entonces igual estaremos lamentando una desgracia y todo por tomarse con ligereza un hecho puntual, pero bastante grave.

Desimputación de sobra anticipada

Lo sabía todo el mundo, lo sabía hasta aquel que jamás hubiese pisado la faz de la Tierra. Han desimputado a la Infanta Cristina porque se ha considerado que los argumentos para tener que declarar ante el juez Castro por los tejemanejes de su marido no eran sólidos, que carecían de base necesaria y, por tanto, había que revocar el mandato judicial. Eso sí, la Justicia, según Don Juan Carlos I, es igual para todos (menos para su familia, claro).

Como suele decirse, era demasiado bonito para ser verdad que viéramos a la Infanta compareciendo ante un magistrado y que tuviera que hablar sobre los cáncamos económicos del duque del ’Noos lo hemos llevado crudo’. ¿Diría la verdad o tendría que montarse una película creíble, de producciones Roca Junyent, para evitar que de la imputación pasara a otra categoría mucho más vergonzante para su real presencia?

Ahora dicen desde la Casa Real que hay que respetar lo que diga la Justicia. ¿Seguro? Pues cuando hace unas semanas imputaron a la Infanta Cristina lo que salió desde el entorno de La Zarzuela es que había sido toda una sorpresa. Querían luego ponerle una capa de barniz de neutralidad, pero en realidad ya era una presión en toda regla para forzar un movimiento mediático pro Infanta. Por supuesto, por si acaso las ’recomendaciones’ regias no surtían efecto, rápidamente se encomendó la misión al abogado Roca para que moviese los hilos necesarios. Y ¡voila! Desimputación al canto.

Luego nos quejaremos de que nos vean desde el extranjero como un país sin fuste, donde la realeza sigue creyendo que esto es la España feudal, una suerte de reino medieval en el que el Rey hace y deshace a su antojo. Está claro que no ha habido llamada directa a la Audiencia de Palma de Mallorca, pero sí que se han activado los mecanismos necesarios para que, con mucha sutileza, acabase por producirse lo que todos sabíamos desde el minuto uno.

Alfredo Landa, un genio en los cielos

El cine español está de luto. Ha fallecido uno de los más grandes de la gran pantalla, Alfredo Landa, uno de los imprescindibles en la historia de nuestro séptimo arte, un actor que, seguramente, nunca hizo méritos ni películas para ser ‘exportado’ a la meca del cine mundial, Hollywood, pero también es verdad que gracias a ello no acabó convertido en un tipo del estilo de Danny de Vitto, un intérprete sumamente encasillado, con papeles muy poco originales.

Nuestro Landa ha protagonizado toda clase de personajes y de géneros, desde el drama más profundo hasta la comedia más hilarante. Los premios adornaron su acreditada y extensa carrera, un actor que nunca se casó con nada ni con nadie. Su ideología política, al contrario que la legión de pancarteros-zejateros que han pululado en los últimos años, nunca fue puerta o impedimento para actuar. Con Franco, con Suárez, con González, Aznar o Zapatero, Landa siempre fue actor de referencia en muchas películas. Su calidad interpretativa le daba un plus a cualquier producción.

Los Santos Inocentes, la saga de El Crack, No desearás al vecino del quinto, El Vaquilla, Cateto a Babor o Luz de domingo son sólo algunas de las películas que han dado fama a este actor navarro, así como series tan premiadas como Lleno por favor o Don Quijote de la Mancha, donde hizo un tándem perfecto con el también malogrado Fernando Rey, éste como Don Quijote y Landa en un inigualable e insuperable Sancho Panza. Normal que la serie de Gutiérrez Aragón fuese comprada por otros países para poder disfrutar de unos actores como la copa de un pino.

Los homenajes no han tardado en llegar. De hecho, anoche, en TVE, se ofreció un amplio documental sobre la trayectoria de Alfredo Landa y, anticipándome a los acontecimientos, el próximo sábado es casi seguro que Cine de Barrio emitirá una de esas tantas películas que nos han hecho partirnos de risa o emocionarnos hasta el mismísimo tuétano. Descanse en paz y larga vida a ese genio allá en las alturas, donde los mismísimos ángeles se deleitarán con uno de nuestros más insignes actores.

Argi y María Antonia Iglesias: Doble vara de medir

La dirección de Gran Hermano, programa tan prescindible como adictivo para quienes lo siguen, decidió echar a Argi, una concursante que no tuvo mejor ocurrencia que ponerse a bromear con que ella había tomado parte en una manifestación a favor de que volviese la banda terrorista ETA. Ella misma fue consciente de que su desvarío era de tal tamaño que, aunque pidió disculpas, las redes sociales como Twitter ardieron cual hoguera de la Inquisición y en Telecinco no tuvieron más remedio que decirle a la autora del disparate verbal que cogiera las maletas y saliera de Guadalix ipso facto.

Hizo muy bien la cadena amiga en darle boleta a esta concursante que, fuera de las cámaras, debe ser una completa desconocida, alguien sin oficio ni beneficio conocido, una don nadie que, ahora, intentará sacar el máximo rendimiento a su presencia mediática. Igual tiene suerte y la fichan en Bildu para su próximo spot electoral. ‘Con Argi, ‘Argitamos’ la conciencia de los vascos de pura raza’, un buen slogan de cara a 2016, cuando tanto PP como PSOE hayan sido totalmente lobotomizados por el mundo abertzale.

Sin embargo, y a pesar de que lo de Argi es algo más que una simple patochada (al igual que tampoco se entiende que a dos niñatos de GH les permitan bromear sobre Marta del Castillo), tampoco podemos olvidar que en programas de esa cadena mantienen a una señora como María Antonia Iglesias y a la que no le han dolido ni prendas ni vergüenzas en reconocer que ha estado reunida por asuntos personales con Arnaldo Otegi en la cárcel de Logroño.

Mal está que una pedorrilla de tres al cuarto se permita frivolizar con un drama que ha roto a miles de familias en este país, pero parece un tanto hipócrita que se le dé carrete a María Antonia Iglesias tras conocerse hechos de ese calado, una periodista que pretende ser ejemplo de moral y de ética, pero que luego olvida sus principios para ponerse frente a frente con quien ha ordenado asesinatos y puesto en la diana a los objetivos de los pistoleros de la banda armada. No parece que se aplique el mismo rasero, pero, claro, parece más entrañable que una ancianita venerable visite a un líder abertzale, eso se tolera más que una broma de pésimo y nulo gusto. Cosas de nuestra España.

¡Qué larguen a Mou a ritmo de fados!

Mourinho se pira del Real Madrid porque su alter ego ha devorado al personaje de carne y hueso. Su salida tiene un rumbo definido y se llama Chelsea, lo que deja en muy mal lugar al propio técnico luso que fue capaz de llamar mentiroso al presidente del Canillas cuando éste dijo en distintos foros que Mou había enseñado una foto referente a su nuevo lugar de destino. Al final, el tiempo da y quita razones y el portugués queda retratado como un cínico de tomo lomo (igual que su presidente, que le defiende con la boca pequeña, pero que hace tiempo que dejó de pensar en él como el artífice de la décima. Ya saben, que pase Ancelotti o el que toque).

Mou ha sido un técnico nefasto para el Real Madrid desde el punto de vista del ambiente. Ha conseguido poner en solfa todos los valores de la casa blanca, ha denostado a los ídolos del madridista. A alguien como Iker Casillas, santo y seña del fútbol español, le ha puesto de vuelta y media. Cierto es, no vamos a negarlo, que la novia del portero se ha ido de la lengua más de lo debido y esa información extra venía de donde venía (a no ser que la chica fuese una mononeuronal y quisiera tirarse el pisto con unos trapos sucios inexistentes).

El entrenador de Setúbal (que no se irá nunca de vacaciones a EsToril) tuvo el cuajo de presentarse 36 horas después de una dolorosa eliminación contra el Borussia de Dortmund esgrimiendo en rueda de prensa un papelito con los logros que él y sólo él ha conseguido. Se enorgullece de tres semifinales de Champions. Hombre, eso lo logró, por ejemplo, Beenhaker (3) o Del Bosque (4, dos de ellas con éxito rotundo, ya que se pasó a la final y se ganó). La historia está ahí y el Real Madrid ha vivido 111 años de muchos éxitos para que ahora venga este vivales a ponerse una medalla.

Una Copa (que serán dos), una Liga y una Supercopa es el montante que puede presentar Mou, un entrenador que, si bien ha conseguido hacer del Barça un equipo más terrenal, no menos cierto es que se le trajo al Bernabéu para ganar la Champions. Tres semifinales de antaño, cuando la Copa de Europa era lo que era, podía ser tomado como un logro. Ahora, en cambio, es pecata minuta. Pero este chuleta malencarado quiere tomar por tonta a la prensa, a la afición y a la propia institución merengues. ¡Qué lo larguen ya a ritmo de fados!

Evo Morales: Premio Nóbel a la ignorancia

Pobres bolivianos. Su peculiar presidente, alumno aventajado del chavismo más recalcitrante, expropiador impenitente, resulta que ahora se nos descuelga con una confesión que debería sonrojarle, que no le gusta leer. Al mandatario cocalero no le mola eso de sentarse cómodamente en un sillón, coger un libro y abandonarse al cálido placer de la letra impresa. No, él no tiene empatía ni simpatía por la literatura y mucho menos por las publicaciones de los medios de comunicación. Esas, directamente, le producen unos sarpullidos tremendos al indígena del jersey a rayas.

Desde luego, poco o nada bueno dice de alguien que se reconoce un incapacitado para la lectura, entre otras cuestiones porque si la cabeza visible de un Estado casi se siente orgulloso de no congeniar con las letras, ¿qué podemos esperar entonces del resto de habitantes? ¿O acaso no deja de ser esto una estratagema para evitar que los bolivianos se culturicen como Dios manda? Hay que tener en cuenta que a políticos populacheros como es el caso de Evo Morales se nutren, precisamente, de gente con poco nivel intelectual. Simplemente, se dejan engatusar por cuatro fuegos artificiales. Igual que los indios de antaño se dejaron engañar por los conquistadores con cuatro baratijas, a los votantes de Bolivia no ilustrados se les engaña de manera aún más sencilla.

Es una lástima que personas de este calado puedan tener responsabilidades de Gobierno porque lo que acaban provocando es la hilaridad cuando tienen que asistir a foros de relevancia internacional. Imagínense si a este señor le aburre leer las obras de autores tan relevantes Gonzalo Lema, Edmundo Paz Soldán, Wolfango Montes, Cé Mendizábal, Ramón Rocha Monroy, Homero Carvalho, Juan de Recacoechea, Víctor Montoya, Adolfo Cárdenas, Giovanna Rivero, Wilmer Urrelo, Rodrigo Hasbún, Víctor Hugo Viscarra, Claudio Ferrufino-Coqueugniot o Sebastián Antezana, ¿qué sopor no le dará si tiene que tragarse documentos mucho menos poéticos o prosaicos?

De todas maneras, ya habrá algún foro literario que acabe invitando a Evo Morales a esa ñonería que se hace cada año en el que varias personalidades de todos los ámbitos de nuestra sociedad se dedican en las vísperas del 23 de abril a leer parte de El Quijote. Insisto, pobres bolivianos que, al margen de estar en los lugares altos de la clasificación de países más pobres, con Morales van camino de ser los más analfabetos del planeta. Cualquier día a este cocalero se le ocurre, cual Torquemada, ponerse a censurar obras (en parte ya lo hace con los medios escritos, al estilo de Correa o Kirchner) o incluso mandarlas directamente a la hoguera. Así puede mantener e incrementar su rebaño de ignorantes que le mantengan en la poltrona.

Elena Rosell: A todo gas...desde Qatar

Un paso importante en la integración de la mujer en una especialidad tan cerrada como la del motor. Elena Rosell se ha convertido en la primera fémina en tomar parte en el campeonato del mundo de motociclismo, concretamente en Moto 2. Cierto es que el año pasado ya pudo tener su bautismo en este gran circo, en el circuito mítico de Assen, en Holanda, pero se cayó y su debut quedó truncado justo hasta primeros del mes de abril de 2013.

Lo curioso es que la confianza se le dan no desde España, sino desde Qatar, donde su equipo nacional ha optado por darle la oportunidad de que pueda pilotar en la élite de este deporte. Algo habrán visto a Rosell para otorgarle una plaza en un mundo tan competitivo y elitista como es el campeonato del mundo de motociclismo y la pena es que en nuestro país no le demos cancha a los valores femeninos que salen y más en una disciplina donde, no nos engañemos, no hay tanta afición por parte de las mujeres. Y para una que sale, la dejamos escapar.

Luego nos lamentaremos de que no le damos cancha a las grandes deportistas que salen en nuestro país, pero es que en cuanto tenemos un valor en ciernes, acaba marchándose a otro país porque aquí no nos percatamos de lo que tenemos o porque, sinceramente, no tenemos ni paciencia ni aguante para esperar los resultados.

Como siempre, el deporte femenino en nuestro país sigue minusvalorado, sólo se le presta atención cuando, ante el fracaso de las disciplinas masculinas, son las chicas las que llenan de preseas nuestra cesta, como sucedió, por ejemplo, en Londres 2012. No sabemos si con Elena Rosell tendremos o no una campeona en ciernes, pero al menos se le está dando la oportunidad de demostrar su valía, aunque sea desde tierras tan lejanas como Qatar. ¡Qué pena que en España sigamos teniendo tanta cortedad de miras con el deporte femenino, desde su difusión mediática, hasta en las ayudas económicas que recibe el mismo!

Miguel Carcaño: Eternamente desalmado

La familia de Marta del Castillo merece un homenaje ante la templanza que está teniendo frente a unos desalmados, encabezados por Miguel Carcaño, un elemento que es capaz de contradecirse a sí mismo 9 veces en un minuto. Después de hacer gastar tiempo, dinero y esfuerzos a las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado revolviéndose entre mierda (con perdón) en un vertedero o buscando entre el lodo del río Guadalquivir el cuerpo de la joven, ahora llega y dice que quien la mató fue su hermano tras golpearla repetidamente con un arma de fuego y arrojar luego su cadáver en una zona conocida como La Rinconada.

Han pasado cuatro años de este horrendo y macabro suceso y no parece que nadie esté dispuesto a cantar la versión verdadera. Dos mocosos (que hace tiempo dejaron de serlo ya) se están riendo de la Justicia y de los padres de esta niña. Sé que nuestro sistema judicial es garantista y que todo el mundo (hasta el criminal más repugnante y repulsivo) tiene derecho a una legítima defensa y a un juicio justo, pero cuando se llegan a estas cotas en las que se ve como dos desalmados se burlan día sí y día también de todo y de todos, pues quedan pocas ganas, de verdad, de que se actúe contra ellos por los cauces de la legalidad.

Me cuesta horrores creer la penúltima versión (acabará dando otra, seguro) de Miguel Carcaño. Desgraciadamente, al no haber otros elementos de juicio y ante la imperiosa necesidad de poder darle cristiana sepultura a los restos de Marta del Castillo, no queda otra que acometer ahora una detallada búsqueda de lo que pueda quedar del cuerpo de esta joven en esa finca, lugar en el que, precisamente, estuvo un tiempo empleado el supuesto autor de la muerte de la joven.

Lo peor de toda esta historia es que cada vez que a Carcaño se le ocurre cambiar la versión de los hechos es como si la familia tuviera que volver a revivir la crudeza de estos hechos, como si te matasen a tu hija una y otra vez. Y encima, esto ya es de juzgado de guardia, dentro de diez años este sujeto seguramente disfrute de beneficios penitenciarios y vaya por la vida con la cabeza bien alta. Más de uno pensará y convendrá conmigo que alguien debería quitarle esa sonrisa cínica y mirada altiva y la mejor manera sería añadir excepciones a la ley penal para que individuos de esta calaña se pudriesen eternamente entre barrotes. Así, de paso, nos evitaremos que alguien desee tomarse la justicia por su mano.

'Rajoytanic'

El barco se hunde, pero el peculiar capitán Pescanova que comanda la nave, el pontevedrés Mariano Rajoy, se resiste a reconocer los hechos. Al igual que el terco que dirigía el Titanic hacia un choque seguro contra el iceberg, el inquilino de La Moncloa está llevando a los españoles al verdadero triángulo de Las Bermudas, de tal suerte que en año y medio ha conseguido la cuadratura del círculo, que hacer desaparecer por arte de magia (y de incompetencia) casi un millón y medio de empleos. Un verdadero derroche de facultades de un político incapaz y que ni tan siquiera puede presumir de mantenerse firme a sus promesas. Su verdadero slogan es ‘no me crean, que si os hablo os miento’.

España está en una situación devastadora, con seis millones y pico de personas buscando cómo poder ganarse la vida, como alcanzar el parnaso de llegar a casa y asegurarse, al menos, un plato de comida caliente. Rajoy nos ha embarcado en un viaje de locos, una montaña rusa de la que nunca salimos y, encima, casi toda es en bajada hacia la ruina más absoluta. Y lo peor de todo es que se atisba que en cualquier momento dejará de haber carriles guía y nos daremos un batacazo aún mayor del que nos está produciendo el vértigo ya en sí de ver debajo de nuestros pies un gran agujero negro.

E insisto en un argumento esencial, que si estamos como estamos no es ya por la manida, sobada y requetocada herencia recibida. En absoluto. Para eso casi 12 millones de españoles fueron a las urnas un 20 de noviembre de 2011 a votar al PP, para que cambiase la situación. Si también estamos como estamos es porque en el otro lado de la barricada no se ve a nadie o, mejor dicho, si se ve, pero como si no existiera. El PSOE, que debería estar haciendo oposición, se la está haciendo así mismo. Rubalcaba enfrentado a los Pachi Vázquez, Patxi López, Eduardo Madina, Tomás Gómez o Pere Navarro. Todos ellos luchando por las migajas de Ferraz. Son como una orquesta del Titanic, tocando y tocando absurdamente mientras la nave se hunde.

Y es que el patrón de Moncloa se ha empeñado en querer resolver él solo los problemas y al final no sólo no soluciona nada, sino que además está provocando que la vía de agua sea mayor y que España entera sea un ‘Sálvese quien pueda’. Mucho me temo también que ni habrá suficiente flotadores ni botes salvavidas. Y los que hay, no les extrañe que acaben pinchados por la tijera de Merkel.

Los 8 años de Clavijo

Lo reconozco y no me duelen prendas, he sido muy crítico con Fernando Clavijo, actual alcalde de San Cristóbal de La Laguna por su cercanía con el tema de las siete estrellas verdes y esos preceptos protoindependentistas, pero también he de decir en su favor que ha puesto sobre la mesa una medida que es pura coherencia, que los dirigentes no deberían de permanecer más de 8 años en un cargo, que dos legislaturas y a otra cosa mariposa.

El primer edil nacionalista entiende que la permanencia en una poltrona no puede ser perpetua, que al final todo en política pasa, que nada es duradero ni mucho menos eterno. La reflexión de Clavijo me ha gustado, máxime por la valentía que supone soltarla en un partido donde la perpetuidad en los puestos claves de la administración ha sido la moneda de uso común (Manuel Hermoso, Miguel Zerolo, Isaac Valencia, José Luis Perestelo, Paulino Rivero).

Además hay otro aspecto relevante en las palabras del alcalde lagunero que es su juventud. Clavijo no tiene demasiados años, es un político que tiene una visión muy abierta, que no está anclado en el pasado, que cuenta con unas ganas tremendas de trabajar por su municipio y que ha heredado el trabajo a pie de calle de su antecesora y ’madrina’, Ana Oramas. Normal, desde luego, que La Laguna esté a día de hoy muy por encima de la capital de la isla, Santa Cruz de Tenerife. Mientras en la Ciudad de los Adelantados se innova, en ’chicharro city’ sufren una preocupante obsolescencia.

Cierto es que a Clavijo le sucede un pequeño problema para poder cumplir su promesa de estar solo ocho años, que tendría que abandonar su cargo a mitad de la siguiente (en el caso de resultar elegido en las urnas). Y es que él accedió al cargo en 2009, cuando Ana Oramas renunció a su puesto de alcaldesa para irse a Madrid. Lo lógico, en este caso, es que Clavijo agotase por entero el segundo mandato. En este caso, hay que ser flexibles, digo yo.