Guillermo Guigou: el voto valioso

El genial Miguel Delibes escribía en 1978 una novela fantástica, llevada luego a la gran pantalla, titulada ‘El diputado voto del señor Cayo’, basada en esos albores de la democracia y en las prácticas más o menos legales para conseguir por parte de los partidos la voluntad, en este caso, de un modesto aldeano. Este sistema, modulado en sus formas, se ha mantenido hasta nuestros tiempos, pero con el agravante de que muchas veces los votos, aunque fuesen para la oposición, servían para que unos y otros se echaran a dormir en los laureles durante cuatro años e intentar repetir engaño a la siguiente cita electoral. Pero, todos, afortunadamente, no son así y tenemos el caso del señor Guillermo Guigou, en Santa Cruz de Tenerife.

No me duelen prendas, ni me dolerán, en poner en valor la labor del concejal de Ciudadanos de Santa Cruz porque él, por encima de la marca del partido en el que militase, siempre fue alguien que jamás escatimó un esfuerzo o regateo la visita de vecinos a su despacho. Su puerta, soy fiel testigo de mis años como periodista político, primero en Ideapress, luego en La Gaceta de Canarias y en mis comienzos en Periodista Digital, siempre estuvo abierta para todos los ciudadanos que requiriesen cualquier tipo de ayuda, consejo o recomendación. Las horas que Don Guillermo ha hecho en el Consistorio no tienen precio y la última persona en ver que esto no es una exageración en Vanesa Montes, por quien este concejal ha dado hasta la última gota de su energía para conseguir que tenga una vivienda digna y no la cochambre con la que la quería despachar el Ayuntamiento.

A él, junto a Ángel Isidro Guimerá, le debemos que ahora empiece a salir toda la porquería judicial que durante años ha estado ocultándose bajo las alfombras de la Casa de los Dragos, casos gravísimos de corrupción política entre Emmasa, Las Teresitas, Fórum Filatélico, el García Cabrera. Por lo pronto, al ex alcalde Miguel Zerolo, placentero durmiente en el Senado, ya le han caído ocho años de inhabilitación y los que te rondaré morena. Ahora son muchos los que se suben al carro del éxito de Guigou, pero los que conocemos esta historia desde el principio sabemos que este político ha tenido que aguantar mucho desprecio mediático y hasta invenciones denigrantes por parte de aquellos que no tienen más argumentos.

Por mi parte, Don Guillermo, enhorabuena por el nuevo éxito conseguido y si aún no es tarde, replantease su idea de dejar la vida política. Santa Cruz de Tenerife sigue necesitado de gente como usted. En este caso, no podemos hablar de voto disputado, como el del señor Cayo, sino de voto válido. Jamás una papeleta tuvo tanto valor para los vecinos de esta pequeña gran ciudad. Felicidades por su ingente, denodada y no siempre recompensada labor. “Se dijo, amigo”.

Los 'Indiana Jones' de pacotilla

La historia es caprichosa y tiene tendencia a repetirse con demasiada facilidad. En esta ocasión volvemos a vivir en Tenerife una experiencia que ya se registró a principios de la década de los 90. Se trata de un grupo de personas que, supuestamente aficionados a la arqueología, se dedican a ser Indiana Jones de pacotilla y se ponen a jeringar todo lo que encuentran a su paso.

Insisto, esto ya sucedió hace 20 años y las autoridades cabildicias asistieron estupefactas a como un grupo de imberbes con espinillas hallaron un vestigio guanche, con momia incluida, y presentaron su descubrimiento ante los medios de comunicación en una parafernalia propia del Dalí más surrealista. Es más, advirtieron a las autoridades que ya revelarían el lugar donde habían encontrado los restos y el Cabildo, más paralizado que el rostro de un paralítico, tuvo que tragar con unas condiciones de unas personas que no tendrían porque tener esas facultades de ordeno y mando.

Pues ahora, en pleno 2014, una señora, junto a otros supuestos amantes de la arqueología local, han anunciado que han descubierto centenares de momias guanches y otros utensilios de la época, pero que los darán a conocer en una rueda de prensa cuya fecha y lugar aún son ignotos. La cabecilla del grupeto responde al nombre de Carmen Dolores González y se jacta en la red social Facebook, con fotos colgadas, de sus hazañas indeanescas en cuevas de Adeje. Dice la Guardia Civil que no cree demasiado en esta señora, que tal vez todo sea producto de una farsa, pero que no van a descuidar su vigilancia porque nadie quiere pasar por otro bochorno.

Eso sí, tal vez la señora Carmen Dolores González tenga que conocer de primera mano que su actitud de saquear cuevas y jeringar los restos de los antepasados guanches puede conllevar multas cuantiosas de 150.000 euros porque, por si no lo sabe, hay un deber de comunicar estos hallazgos a las autoridades pertinentes. Ahora bien, me gustaría saber también por qué en el Cabildo o en el Gobierno de Canarias no se ponen las pilas a la hora de recorrer palmo a palmo la geografía insular y dar con estos auténticos tesoros arqueológicos. ¿Es que en las universidades no sale nadie mínimamente preparado? Tal vez por ahí vienen las deficiencias, lo cual no es óbice ni justifica a estos ‘Indiana Jones’ de andar por casa.

Esta casa es una ruina (y el Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife, más)

Una tomadura de pelo, un desdoro, una auténtica alcaldada perpetrada por la concejal de Vivienda del Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife, la señora Ángela Mena, a la sazón esposa del presidente del Gobierno de Canarias, Paulino Rivero (si Aznar puede poner a su mujer de alcaldesa, el tito Baute no puede por menos que incluir en las listas a su santa). Pero bueno, no nos desviemos del tema en cuestión que es el drama que está viviendo Vanesa Montes, una ciudadana chicharrero a la que desde el Consistorio de la Casa de los Dragos se le ha tomado el pelo de una vil manera.

Lo cierto es que a esta mujer se le había prometido por parte del Ayuntamiento una vivienda social, un deseo que se iba retardando en el tiempo a la hora de ser concedido y cuando por fin tiene entre sus manos las llaves de la casa, ¡oh, sorpresa!, resulta que el piso estaba destrozado porque habían estado anteriormente unos ocupas. Cuando, con toda la razón del mundo, esta persona va a reclamar lo que es suyo por ley, es decir que le arreglen los desperfectos, en el Consistorio santacrucero miran hacia otro lado. El grupo de Gobierno, con José Manuel Bermúdez, al que le gustan mucho las fotos de oportunidad, se hace el loco y sólo la denodada labor de Guillermo Guigou consigue que, al menos, hayamos podido escuchar en primera persona las quejas de Vanesa.

Veremos a ver si desde la Alcaldía se toman medidas al respecto, aunque desde luego esta mujer ya está muy escaldada con las actitudes del alcalde y de la concejal de Vivienda. El primero, porque le vendió directamente humo (¡qué fácil es prometer y que difícil cumplir!) y la segunda, porque no se baja del burro e insiste en que allí el Ayuntamiento nada tiene que hacer ya. Pensarán en el Consistorio que dada la limosna, fin de la responsabilidad. Eso es como si alguien te invita a comer, pero en vez de sentarte a la mesa te meten en la cocina y te sirves directamente del cubo de los desperdicios. Pues esto es lo que han hecho con Vanesa, le prometieron una vivienda y le han dado un chamizo. De vergüenza.

Foster's Hollywood de La Ventilla: las prisas no son lo nuestro

Comer, como reza el tópico, es, no sólo una necesidad, sino también un placer. Aconsejan los especialistas que sentarse a la mesa no debe ser sólo un ejercicio de satisfacer una carencia inmediata, sino que también debemos socializarnos, no engullir como pavos los alimentos. Sentarse en torno a una mesa es un acto social y, salvo por cuestiones laborales, nadie tendría que estar reloj en mano mirando a ver cuánto falta para levantarse y poder llegar con tiempo y sin agobios a su puesto de trabajo.

Sin embargo, hay restaurantes que entienden la sociabilidad como aquella manera de desatender a sus clientes con una tardanza excesiva en atenderlos, así como luego equivocarse en los pedidos. Lo paradójico del caso es que esto pasa en un local donde, se supone, el concepto de comida que aplican es el del Fast-food, pero lejos de venirte con agilidad los platos, pareciera que tuvieran que despegarlos con espátula de la cocina para que lleguen a la mesa.

El establecimiento en cuestión pertenece a la cadena Foster’s Hollywood y se encuentra sito en la Avenida de Asturias, a pocos metros de Plaza de Castilla, en Madrid. Este local ya ha tenido en el pasado muchos problemas por la falta de atención del personal, seguramente porque el dueño de la franquicia no querría gastar más de lo necesario. De hecho, gran parte de esos empleados fueron relevados por otros, allá por el 2013, y el restaurante pareció resurgir de sus cenizas, especialmente, y perdón por singularizar, por la denodada y sacrificada labor del señor Edel, presto y dispuesto a satisfacer las necesidades y exigencias de los clientes.

Sin embargo, fue faltar el pasado 25 de julio de 2014 este camarero, bien por vacaciones, por libranza o porque tendría turno de tarde-noche, y lo cierto es que el caos volvió a apoderarse del restaurante, con largas esperas para tomarte nota, tardanza en llevar los platos y equivocaciones varias, así como tampoco pedir disculpas a los clientes por los errores cometidos.

De hecho, para quien tenga ojos, que sepa que el Foster’s Hollywood de la Avenida de Asturias no es el único establecimiento de comidas que existe por la zona. Sus precios competitivos y excelente carta pueden no servir de argumento cuando no se cuida nada un aspecto esencial, la atención al comensal. De nada vale pagar apenas 9 euros por un menú si luego entre plato y plato o el postre te da tiempo a hacer la digestión. Si vuelven a las andadas, ya que tanto les gusta relacionarse con el mundo del cine, esta franquicia merecerá llevarse el Anti Oscar al peor reparto.

De Oca a Oca y otra medalla porque nos toca

El deporte español vuelve a estar de enhorabuena. Después de la decepcionante actuación de la Selección de fútbol en el Mundial de Brasil, el combinado nacional de waterpolo femenino, dirigido magistralmente por Miki Oca, se ha proclamado campeón de Europa, justo un año después del triunfo en la cita mundial donde también se alcanzó la presea dorada.

La piscina de Budapest albergó un partidazo de nuestras nadadoras que no tuvieron rival frente a las holandesas. Cierto es que había ciertos reparos en nuestro equipo, máxime cuando se empezó con muy mal pie en el debut del campeonato europeo, pero rápidamente los nervios se disiparon y el partido se decantó claramente para nuestras deportistas que dieron todo un recital ante un público que no tuvo más remedio que rendirse ante la evidencia y aplaudir la exhibición dada en el rectángulo acuático de la capital húngara.

Jennifer Pareja, Maica Gardía Godoy, Andrea Blas, Laura Ester o Anna Espar fueron las ‘guerreras españolas’ más destacadas en una cita donde su contrincante trató por todos los medios de repetir el juego subterráneo y bélico que había mostrado unas semanas atrás en un amistoso previo al europeo. Sin embargo, la Selección Española no cayó en la provocación y se dedicó a lo que sabía hacer perfectamente, marear a su rival y estar muy fuerte en la línea defensiva. De hecho, con el 5-3 en el marcador, las holandesas naufragaron y le cayeron cinco tantos más, hasta el 10-5 final.

Sin embargo, y a pesar de este exitazo, no ha tenido la repercusión mediática que, por ejemplo, sí ha habido con el debut del Real Madrid en pretemporada. Sí, ya sabemos que el balompié mueve millones, demasiados millones, pero no todos los años se consigue una medalla de oro en un campeonato continental y mucho menos después de haber enlazado una plata olímpica y un oro mundial, máxime cuando estamos hablando de un deporte donde los recursos económicos son más que limitados. Por eso, nuestras nadadoras de merecen un chapeau enorme y a seguir confiando en Miki que, de Oca a Oca y otra medalla porque nos toca.

Dietas: ¡Mucho ojo con quienes prometen bajar diez kilos en diez días!

A pocos días ya para que llegue el mes de agosto y se produzca en España el gran éxodo hacia las zonas de playas, empiezan a crecer exponencialmente aquellas personas que buscan un milagro de última hora para poder lucir palmito en la orilla del mar. Después de once meses de holganza, dejando que el cuerpo se expanda como Pedro por su casa, ahora vienen las prisas, los agobios y las agonías por querer estar hecho un pincel (como si esto fuese un chasquear de dedos y, por arte de magia, la decena de kilos cogidos de septiembre a julio se fuesen sin mayor problema). Como todo en la vida, lo que no se ha hecho en 11 meses, no se puede hacer en pocos días, pero aún así siempre habrá quien esté dispuesto a poner no sólo en riesgo su salud, sino también adelgazar su billetera.

Hace unos días, el canal Nova, de Atresmedia, ofrecía un reportaje de investigación sobre las llamadas dietas milagro, todas ellas rechazadas posteriormente por endocrinos que, aparte de ser celebridades en su parcela, tenían dos dedos de frente y le pedían a los futuros ‘pardillos’ de esos métodos revolucionarios que no cayeran en la trampa de unas vanas promesas. Vanas porque, aunque la primera parte de lo estipulado se cumple, esa bajada radical de peso, lo que no se cuenta es que uno, o acaba esclavizado de por vida por la dieta o acabará recuperando los kilos perdidos e incluso con alguno de propina. No son métodos para adelgazar con salud y, sobre todo, reeducar a la persona en los buenos hábitos alimenticios.

Uno de los métodos que más me llamó la atención, especialmente por el padecimiento por el que pasó algún que otro paciente, fue el de la dieta de la sonda que, básicamente, venía a consistir en un tratamiento de diez días en el que podías perder hasta diez kilos alimentándote, obviamente, por ese aparato que debe acompañarte día y noche, incluso en la ducha. La escasa ingesta calórica, 300 por día, provoca, claramente, que se produzca una repentina y evidente bajada de peso. Pero después de los diez días, si es que se aguanta esa tortura medieval, ¿qué? ¿otra vez a ganar peso? El método no sólo es que te impida hacer vida normal, sobre todo si se está trabajando, es que la persona que se someta a ese remedio acabará con mareos producidos por la falta de ‘combustible’ suficiente y es posible que acabe dejando la dieta, pero ya habrá aflojado lo que le interesa a los supuestos doctores que defienden esta solución, unos cientos o unos miles de euros.

De verdad, si ustedes desean adelgazar con salud, con criterio y con total seguridad, nada de dietas milagros, que no funcionan. Hay demasiado charlatán de feria que promete dar duros a cuatro pesetas y en realidad el duro es más falso que un billete de seis euros. Consulte a su endocrino y tenga en cuenta que si le hace falta bajar, por ejemplo, diez kilos, casi seguro que no va a ser ni en un mes ni en dos. Al final se cumple la máxima de que nadie regala nada y quien no se esfuerza, no llegará jamás a la meta que se proponga.

El radicalismo político de una diputada judia

Esta señora, Ayelet Shaked, diputada israelí, debería dejar su escaño y su labor como parlamentaria tras escribir (más bien diría que vomitar) en su cuenta de Facebook que las madres de los “terroristas” palestinos deberían ser asesinadas porque dan a luz a “pequeñas serpientes”. Y no sólo se quedó tan ancha, sino que agregó que: “Tienen que morir y sus casas deben ser demolidas. Ellos son nuestros enemigos y nuestras manos deberían estar manchadas de su sangre. Esto también se aplica a las madres de los terroristas fallecidos”. Lógico también, por otra parte, que venga este escrito por parte de una fanática del partido ultranacionalista Hogar Judío.

Pero, además, agregó que: “Detrás de cada terrorista hay decenas de hombres y mujeres sin los cuales no podría atentar. Ahora todos son combatientes enemigos, y su sangre caerá sobre sus cabezas. Incluso las madres de los mártires, que los envían al infierno con flores y besos. Nada sería más justo que siguieran sus pasos" y lo remachó de la siguiente manera, en referencia a las mujeres palestinas: “Deberían desaparecer junto a sus hogares, donde han criado a estas serpientes. De lo contrario, criarán más pequeñas serpientes”.

Evidentemente, no se trata de posicionarme a favor de la causa palestina porque no es el caso y todos sabemos también todo el daño que ha causado Arafat y los herederos de su obra destructiva. Pero lo que no se puede tolerar es la salvajada que esta señora ha soltado por las redes sociales. Para que se hagan ustedes una idea, es como si esa frase lo aplicamos a las mujeres catalanas para así evitar que se implante el nacionalismo o la independencia en Cataluña. No sólo sería vomitivo escribir eso, sino que un juez, sin necesidad de más elementos de juicio, nos podría imponer una dura pena por apología del genocidio.

La pena, como siempre, es que habrá adeptos a la causa pro-israelí que saldrán a defender a esta señora contra viento y marea y justificando todo lo justificable, empezando, por ejemplo, con el presidente de los Estados Unidos, el cada vez menos pacífico Nobel de la Paz, el señor Barack Obama, quien tendría que haber salido a la palestra a poner en su sitio a esta sujeta de tres al cuarto, una ultra que igual no debería tener otro sitio que no sea como forofa en la grada de los hinchas más radicales del Maccabi de Tel-Aviv.

79 fallecidos y 365 días después

Hace un año que Galicia y España entera vivieron uno de los peores accidentes ferroviarios que ha conocido nuestra historia. 79 personas fallecían en el tren que unía Madrid con El Ferrol tras salirse en la curva de A Grandeira, en Angrois, a sólo tres kilómetros de Santiago de Compostela. Un exceso de velocidad, unido a un posible fallo en el sistema de seguridad que hubiese forzado automáticamente al frenado del convoy, fue la causa de este brutal suceso que, además, para mayor significación, se produjo a muy poquitas horas de la festividad del Día de Santiago. Con excelente criterio, la Xunta optó por suspender cualquier evento porque no estaba el horno para fiestas, la verdad sea dicha.

365 después, poco o nada más conocemos de lo sucedido, salvo reproches políticos (el sentido del oportunismo carroñero de determinados dirigentes no tiene precio) intentando quitarse de encima responsabilidades, como si eso fuese a provocar la resurrección de los 79 fallecidos, así como el curar las secuelas físicas y psicológicas de quienes sobrevivieron a la catástrofe ferroviaria, amén de los familiares y amigos de estas personas que vieron como en cuestión de segundos su vida daba un vuelco de 180 grados.

Es evidente que el maquinista, el señor Francisco José Garzón Amo, es el principal culpable de provocar la muerte de 79 viajeros. Independientemente de los sistemas de seguridad con los que van equipados los trenes de hoy en día, el conductor es el máximo responsable del tren y, por tanto, tendría que haber ido atento en todo momento a lo que tiene delante de sí. Está muy bien buscar otras explicaciones que puedan ayudar a resolver este accidente y a prevenir que puedan suceder otros capítulos similares.

Sin embargo, no se puede reducir en modo alguno el factor humano en este suceso porque ello implicaría o equivaldría a decir que da lo mismo tener un maquinista de carne y hueso que un maniquí. Si todo lo hiciese la tecnología, ¿qué pintaría entonces un conductor? Nada, absolutamente nada. Además, en poco o nada le ayudó a este señor haber colgado meses atrás al accidente aquella foto en Facebook donde presumía de ‘saltarse’ los radares de la Guardia Civil. Sí, de acuerdo que no quiso darle esa intencionalidad, pero hay frases y fotos que carga el mismísimo diablo. Esperemos que, después de un año, todos hayamos aprendido la lección.

Maltrato a la Supercopa

Las autoridades futboleras de este país están decididas a cargarse este deporte. Un nuevo ejemplo lo conforma la Supercopa de España, jugada por Dios no se sabe qué motivos, a doble partido, y que este año se tiene que comprimir mucho más por mor de compromisos amistosos y no sé que otras zarandajas. Total, que las fechas originales, 20 y 27 de agosto, primero en el Santiago Bernabéu y luego en el Vicente Calderón, cambian al 19 y 22 del mismo mes, es decir martes y viernes y rezando para que la LFP no haga la gracia y en el sorteo del jueves 24 de julio vaya a caer en la primera jornada de Liga un Real Madrid-Atlético en Liga y así, en seis días, tres enfrentamientos entre los dos grandes de la capital de España.

Todos estos problemas para encajar las fechas de este torneo se solventaban fácilmente dejando el torneo a un solo partido, bien fijando una sede permanente o bien, si quieren, en el campo del campeón de Liga y con reparto equitativo de ingresos de taquilla, televisión y publicidad para ambos contendientes. Tendría mucho más aliciente, que es lo que pasa en ese ejemplo en el que los Villar y Tebas rehusan a fijarse en torneos como el inglés porque no podrían hacer lo que más les gusta, que es destrozar las competiciones con horarios repelentes (¡¡¡esos domingos a las 21 horas o los lunes a las 22!!!) o hacer de la Copa del Rey un caos que ni ellos mismos son capaces de desentrañar.

La Supercopa de España, al igual que pasa en Inglaterra, tendría que tener ese formato a partido único y ser presentada como el prólogo del torneo liguero, la gran fiesta del fútbol por la que todo el mundo se da codazos para conseguir una entrada. Aquí, en cambio, a doble partido, en la misma ciudad en esta ocasión y con sólo tres día de diferencia, ¿quién va a ser el guapo que ’suspenda’ sus vacaciones, venir desde la playa o la montaña para acudir in situ a cualquiera de los dos estadios?

Pero esto pasa por tener al frente de los organismos deportivos a los Pepe Gotera y Otilio del fútbol español, anquilosados en el pasado más rancio y con nulos visos de darle un toque de modernidad a los torneos, aunque también parte de responsabilidad tienen los clubes que, lejos de coligarse para evitar estos atropellos, doblan la cerviz ante Tebas, Villar y quien se ponga por delante.

¿Aclamados por ser deportistas o ser gays?

¿Saben qué es lo que tienen en común Ian Thorpe, Amélie Mauresmo, Gareth Tomas, Thomas Hitzisperger, Michael Sam, Anton Heysén, John Amaechi, Orlando Cruz, Martina Navratilova o Tom Daley? La respuesta que a todos se nos vendría a la mente es que son deportistas o exdeportistas, muchos de ellos en el top ten de la élite mundial en distintas especialidades, fútbol, tenis, baloncesto o natación. Pero, sin embargo, para el diario El Mundo y su suplemento de los sábados, ‘La Otra Crónica’ son deportistas que en su momento decidieron salir del armario, confesar su homosexualidad y, de postre, terminar por reclamar que deportistas españoles empiecen a declarar abiertamente que son gays.

Aun a riesgo de que alguien puede no entender esta columna y rápidamente me obsequie con apelativos como rancio o retrógrado, diré que estoy abierto a todas las tendencias sexuales, que nadie a día de hoy se puede llevar las manos a la cabeza porque vea a dos mujeres o a dos hombres viviendo como pareja de hecho y derecho. Oiga, cada cual tiene que ser libre de disfrutar y de enfocar su vida como mejor le plazca y le satisfaga. Hay que ser respetuoso con todo, desde la condición sexual, a las creencias religiosas o la ideología política que cada quien escoge. Es un derecho inalienable.

Sin embargo, y que perdonen quienes no me comprendan, no llego a verle la ventaja a que alguien declare abiertamente que es gay. ¿Es acaso un hecho diferencial? ¿Está cometiendo algún pecado? Que yo sepa, no. Aunque no es el caso, pero imaginemos que mañana Iker Casillas, por poner un ejemplo, se declara abiertamente homosexual. ¿Eso perjudica o beneficia a su carrera?

Entiendo que hay una moda de que lo ‘cool’ es reconocer que uno es gay, que es lo que se lleva ahora, pero es que a cualquiera de los deportistas citados anteriormente nadie los admira por su condición sexual, sino por su destreza a la raqueta o en las calles de la piscina. Sinceramente, hemos avanzado suficiente (aunque aún queden muros y trabas mentales que derribar) como para que no tenga que ser noticia que el deportista más afamado en su disciplina salte a las primeras planas no por sus éxitos, sino por sacar a la luz algo tan íntimo como su condición sexual. Aquí hay algo que no me cuadra, de verdad.

Karmele Marchante, el tsunami independentista

¡Qué mal tiene que estar el nacionalismo más exacerbado en Cataluña para tener que recurrir la figura de Karmele Marchante y que ésta apoye esa causa del derecho a decidir! ¿A decidir qué? cabe preguntarse por otro lado, porque hasta la fecha sólo se le da voz en el territorio y los medios catalanes a las voces que están a favor de ese referéndum, pero no se escucha a organizaciones como, por ejemplo, la de Francisco Caja y su Convivencia Cívica, que en los medios nacionales ha puesto bien clarito y desmenuzado las atrocidades de los naziseparatistas con los que Mas y compañía se van de cuchipanda buscando la proclamación de la república catalana.

Pero está claro que cuando la propaganda separatista de Omnium Cultural tiene que tirar de una figura extravagante como es la de Karmele Marchante, es que algo va verdaderamente mal, que el mensaje no llega a la calle, que esto de la independencia es una ocurrencia de cuatro mendrugos, bien pagados, eso sí, y que intentan vender una idea que no cala entre el pueblo. Los catalanes de bien, que los hay y mucho, rechazan cualquier tipo de separación del resto de España. Es normal el sentimiento de pertenencia al terruño pequeño, desde el sevillano, al lucense, pasando por el madrileño, el cántaro o el leonés, pero independientemente del lugar de origen, todos se sienten españoles y orgullosos de haber nacido en esta nación.

Que la organización cultural independentista catalana, más que bien untada de subvenciones por parte del Gobierno de CiU y ERC, haya tenido la ocurrencia de pedir la participación de Karmele Marchante muestra bien a las claras que según se acerca el 9 de noviembre de 2014 hay cada vez más miedo dentro de las filas separatistas a realizar la consulta secesionista, temor a que no voten ni los amigos. Sólo les falta, ya que quieren ‘salvamizar’ ese referéndum, que hagan unas galas previas, conducidas bajo la dirección de Jorge Javier Vázquez y con Belén Esteban llamando a votar. Salir, no saldrá la independencia, pero bien que nos íbamos a echar unas risas.

Paquirrín: la nadería mediática por excelencia

Dicen, no sin falta de razón, que la imaginación y la creatividad se ha alejado de la televisión, que en líneas generales ya nadie arriesga un euro por formatos de entretenimiento para toda la familia. La fórmula por la que las cadenas suelen apostar es por ese tipo de programas insulsos, superficiales, con escaso contenido informativo y sí, en cambio, muchas dosis de visceralidad y donde, a poco que te despistes, acabas presenciando unas raciones importantes de casquería de la peor calaña. El problema es que esos espacios acaban teniendo un share importante, aunque está por ver si es porque la audiencia los reclama o porque, a falta de pan, buenas son tortas.

Y una torta bien grasienta y que contribuyó a acrecentar el colesterol mental de los espectadores fue el documental con el que Telecinco nos obsequió hace tan solo unos días, un recordatorio de la vida de Kiko Rivera, popularmente llamado Paquirrín y conocido por ser hijo de una de las cantantes de mayor fama de este país, Isabel Pantoja. Por méritos propios, Paquirrín habría sido un verdadero despojo, alguien al que conseguir las cosas por sí mismo le hubiese costado no sólo Dios y ayuda en esta vida, sino también en las siguientes.

Estamos hablando de una persona a la que todo aquello donde no podía influir la madre estaba condenado al fracaso, como su intento, por ejemplo, de entrar a jugar en las categorías inferiores del Real Madrid. Ya puedes ser el hijo de…que como no haya talento y sí mucho estómago sobredimensionado, no hay nada que hacer. Sin embargo, viendo que para conseguir metas en esta vida había que esforzarse, decidió que había que tirar de apellido materno y lanzarse al ruedo del show-business mediático con continuas apariciones en platós, posados en revistas, actuaciones como DJ o bien estando en candelero con un sinfín de ¿novias? aprovechateguis que sólo veían en el Rivera Pantoja un trampolín a la (efímera) fama.

En definitiva, Kiko Rivera Pantoja, Paquirrín o el hijo de Isabel Pantoja no es más que un producto que está ahí por ser familia de quien es, pero que se iguala a otra nadería de la naturaleza como Belén Esteban, famosa por arrimarse al torero Jesulín de Ubrique. Eso sí, a neuronas andan más o menos empatados.

Baute le canta las cuarenta al régimen chavista

Miren que a mí el cantante Carlos Baute me deja indiferente, es más, me resulta hasta pelín edulcorado y pesadito sobre todo desde que en 2009 hizo aquella campaña de ‘El Corte Inglés’ y su mensaje chillón de “¡Espectaculares!”. Vamos, que daban ganas de ir de rebajas a cualquier establecimiento, salvo a éste, con tal de no tener que estar escuchando entre planta y planta esa machacona publicidad. Pero bueno, ya se sabe que para gustos colores y habrá a quien le guste más o menos las letras del artista venezolano.

Sin embargo, sí que me ha gustado de este cantante su gesto de valentía que tuvo en el programa ‘Hable con ellas’, de Telecinco, donde mostró sin dobleces su oposición al régimen chavista. Con un discurso claro, pausado, pero a la vez contundente, pidió un cambio después de que los 15 años de chavismo no hubieran resuelto los principales problemas sociales del país, haciendo especial hincapié en la delincuencia, en la inseguridad y en esa falta de abastecimiento de productos básicos con los que día a día se encuentran millones de venezolanos. Eso sí, la propaganda del chavismo es tan fuerte que no sólo se han dedicado a machacar al artista, sino también a difundir imágenes de lineales de supermercados completamente abastecidos, pero una imagen trucada no puede superar a la cruda realidad que se vive en cualquier ciudad del país sudamericano.

Desde luego me da envidia que Baute, en una situación tan sumamente comprometida en su país, donde rajar abiertamente del desastre que se vive diariamente allí, tenga los arrestos para diseccionar milimétricamente al régimen chavista y además lo haga a una televisión, donde rápidamente el mensaje se transmite con inusitada rapidez a la otra punta del planeta y si cae en manos malvadas o malintencionadas (y de esas en la actual Venezuela hay a mansalva), será retorcido hasta la extenuación para presentar, acto seguido, al artista como un desertor del régimen y al que jamás se le abrirán las puertas en su Venezuela natal hasta que este sistema bananero caiga al suelo de Maduro. Ya podrían aprender ciertos artistas españoles a solidarizarse con causas que aquí nos han tenido con el alma el vilo, el terrorismo, por ejemplo, y han pasado olímpicamente, siquiera, de ponerse una pegatina condenando a ETA. Debía ser que ya no había espacio entre el ‘Nunca Mais’ y el ‘No a la Guerra’.

Messi, un balón de oro envenenado

¡Qué flaco favor le han hecho la FIFA y Adidas a Leo Messi! Lo de ser nombrado balón de oro del Mundial de Brasil tras haber estado ‘missing’ en los partidos relevantes, especialmente contra Bélgica, Holanda o en la finalísima contra Alemania, sólo puede entenderse por ese ininteligible concepto que los altos prebostes del balompié tienen a la hora de repartir los premios. Si ustedes se dan cuenta, determinadas decisiones han estado motivadas en los últimos años por pura cuestión de política deportiva, sin importar en realidad ni los méritos contraídos sobre el césped y tampoco sin taparse cuando cinco minutos después se optaba por contradecirse en la primera decisión.

Si Messi es nombrado balón de oro, a santo de qué viene posteriormente no incluir al argentino en el once ideal del campeonato mundial. No parece normal que la estrella del torneo no tenga un lugar preponderante en el olimpo terrenal y temporal de los dioses futbolísticos. ¿O es que tal vez Adidas, uno de los patrocinadores del Mundial y, casualmente, firma que viste a Leo Messi, ha influido para que se le dé ese premio de consolación al 10 de la albiceleste?

Messi, quitando el último año, se ha hecho acreedor a todos los galardones habidos y por haber, ha sido un jugador vital, desequilibrante, decisivo, diferente, imprevisible para los rivales. Sin embargo, en esta temporada, seguramente influenciado por los problemas extradeportivos, recordemos que entre su padre y él, supuestamente, le han intentado meter unos cuantos goles al fisco y les han pillado con el carrito del helado, su rendimiento ha caído en picado hasta el punto de no ser siquiera una lejana sombra de sí mismo, con vómitos repetidos en muchos partidos, incluso en la propia final donde su cara era un fiel reflejo de lo que ha sido un ‘annus horribilis’. Y como no había recibido suficientes críticas, llegan la FIFA y Adidas y le dan, nunca mejor dicho, la patada definitiva con un premio que es un caramelo envenenado.

Un 'payaso' anda suelto por Güímar

Hay personas que su ego no lo llenan fácilmente, necesitan convertirse en protagonistas al precio que sea y a costa de perder el sentido del ridículo, la dignidad o la vergüenza. Si hace unos días hablaba en este modesto blog de la ¿afamada? exconcejal de Los Yébenes, la señora Olvido Hormigos y su descocado modus vivendi, ahora toca poner los ojos en el sureño municipio tinerfeño de Güímar donde encontramos a otro personaje que solito se las ingenia para estar en el candelero, un político que tiene un nulo respeto por los valores y las enseñas patrias y que además hace ostentación de ello. Veremos a ver cuánto le dura el cachondeo al señor Pedro Damián Hernández.

Este sujeto, edil del PSOE en Güímar, no tuvo mejor ocurrencia que burlarse sin disimulo alguno de la bandera española y la monarquía al ‘decorar’ el pasado domingo 13 de julio de 2014 la fachada de su vivienda, en pleno casco urbano, de banderas españolas, dos maniquís de mujeres con vestidos rojos de sevillana (en clara alusión al vestido que llevaba la alcaldesa, Carmen Luisa Castro (PP) y otros símbolos patrios, como un botijo o un bote de pimentón rojo. El montaje lo remachó con dos pancartas con los siguientes lemas: Arriba Españia y Biba Españia. Y el tipo tan feliz y satisfecho, pagado de sí mismo, ante la polvareda que se montó.

Seguramente, el señor Hernández estará ahora disfrutando de sus minutos de gloria, de estar yendo de una radio a otra, de ser llamado por los periódicos, por las televisiones….pero, ¿hasta cuándo? Pues hasta que justamente surjan otras noticias de relevancia que desplacen de la parrilla la patochada de un individuo que jamás será conocido por sus propuestas en el municipio, sino por ser el aspirante a bufón municipal. Debería tenerlo en consideración la señora alcaldesa de cara a los próximos eventos festivos en Güímar. Igual no le hace falta llamar a ningún payaso, ya lo tiene en el propio pleno y, seguramente, cobrando buenas dietas por asistencia a plenos. Así que para la siguiente fiesta, los güimareros ya tienen con quien entretenerse y encima sin tener que tirar de talonario municipal porque este señor, Pedro Damián Hernández, se compromete a dar el espectáculo sin percibir una remuneración extra.

Pablo Iglesias: ante un 'Monedero' sin perras recurre al crowfunding

España, hay que reconocerlo, es un país que se mueve con asombrosa rapidez cuando se trata de apoyar una causa solidaria. Salvemos a las ballenas, a las focas de la Antártida, protejamos los bosques caducifolios del Mediterráneo occidental, preservemos la ardilla de pino carrasco, adhiérase a la causa para que Andrea tenga su silla de ruedas reuniendo un millón de tapones de plástico. Todos estos casos, en el caso de ser ciertos, provocarían que rápidamente nos sumásemos porque hay detrás una motivación social o ecológica. Sin embargo, alguno cree que ‘Puede’ torcer de manera torticera el gran corazón de los españoles hacia historias que nada tienen que ver con la solidaridad y ‘Podemos’ demostrarlo.

Por ejemplo, el líder de esta formación chavista y elogiosa con la banda terrorista ETA, el señor Pablo Iglesias, eurodiputado de nuevo cuño, debe ser que aún no ha cobrado sus primeros emolumentos de Bruselas y ha solicitado a sus camaradas y simpatizantes varios que le hagan una colecta (no una coleta, que de eso ya va sobrado) o llamada pomposamente crowfunding para meterle una demanda a Esperanza Aguirre, Eduardo Inda y Alfonso Rojo. Independientemente de que los argumentos esgrimidos para llevar a esas personas a los juzgados se sostienen menos que un castillo de naipes en medio de una tormenta en el desierto, lo cierto es que Iglesias, aparte de chavista, es un cutre de mucho cuidado porque una demanda de conciliación no sale más allá de 600 euros de vellón y el sujeto en cuestión ha sacado más de 12.000 euracos. ¿Qué va a hacer con el restante? ¿Lo donará a las víctimas de ETA? Lo dudo.

Insisto en que a veces los españoles nos pasamos de solidarios y apoyamos cualquier causa por muy absurda que pueda ser ésta y la del señor del Podemos lo es en grado supino y superlativo. Si tiene ganas de poner una demanda, póngala, pero jugándose sus cuartos, no la de unas personas que, con su mejor voluntad, han aportado una media de 15 euros, desconociendo, eso sí, los verdaderos pensamientos de su líder y que, según las informaciones que manejan los medios de comunicación, dispone de suculentas fuentes de ingresos, entre ellas la del Parlamento Europeo. Lo cachondo e irónico del caso es que esta formación recurra al crowfunding teniendo a un Monedero en sus filas. El problema es que a lo mejor ese ‘monedero’ está tan vacío por dentro como la estéril ideología y pensamiento de su propietario.

Una de 007: Guillermo Guigou 'espiado' por El Día

¡Qué mal les sienta a algunos el verano! El concejal de Ciudadanos en Santa Cruz de Tenerife, el doctor Guillermo Guigou, está siendo objeto por parte del periódico El Día de una persecución. Este medio, en sus artículos editoriales, esos que no dejan firma, pero si huella, resulta que está ‘comprando’ la historia de un tipo que debe de aburrirse bastante en su tiempo libre y no tiene mejor cosa que dedicarse al espionaje de andar por casa (o por la calle) y recabar datos sobre lo que hace este edil capitalino.

El colmo del despropósito es que el tipo en cuestión haya convencido a El Día para que se hagan una editorial basándose en el hecho de que la plaza de aparcamiento que tiene Guigou está vacía, un hecho esencial en la vida de cualquier santacrucero, si no vas a en tu vehículo al trabajo, no tienes manera de poder llegar a tu puesto.

Pues bien, hubiese bastado con que el individuo en cuestión hubiese asomado las narices donde está Guigou para darse cuenta que estaba allí mismo, como siempre con 20.000 gestiones a la vez y que si el coche no estaba en el aparcamiento era, simple y meridianamente, porque lo tiene en revisión en un taller. Pero eso a este sujeto y a El Día no les interesa, no vende esa versión y como bien decía el maestro García cuando criticaba la parcialidad de una información, “¡Qué la realidad no te estropee un buen titular! (o en este caso un artículo editorial).

Para El Día, como no contrasta los hecho, Guigou debe dejar su puesto en el área de Sugerencias y Reclamaciones. Pocos saben que Guillermo sí se irá…pero cuando acabe la legislatura porque prefiere volcarse en su verdadera profesión, la médica. Estamos hablando de uno de los mejores especialistas en salud mental que hay no sólo ya en la isla de Tenerife, sino reputado a nivel nacional. Vamos, que perfectamente podría tratar a ese espía local para que le trate esa obsesión. Porque hay que estar verdaderamente ‘perjudicado’ para dedicarse a espiar si un concejal va o no a su puesto de trabajo. Y si por algo están contentos los ciudadanos santacruceros es por la labor que él desempeña (aunque luego, como todo en la vida, la maquinaria nacionalista es demasiado potente como para aspirar a ser alcalde de una ciudad que de no ser por gente como Guigou estaría dejada completamente para el arrastre).

Los selfies

Me dicen, no sin cierta coña, que debería haber pedido derechos y royalties a Hollywood cuando en la última gala de los Oscar dio la vuelta al mundo una autofoto que se hicieron varios actores. Los llamados ‘selfies’ hace ahora furor, pero quien les escribe no tiene reparo en escribir que era un obseso de esa práctica que tenían invadido el muro del Facebook o del Twitter, en un claro ejemplo de egolatría, de que grande soy y de cómo yo lo valgo. A Dios gracias, las personas de mi entorno cercano y no tanto me fueron haciendo ver lo vacuo de esa práctica, amén del riesgo en caer en una adicción a autofotografiarme a cada momento del día.

Sin embargo, lejos de hacer como esos exfumadores que ahora no soportan tener a su alrededor a nadie que fume (¡cómo se cambia de estar en un lado de la frontera y pasar al otro y ver la vida de otra manera!) no voy a hacer una campaña en contra de los selfies, válgame el cielo si fuese capaz de tamaña felonía, pero sí que me resulta peligrosa esta práctica cuando no sólo pones en riesgo tu propia vida, sino también la de otras personas. Porque una cosa es hacer el ganso como yo mismo lo estaba haciendo, y otra muy distinta es jugarte tu propia integridad física.

Y es que hemos visto de todo, desde quienes van conduciendo y deciden apartar unas decisivas décimas de segundo los ojos de la carretera para hacerse un selfie, tiempo suficiente para poder empotrarse contra el vehículo de delante o llevarse por delante a un peatón, hasta quienes en una carrera por las calles de nuestra ciudad deciden pararse en medio de la calzada y dejar constancia de estar en la prueba, aun a riesgo de que otro corredor se tope con él, el móvil se vaya a hacer gárgaras y empiece una brutal pelea.

Pero lo que se ha visto en estos Sanfermines ya es de traca. Ese sujeto de la camiseta roja haciéndose un selfie delante de los toros es no sólo para que le encierren, sino para que ya no vuelva a tomar parte nunca más en un encierro, amén de pagar religiosamente una multa que jamás olvide. Una cosa es tapar con mi fea cara el Teide con tal de salir yo en la foto y otra bien diferente es demostrar ese poco amor a la vida propia y a la de los demás. Pero en fin, es tan compleja la mente humana en ocasiones.

Proclamación de Felipe VI: ¿un gasto real caro o barato?

¿Fue cara o barata la ceremonia de proclamación de Felipe VI como Rey de España? Pues todo tiene su contexto, aunque es evidente que un acto que apenas ha costado 132.000 euros, cuando se supone que todos estos actos se celebran con excesiva pompa y boato, no parece que se pase excesivamente de la raya. Pero, insisto, siempre hay que analizar todos los puntos de vista y hay que cumplir siempre con una máxima, que a veces lo barato sale caro, quizá no inmediatamente, pero sí a medio o a largo plazo.

Es evidente que cuando haces las preceptivas comparaciones con lo que cuesta la organización y celebración de otros actos públicos, pareciera que la proclamación real hubiese sido un producto de marca blanca del Carrefour o del Día, mientras que los eventos políticos del PSOE o del PP, en cambio, ya tienen categoría de estar expuestos en el rincón del gourmet de El Corte Inglés o del Sánchez Romero. Lo más económico, la última convención de los populares, casi costó 200.000 euros del ala y la conferencia política socialista se fue, nada más y nada menos, que hasta los 500.000 euros.

Obviamente, con esas cifras, nadie podría decir que el acto de la proclamación de Felipe VI se haya salido de madre, sobre todo porque con pólvora ajena, es decir con el dinero de todos los contribuyentes, se suele disparar de manera indiscriminada y sin reparar en gastos. Al menos, por una vez, se ha sido sensible con la situación por la que atraviesan millones de españoles.

No obstante, y como señalaba anteriormente, a veces lo barato sale caro e igual el hecho de no haber procedido a invitar a los presidentes y reyes extranjeros a un evento de este tipo que, dicho sea de paso, pueden pasar fácilmente 30-40 años para que podamos vivirlo; supone que nos devuelvan la moneda por la descortesía diplomática, máxime cuando nuestro hoy Rey, entonces Príncipe, venía de la toma de posesión de un mandatario latinoamericano en el momento en que su padre, Don Juan Carlos I, anunciaba la decisión de abdicar. No digo que habría que haber echado la casa por la ventana, pero sí pensar en la oportunidad histórica del momento.

Miguel Ángel Blanco o como el PP machaca su recuerdo 17 años después de ser asesinado

Justo hoy hace 17 años, apenas unos minutos por encima de las cuatro de la tarde, en un caluroso mes de julio de 1997, unos desalmados terroristas descerrajaban un disparo en la cabeza del concejal popular de Ermua Miguel Ángel Blanco, una muerte que se cobraba la liberación el 1 de julio de José Antonio Ortega Lara, el secuestro más largo perpetrado por ETA y que fue fruto de una labor nunca suficientemente pagada de nuestros Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado.

Aznar, ante la captura exprés de Miguel Ángel Blanco y las peticiones inasumibles de los violentos terroristas, pedían acercamientos y liberaciones en un plazo no mayor a las 48 horas o si no se cargaban al político del PP, decidió que ya estaba bien de plegarse al chantaje, al miedo y al temor de unos encapuchados que, visto lo visto, siempre actuaban de espaldas, jamás daban la cara para cometer sus irracionales y cruentos asesinatos. España entera salió a la calle como nunca, con una manifestación histórica en Bilbao para temor de los del PNV que, acojonados por la muestra de fervor popular, temieron lo peor, no sólo que ETA se cargara al concejal, sino que además la sociedad vasca empezara a no tener miedo a pronunciarse abiertamente sobre política.

La presión popular no surtió efecto y un 12 de julio como hoy, pasadas las cuatro de la tarde, Blanco era disparado y dejado tirado en el suelo, aún con vida, pero sin esperanzas cuando era llevado al hospital de que su vida se salvara, como desgraciadamente así fue. La gente entonces volvió a la calle y se volvió contra las sedes de quienes políticamente amparaban a los etarras, HB y, por un tiempo, se pensó que la lucha contra ETA iba a decidirse por la vía rápida, con derrota, por supuesto, de quienes llevaban décadas infligiendo tanto dolor a la sociedad española. Pero rápidamente se desvaneció cualquier atisbo de ilusión.

Aznar sucumbió a la siempre tentadora posibilidad de sellar su acción de Gobierno con una paz duradera y cayó en la trampa de una tregua trampa, la que necesitaban los etarras para rearmarse tras varias operaciones contra el entorno armado desde la muerte de Miguel Ángel Blanco. El anuncio de cese de atentados sólo duró poco más de un año, de septiembre de 1998 a finales de 1999. Seguidamente, ya en época de Zapatero, se seguirían las mismas líneas, con una paz irreal que se rompería en vísperas de la Nochevieja de 2006 con el atentado de la T-4, pero antes ya se había procedido a la bochornosa liberación de De Juana Chaos y poco después hubo que vivir el bochorno del chivatazo del Bar Faisán. Un mes antes para que ZP saliera del Gobierno, ETA anunciaba un 20 de octubre de 2011 el fin de la lucha armada con carácter indefinido.

¿Y que ha hecho Rajoy en todos estos años? Seguir la hoja de ruta marcada, es decir poner en la calle a varios presos, sobre todo es dañino el caso de liberar al sangriento Bolinaga que, a lo que se ve, muy enfermo terminal no estaba (decían que le quedaban meses de vida y aún goza de excelsa salud), darse prisa en ejecutar la derogación de la Doctrina Parot, venga más etarras fuera de las cárceles y, lo más humillante, pisotear la memoria de decenas de miles de víctimas del terrorismo que han sufrido a cambio de nada, aunque siempre habrá quien prefiera tragarse el dolor por el asesinato de un hermano a cambio de vegetar en el PP. Y es que es triste gracia que Mari Mar Blanco acepte estar en ese PP donde se pisotea cada día el recuerdo de un Miguel Ángel Blanco que fue sacrificado para que hoy Bildu gobierne en varias instituciones o Bolinaga salga alegremente de txiquitos. ¡Qué vergüenza de país!