Liante hasta el final

El presidente del Gobierno de España ha perpetrado su penúltima provocación. No habría domingos en el calendario de octubre o noviembre, que este sujeto abyecto e inmoral de Zapatero haya tenido que escoger el 20 de noviembre como fecha para las elecciones anticipadas. De acuerdo que la simbología y la emotividad de ese día no es la misma que la de hace unos años, pero, miren ustedes, no deja de ser sintomático que este presidente por accidente siga empeñado en su cruzada contra Franco, aunque lleve más de 35 años más fiambre que una mortadela.

Desde luego, como también apuntaba Mariano Rajoy en su rueda de prensa posterior de balance (que al final no lo fue tal debido a la noticia que polarizará la actualidad durante los 4 meses siguientes), al menos ya hay un plazo, una fecha marcada en el calendario, los españoles ya saben que este Gobierno tiene una fecha de caducidad, a buen seguro demasiado caduca y no sería de extrañar que cuando este Ejecutivo cadáver salga de la Moncloa haya que dejar abiertas las puertas y las ventanas para que se ventile la peste, porque después de todo el tiempo extra que lleva el presidente y comparsa ahí (tendrían que haberse largado en mayo de 2010, cuando los recortes brutales), aquello debe expedir un tufo peor que el de cualquier túmulo mesopotámico.

Tampoco podemos obviar un hecho fundamental. ¿Alguien cree que con prácticamente 4 meses por delante este Ejecutivo va a pensar en solucionar la crisis económica? En absoluto. Pero si hasta con las bochornosas cifras de la Encuesta de Población de Empleo, 4,8 millones de desempleados, sale Miss Rontenmayer, es decir doña ‘Elenéxica Delgado’ y dice que el resultado es más que positivo y que ya se ve la creación de empleo por los cuatro costado. Este doña, la Salgado, es la misma interfecta de los brotes verdes y se ve que alguno aún está vivito y coleando en su interior porque, de lo contrario, igual no soltaba por esa boca de piñón tantas bobadas y banalidades.

En fin, ahora tendremos más de 100 días en los que veremos una intensa precampaña electoral, justo lo que no necesita España. Lo lógico hubiese sido que los comicios se hubiesen puesto lo antes posible y esa fecha lógica, dando por amortizado el mes de agosto, era la del 30 de octubre, pero este socialista de cartón no sólo no le interesa arreglar los problemas de España, sino que su modus vivendi es liar las cosas y hasta el mismísimo final. Por eso, lo del 20-N no me extraña. Siempre podrán echarle la culpa de la derrota a Franco.

Hipocresía religiosa

La hipocresía religiosa cobra un sospechoso silencio cuando la polémica se refiere al mundo islámico. El periodista y bloguero Pedro Fernández Barbadillo realiza una más que interesante reflexión sobre la hambruna en Somalia. Un país de tradición musulmana se desangra por la vía de la inanición. Un mendrugo de pan cotiza al alza, tanto que sería el producto estrella en una hipotética Bolsa somalí. Lo curioso del caso es que los llamados hermanos ricos musulmanes obvian los problemas de esta gente, no se molestan en rascarse el bolsillo, pero sí tienen, por ejemplo, para estallarse 400 millones en una mezquita o más de seis millones en alfombrar una estancia.

Ni que decir tiene que si este hubiese sido el comportamiento de los católicos, ya estarían los acólitos de turno poniendo el grito en el cielo, nunca mejor dicho. Es evidente que arremeter contra la Iglesia y contra el crucifijo es fácil y además sale gratis. Es verdad que hay cuestiones que desentonan dentro del seno de la gran fe cristiana, que chirrían ciertas contradicciones sobre la austeridad y el hacer voto de pobreza desde un lujosísimo Vaticano, pero al menos hay instituciones dentro de la compleja maquinaria eclesial que se busca el guiso para poder llegar a los más necesitados, pero evidentemente son muchas las bocas a contentar y más que limitadas las viandas a repartir.

También resulta paradójico que esté siendo la propia Iglesia, vía Cáritas y otras asociaciones anexas a ella, la que esté echando más que un cable al devastado territorio somalí. El trabajo que se está haciendo en ese aspecto resulta encomiable, pero a veces también es desesperante y desesperanzador observar como los cuatro caciques de la nación obstruyen toda llegada de víveres. Sin embargo, en este caso, impera el silencio mediático. Somalia no interesa, no es noticia de portada y a los pijo-progres de la zeja no les reporta beneficio alguno solidarizarse con esa causa.

Lamentablemente, es mucha la cháchara que se emplea en diagnosticar el problema, que no hay comida y que se arreglaría con poco millones, seguramente menos del presupuesto anual del Real Madrid, pero nadie, salvo esa voluntariosa Iglesia, está por la labor de ponerle remedio, lógico por otra parte cuando ni siquiera somos capaces de erradicar el problema en nuestras propias ciudades. De acuerdo que es a menor escala pero, ¿se han fijado cuánta gente acude noche tras noche a las puertas de los grandes y pequeños supermercados, concretamente a los cubos de basura? Es evidente que cuando no podemos poner solución a lo propio, menos aún nos importará lo que pase a kilómetros de aquí. Pero, insisto, si Somalia fue católica, ya habrían pedido la venta de todas las riquezas del Vaticano, en cambio, como es musulmana, nadie se atreve a reclamar que se expropien todos los tesoros de las majestuosas mezquitas de Dubai, por ejemplo.

¡¡¡Qué JETA!!!

El Gobierno de España insiste en toparse de bruces con el muro de la paz con ETA. Después de todo lo que se ha sabido, se ha publicado y se ha visionado hasta la saciedad sobre las pornográficas relaciones entre el entorno terrorista con la cúpula de Interior, todo ello bendecido por Zapatero y con la aquiescencia de Rubalcaba (el candidato de las mil caras, hasta la dura), nadie se va a creer que ahora los bilduetarras se han vuelto buenos y van a renunciar de por vida a empuñas las armas. Estos muchachitos, que se creen que Euskalerría es una nación aparte del Universo, han decidido por su cuenta seguir una estrategia que les sale más a juego, es decir, la de llenar las arcas de euros y, en cuanto se produzca un cambio de Ejecutivo, empezar de nuevo con las extorsiones, la kale borroka, los asesinatos cobardes y, en último extremo, los secuestros al estilo Revilla, cautiverios largos donde saben que al final la familia pasará por el aro porque para eso tienen millones en el banco.

El PSOE, en su fuero interno, sabe perfectamente que nadie con dos dedos de frente se va a creer la patraña de la paz definitiva. Esta gentuza lleva matando y amenazando (y viceversa) casi cinco décadas y no van a parar ahora por meros intereses electorales. De hecho, dentro de la propia banda, al estilo de cualquier partido político, existen familias y no todos ven con buenos ojos eso de reducir la tensión. Es más, ha sido llegar Bildu a determinadas corporaciones y las coacciones han sido evidentes. Pero nuestro Gobierno de España se niega en redondo a aceptar la realidad.

A diferencia de cualquier batalla o de cualquier guerra, donde el ejército debilitado busca un armisticio o una paz a cambio de no tener una condena demasiado despiadada por parte de los vencedores, el Ejecutivo de Zapatero actúa como la banda de Pancho Villa, es un ejército descabezado que, pese a tener en su mano las armas para reducir al enemigo, opta por allanarse a él, hacerle concesiones, incluso hasta utilizar agentes que vayan en contra de los intereses de la seguridad del propio país (léase chivatazo del Faisán) con tal de no enervar a una ETA que ha jugado con el caramelo de un comunicado que jamás ha llegado, tan solo pequeñas píldoras de cartón que los diferentes gabinetes han ido tragándose, pero ya tuvimos suficiente con la tregua trampa de 1998 como para que tiempo después ZP cayese en el engaño, ¿o tal vez estaba todo perfectamente pergeñado?

Sea como fuere, sería surrealista que este Ejecutivo, gobernado en la sombra por Rubalcaba, esté esperando un anunció de paz por parte de ETA para, inmediatamente, proceder a la disolución de las Cortes y convocar elecciones generales. Sencillamente me resultaría diabólico. De todas maneras, con 8 años de ZP y Rubalcaba al mando de la nave todo lo más inesperado ha cristalizado. No me extrañaría una pirueta más, sólo que esta vez confío en la madurez de unos ciudadanos que, lamentablemente, no lo están pasando nada bien.

303

303 días con sus respectivas noches. Un año casi de ignorancia por parte de él que, ciego como estaba en aquella ocasión, también era normal que ni se percatase de lo que había a su alrededor. Así le pusiesen el tesoro más bello sobre la faz de la Tierra (y ella lo era y lo es), él jamás hubiese sido consciente del momento que estaba viviendo ni de lo que iba a ser capaz de desencadenar. Simplemente, estaba como ausente, ido, en otro mundo, quizá pensando en sus cosas o tal vez, curiosamente, no pensando en nada por primera vez en su vida, sino dejándose llevar entre copas de cava, tostas de jamón y una muchedumbre indescriptible donde estaba la más linda de las joyas. Pero en ese preciso instante, en esas horas finales de un año 2009, era inútil hacerle reaccionar. Todos sus esfuerzos iban dirigidos a que nadie se pudiera percartar del sopor que las bebidas espirituosas habían causado en él a lo largo de una mañana intensa.

Y las horas, los días, las semanas y los meses volaron cual renacido y redivivo Concorde. Miles de veces se cruzaron por esa pared virtual. Él seguía en su mundo, pero desconocía que no estaba solo, que le seguían muy de cerca. También es verdad que la prudencia, el azar, la fortuna o la simple casualidad hacía que ese ser se mantuviera pacientemente en un segundo plano. Sabía que por distintas razones él tenía unas prioridades y unos compromisos que eran incompatibles con sus deseos, pero apostó por esperar con la misma tranquilidad por la que un enfermo aguarda el momento de sanar tras una larga convalecencia.

También es verdad que esa persona maravillosa había sufrido demasiado en la vida como para volver a equivocarse. No, en modo alguno tampoco pretendía meterse en medio de nada ni de nadie. Simplemente supo esperar a que la ocasión surgiera sola, a que un día, probando a adentrarse en un sendero distinto, encontrase a ese caminante con el que tanto había soñado y él, más despistado que un pulpo en un garaje, tuviese que hacer memoria sobre lo acontecido hacía 303 días atrás.

Ahora, después del reencuentro, la vida les ha puesto en la misma dirección, quizá a sabiendas de que el camino pueda no ser muy largo, que quizá él, aventurero como nadie, desee tomar nuevos rumbos, pero también es verdad que, de una u otra manera, nunca olvidará que hubo una persona que, sin pedirle nada a cambio y sin tener él siquiera constancia de su existencia, le esperase 303 días cargada del tesoro más grande que un ser humano pudiera recibir, el amor en su más amplia concepción de la palabra.

Winehouse: La casa del vino

¿Se ha muerto o se ha suicidado la cantante británica Amy Winehouse? Me da exactamente lo mismo. Al estilo de lo que vivimos hace un par de años con el fallecimiento de Michael Jackson, ahora las masas de fans incontrolados e incontrolables lloran la marcha de una artista que hizo de su vida un auténtico martirio entre sustancias estupefacientes y litros de alcohol, normal además en una persona que, si lo traducimos al castellano, llevaba el apellido de casa del vino, Winehouse. Con esa mácula genealógica, normal que haya tenido unos años de desenfreno etílico y pastillero hasta que el cuerpo le dijo No, no, nooooo.

Lo que jamás entenderé es como estos ídolos de barro pueden tener tal capacidad de persuasión entre nuestra juventud. Desde luego, entiendo, gracias a Dios, que se trata de un grupúsculo de jóvenes lo suficientemente descerebrados y mononeuronales como para tener como modelos de referencia a este tipo de cantantes que llevan una vida autodestructiva, personas que teniendo todo a su alcance, dinero, fama, prestigio, popularidad, prefieren tirar todo por la borda y, quizá lo que es peor, que quienes les siguen copian milimétricamente esos parámetros conductuales y no es de extrañar que posteriormente se sucedan los suicidios para seguir a la diva en la otra vida.

Amy Winehouse era una cantante mediocre, pero que contaba con una excelente promoción discográfica detrás. Es verdad que quienes han sostenido a esta artista han tenido un mérito tremendo. Cancelaciones de conciertos a pocos minutos de salir al escenario, presentarse borracha como una chuza ante sus fieles y además, por supuesto, no disimular ese coma etílico (desconozco si a los asistentes al evento que estaban en la primera fila les caería restos de la pota encima).

Ahora, al igual que pasó con Jacko (¡¡¡qué mala idea referirse a él con ese sobrenombre en España!!!) la discografía de la casa del vino, es decir de Winehouse, subirá como la espuma, sus producciones se revalorizarán, aparecerán, curiosamente, obras inéditas, rarezas, remasterizaciones, revivals varios, recopilaciones, todo con tal de mantener vivo el mito. Desde luego, quienes al final se van a poner las botas serán aquellos que tengan los derechos de la ya fenecida cantante, pero estoy seguro que tampoco llegarán al nivel del corsarismo mendicante de la SGAE. Quienes así lo deseen, seguro que podrán seguir pinchando (nunca mejor dicho) los discos de la Winehouse sin temor a que venga la recetita económica. En cambio, en España, pinchas (también nunca mejor dicho) una canción de Antonio Flores, y los Teddy Bautista boys te esperan para clavarte un buen pico…pecuniario, claro.

Curbelone: La ciudad no es para mí

Curbelone, ‘El Padrino’, ya no puede frenar de ningún modo las informaciones que regularmente vienen saliendo sobre su formar de gobernar la isla y sobre las actitudes más o menos mafiosas que adopta cuando alguien se opone a sus disparatadas propuestas. El episodio del Gola, del que jamás hubiese tenido conocimiento la prensa si no llega a ser por esa actitud típica del cacique de pueblo que se cree que en la gran capital puede actuar del mismo modo tabernario que en su pequeño territorio, ha servido para que a este caballero se le conozca en su verdadera dimensión, un personaje siniestro, incapaz de aceptar un no por respuesta y tener controlados a todos aquellos a los que ‘daba’ un empleo a cambio del apoyo electoral de toda la parentela.

El gabinete de prensa del Cabildo de La Gomera siempre ejercía un control brutal sobre los medios de comunicación, incluso de los que no estaban radicados en la propia isla colombina. Jamás uno podía encontrar una crítica que afectase al entorno de Casimiro Curbelo y sí al socialismo. Es más, la maledicencia más arraigada habla de que era el propio presidente de la corporación insular quien se encargaba de enchufar el ventilador de la porquería para aventar toda la mierda posible a su rival en el PSOE, el entonces alcalde de San Sebastián de La Gomera, Ángel Luis Castilla, otro elemento torticero y racista que también era para echarle de comer aparte que, ante un corral tan pequeño, era picoteado por el gallo grande, es decir, Curbelone.

Fíjense ustedes hasta donde llegaba la dictadura mediática de este dictador insular que cuando empezaron a publicarse en ABC informaciones sobre los pelotazos urbanísticos y medioambientales del Cabildo de La Gomera, ni corto ni perezoso cogió este buen señor (por llamarlo de alguna manera) y se personó en el muelle del puerto de San Sebastián de La Gomera y secuestró el centenar de ejemplares que iban destinados a los quioscos de la isla. Nadie pudo enterarse, al menos en papel, sobre los chanchullos de este avieso socialista.

Sin embargo, las nuevas tecnologías, con periódicos on line de ámbito nacional y la natural torpeza de este cateto, que bien podría hacer las veces del primo palurdo de Paco Martínez Soria en La ciudad no es para mí, han hecho lo inimaginable, que toda España sepa quien es este impresentable, sus actitudes chulescas, sus llamadas amenazantes y hasta como se ha desprendido de empleados por el simple hecho de que sus parejas, por ejemplo, se hayan comprometido laboralmente con un partido político distinto al que el representa.

Hay quien mantiene la tesis de que a este cenutrio, a pesar de los hechos demostrados, seguiría contando con los votos de los suyos. Pero eso no tienen ningún misterio, cuando tú puenteas al Gobierno de Canarias e incluso al estatal y te arrogas las competencias en materia de empleo, los desempleados de la isla ya saben la vía por la que vienen las dádivas. Quizá sea hora de que administración regional y nacional se pongan las pilas y pongan al cabezudo colombino en su sitio. No es tolerable que la mafia siciliana o el gangsterismo chicano permanezca activo en pleno siglo XXI.

Rubalcaba: Ni rastro de autocrítica

Ni un atisbo de autocrítica. El candidato del PSOE, Aldedo Pérez Rugalcaba, ha colgado en su web, www.rubalcaba.net, un vídeo del acto que celebró hace dos semanas en el Palacio de Congresos de Madrid donde condensa sus propuestas más atractivas y las amenazas más veladas. Eso sí, un denominador común en las llamadas producciones Ferraz, ni un poso de autofustigamiento. Vamos, solo les falta ponerse la medalla de oro al mérito del trabajo, ¡hay que echarle jeta al asunto!

Rugalcaba, el hombre que miente con más sinceridad, como dice el periodista Román Cendoya, nos plantea en su producción bodriográfica una España en la que todos, salvo él y la cuadrilla de los 40 mangantes de la cueva del rojerío, vivamos en una constante austeridad. Es decir, los caraduras y desahogados del puño y de la rosa, los fundadores de la beautiful people, quienes mantenían, como el ex ministro Solchaga, que uno podía hacerse rico en dos días (una fina manera de llamarlo pelotazo), los que se lo han llevado crudo de los Fondos Reservados o los que derrochan millones en mantener y redecorar lujosos despachos, nos piden ahora a los ciudadanos que tenemos que vivir casi como verdaderos ascetas.

Luego, para circunferenciar el cuadrado, un proceso tan intrincado como la cuadratura del círculo, este caballero que pretende gobernar España avisa a los bancos de que van a tener que dar algo más que una somera propina para la creación de empleo. Pero, por favor, ¿quién se va a creer semejante patraña? ¿Tendrán los bemoles suficientes para entrar de lleno en los despachos de los señores Botín, González o Fainés y reclamarles ese diezmo? Eso no se lo cree el químico Alfredo ni con cuatro riojas encima. Pero si el Gobierno socialista ha sido de lejos quien mayor comportamiento pornográfico ha tenido con los bancos, solo ha faltado hacerles lo que ustedes ya se pueden imaginar.

Desde luego, no sé a quién podrá engañar este candidato que, según la ocasión, se viste de Alfredo, de P punto, de Rubalcaba o de todo a la vez, pero es evidente que los españoles ya están demasiado escarmentados de estos socialistas que siempre quieren presentar como original lo que no deja de ser una copia burda de épocas pasadas y plagadas de equis. Desde luego, como decía El Guerrita, hay gente ‘pa to’ y siempre habrá quien crea en las habilidades lingüísticas y verbales de Rubalcaba, pero votar por semejante sujeto es condenar a España a una ruina aún mayor para que los de su cuadrilla sigan enriqueciéndose y no duden que quien se ha encamado con la ETA, se encamaría también con los bancos y hasta con los de Cofidís si hiciese falta.

Anders Behring Breivik

Anders Behring Breivik. Posiblemente, este nombre no les diga nada, así, a bote pronto, pero se trata de máximo criminal que ha conocido Noruega, el autor, presuntamente el solo, del primer atentado de la historia contemporánea del país nórdico, un joven apuesto, bien parecido, alguien con una formación académica respetable y que no parecía tener más problemas de los que puede tener alguien a sus treinta y pocos años, a excepción de que hace una década fue detenido por posesión de armas. Juventud, alocada juventud.

Sin embargo, ¿qué puede pasar por la cabeza de una persona para cometer tan atroz matanza? ¿Qué intereses ocultos tenía este sicario de gran escala para voltear por completo la paz de un pueblo que jamás había conocido el horror de las bombas o de los disparos, donde ni siquiera la policía sabía en los primeros minutos como actuar ante semejante carnicería?

A uno le cuesta pensar enormemente que una sola persona haya sido capaz de realizar tales actos, porque no estamos hablando solamente de las bombas, sino de una matanza posterior. O este tipo es un auténtico cerebro, una inteligencia superior, o no cuela la tesis de que haya podido hacer sin la ayuda de nadie este atentado. Es verdad que con la ayuda de la tecnología se pueden hacer verdaderas virguerías y que se puede activar una bomba desde mucha distancia mientras al mismo tiempo se coge un arma y se fríe a tiros a docenas de personas, pero insisto en la tesis de que me cuesta mucho creerme que haya sido obra de un elemento que el día tal se levantó con ganas de perpetrar una masacre.

Lo que sí es verdad es que esto nos debe llevar a una reflexión importante. Hoy en día cualquiera de nosotros puede ser un terrorista en potencia. A lo visto en este caso, sólo nos hacen falta unas pequeñas nociones de electrónica, de química y pumba, a perpetrar atentados como si no costara. A mí, sinceramente, me aterra sobremanera que mañana pueda haber otro descerebrado que quiera alcanzar la notoriedad de Anders Behring Breivik y que decida ponerse el mundo por montera y se líe a tiros o a bombazos. Sea como fuere, solo espero en que ningún Gobierno tenga la tentación de hacer leyes al estilo de por si acaso, que aquí ya tuvimos hace años la famosa Ley Corcuera, la del patadón en la puerta, y la Justicia, a Dios gracias, tumbó la norma por anticonstitucional.

Lamentablemente, hay crímenes que no se pueden prever y lo malévolo del asunto es que determinados Ejecutivos se amparasen en ese argumento para tratarnos a todos de sospechosos y por ahí no podemos pasar. Nuestra seguridad no puede estar subordinada a la falta de libertad.

Despachando que es gerundio

¿Qué tendrán los despachos para los políticos de la zurda que siempre nos acabamos enterando de los despilfarros a troche y moche que perpetran para su mejor gloria y para el quebradero de cabeza de esos funcionarios a los que luego reclaman austeridad y paciencia ante los recortes o las congelaciones salariales? Ya lo hicieron en su momento los señores Ibarra y Touriño, el primero como una especie de asesor de la Junta de Extremadura donde se gastó cantidades pornográficas en la sede en la que trabajaba y el segundo, entonces presidente socialista de Galicia, que se gastó una morterada en rediseñar su coqueto lugar de trabajo. Ventanas que se regulaban en función de la claridad del día, mesas de una madera nobilísima, sillas que no eran unas Luis XIV de verdadero milagro…y así hasta mil detallitos que hablaban bien a las claras de la megalomanía de este personaje.

El problema es que, al igual que sucede con la gripe, el efecto contagio se propaga con demasiada celeridad y se ha conocido la última boutade de estos progres de trampa y cartón. El controvertido director de la Dirección General de Tráfico (sí, ese ente donde han llegado a recomendarnos que no usemos el coche, sino que caminemos, ¡toma jerola pastillas de goma!), Pere Navarro, se ha gastado nada más y nada menos que un millón de euros para remodelar su despacho.

Quien no conozca la sede central de la DGT en Madrid, igual piensa que poco menos que esta gente habita en un tugurio, que es de esas oficinas de antaño, al estilo Cuéntame, sin ninguna comodidad, ni para los funcionarios ni para los usuarios. Pero nada de eso. El ente que dirige el señor Navarro es un pedazo de edificio en una de las calles más señoriales de la capital de España, Arturo Soria. Los despachos de los grandes prebostes de la DGT son tan confortables que darían ganas de quedarse a vivir allí, al menos por una temporada. Gozan absolutamente de todas las comodidades, pero éstas parecen escasas al director general y opta por gastarse una millonada en su remodelación.

Lo que nadie entiende es que tenemos muchas vías en España que dan pena, carreteras que, independientemente de la titularidad que tengan, deberían de ser supervisadas constantemente por este organismo que, cosas curiosas, sí revisa con asiduidad los radares que habilita en toda la red viaria para recaudar obsesivamente. Sin embargo, a esta DGT en manos del polémico Navarro no le interesa la seguridad de los conductores, lo que le mueve es pillar a infractores, multar a troche y moche y, por supuesto, remodelar despachos. De lo que estoy seguro es que no le ha encargado a Ibaka, digo a Ikea, la redecoración de su coqueta estancia.

De corbata

España en crisis, más de cuatro millones de desempleados, según las cifras oficiales; la prima de riesgo sobrepasando de largo los 300 puntos básicos y casi frisando los 400, familias a las que les cuesta llegar a final de mes, pero en el Congreso de los Diputados el debate que polariza la atención este 20 de julio de 2011 es si es decoroso o indecoroso que un ministro prescinda de la corbata por cuestiones de la rigurosa canícula.

Lo cierto es que en el último pleno previo a las vacaciones del verano, el presidente del Congreso, el locuaz José Bono y el ministro de las bombillas, Miguel Sebastián, se enzarzaron en un rife-rafe dialéctico a cuenta de tan masculino complemento y la temperatura en el hemiciclo. Ya sabemos que el titular de Industria es como es, bastante peculiar, borde como él solo sabe ponerse y, desde luego, se la trae al pairo que la tercera autoridad del Estado le intente enmendar la plana.

Eso sí, por una vez, y sin que sirva de precedente, tengo que darle la razón al señor Bono. aunque sea defender lo que muchas personas denostan como un gesto arcaico y que da la sensación de que aún estemos en pleno siglo XIX, el hecho de que un parlamentario vaya pertrechado con su corbata y su traje da la sensación de que, al menos de cara a la galería o al escaparate, la política es algo serio y riguroso. Es verdad que el hábito no hace al monje, pero si los trabajadores del Congreso van con su uniforme en pleno verano, tampoco creo que sea una carga para ciertos políticos el ir con la indumentaria que está tasada en el reglamento.

De todas maneras, insisto en la idea principal, cuando España tiene muchos problemas importantes encima de la mesa, con una economía arruinada, con un paro bestial, con los bilduetarras volviendo hacer la vida imposible, no es de recibo que dos señores hechos y derechos estén con discursitos y mensajitos de móviles sobre el complemento en cuestión. En definitiva, los ciudadanos llevan mucho tiempo con los egss de corbata y ni siquiera en verano se la pueden quitar.

La salida de Camps llega tarde

¡Vaya jornadita y algunos que se la querían perder! Francisco Camps dimite como presidente de la Comunidad Autónoma de Valencia y lo hace como un sacrificio y una muestra de lealtad hacia el líder nacional, Mariano Rajoy, para que el PP gane las elecciones generales y pueda gobernar en España dentro de unos meses. El gesto le honra, pero llega tarde, con más demora que un avión de Air Madrid o de Air Comet, básicamente porque son compañías que no existen ya. Voluntaria o involuntariamente, el ya ex mandatario conservador le ha hecho un daño de muy difícil reparación a los intereses de la región que hasta la fecha estaba presidiendo.

Me explico. Igual que los acólitos de turno han pedido la presunción de inocencia para el libertino y primitivo Casimiro Curbelo, ex senador socialista que aún no ha dimitido como presidente del Cabildo de La Gomera, es sorprendente que con Francisco Camps siempre se haya puesto el dedo acusador por el dichoso affaire de los trajes sin que hubiese todavía un fallo judicial. Es más, éste aún no ha tenido lugar, pero eso es lo de menos. Lo que sí es cierto es que el político del PP nunca tuvo que presentarse a la reelección. Apenas lleva un mes en el cargo y ahora deja la Comunidad Valenciana con un vacío de poder y la sensación de una estafa a los votantes que confiaron en Camps, no en el sustituto que se coloque ahora para toda la legislatura, de la que apenas se habrá consumido el 2%.

Muchos me dirán que ya es un gesto inusual el que un político dimita de su cargo y sí, por supuesto, hay que valorarlo en su justa medida, pero tampoco olvidemos que la amenaza de la Justicia pendía desde hace tiempo sobre la cabeza de Francisco Camps, que pesos pesados del PP como Esperanza Aguirre o María Dolores de Cospedal habían advertido sobre el riesgo que suponía concurrir a las urnas con esa espada de Damocles sobre la cabeza. Es un hecho irrefutable el triunfo electoral del candidato conservador, pero, ¿para qué? ¿para esto, para tener que dejar su puesto apenas iniciada la nueva andadura? Esto no es serio ni riguroso.

Las palabras de Camps en la rueda de prensa sobre su inocencia pueden ser creíbles, pero es evidente que a los ciudadanos normales, los de a pie, nos choque esa contradicción. Si alguien tiene la tranquilidad de tener las manos limpias, ¿por qué deja el cargo? Desde luego, la decisión del ya ex presidente levantino se presta a muchas lecturas y ninguna de ellas puede tener una conclusión positiva. También es verdad, añado yo, que si estuviese restringidos los mandatos a dos legislaturas el pueblo valenciano, como el de cualquier otra comunidad o el de España, no tendrían que estar pasando por este bochorno, de momento mediático y ya veremos a ver qué dictaminan los tribunales.

¡Quiero ser como Bildu!

¡Quiero ser como Bildu! Este es el lema que cerca de 47 millones de españoles querrán aplicarse cuando el año que viene tengan que retratarse ante la Hacienda pública. Resulta curioso que el alcalde de Ondárroa, un tal Unai Urruzuno, del partido de la marca blanca de ETA, se descuelga con unas declaraciones en las que afirma que la deuda fiscal que el Consistorio debe al Estado español no será pagada porque, lisa y llanamente, no les sale de los Kinder sorpresa. Como dice Pedro Fernández Barbadillo en su blog, Bokabulario, de lectura recomendada, si eso lo hacemos cualquiera de los ciudadanos corrientes y molientes nos pueden meter incluso en la trena. A estos pájaros, en cambio, nada de nada.

Y es que, lamentablemente, la hoja de ruta de Bildu se está cumpliendo puntualmente en todos sus puntos. Las provocaciones al Gobierno de la nación son constantes y además reiteradas. Ayer quitamos la bandera de España, hoy el retrato del Rey, mañana nos negamos a saldar las deudas económicas y pasado, no lo duden, comenzarán a pasar la gorrilla y a cobrar el impuesto revolucionario. Estos tipos no cambian, pero encima ahora están más envalentonados porque el Tribunal Constitucional les ha dado carta de naturaleza legal.

Sinceramente, por mucho que alguna persona que sé que lee habitualmente mis artículos, aunque discrepa el 99% de las veces con mis escritos y con mi bilis prosística y prosaica, seguiré insistiendo en el hecho de que Guipúzcoa se mantiene como ese santuario de víboras infectas de ETA. No solo tenemos a ex presos que hoy campan a sus anchas por La Concha, sino a toda una jauría de simpatizantes, entre ellos varios jugadores de la Real Sociedad, que han visto como hacer proselitismo y propaganda en favor del terrorismo no tiene una persecución penal, todo lo contrario.

Aquí se han permitido chivatazos, se han ocultado hasta extremos pornográficos las peticiones del impuesto revolucionario, se han extorsionado moralmente a las víctimas del terrorismo, el PSOE, con un abyecto político como Jesús Eguiguren, ha hecho suya la repugnante doctrina de Javer Arzalluz, es decir la de poner una vela a Dios y otra al diablo, pero priorizando la de este último y ahora, ya en el colmo del disparate valleinclanesco, el Ejecutivo de ZP se hará el longuis y permitirá que Ondárroa y quienes así quieran secundarle (que serán varios) no pague sus deudas. No es por dar ideas, pero a lo mejor Belén Esteban y María José Campanario deberían replantearse el afiliarse a Bildu. Tal y como pintan las cosas, igual no sólo les permitirían esos fraudes a la Seguridad Social o Hacienda, sino que encima las premiarían con un viaje al Caribe. Ya puestos...

Parida cinematográfica

Oscar o estatuilla de los Goya a la memez cinematográfica. Aquí la concesión de los premios está regida por la igualdad o la parida de la paridad de sexos. O se cumple ese 50%-50% o 40%-60% o no se puede dar carta de legalidad a lo que decida un tribunal, en este caso el que tenía que fallar el Premio Nacional de Cinematografía. Para que ustedes se deleiten, les dejo la crónica de El País:

Estaban ya todos los miembros del jurado sentados en la sala del Ministerio de Cultura, en Madrid, para debatir y elegir el nombre del Premio Nacional de Cinematografía cuando el director general del Instituto de la Cinematografía y las Artes Audiovisuales (ICAA), Carlos Cuadros, anunció que había un problema y que se tenía que anular la convocatoria. La composición del jurado no cumplía con los requisitos legales de paridad entre hombres y mujeres. Según la Ley de Igualdad de 2007, los organismos públicos deberán velar por la paridad y hacerla efectiva. El principio inspirador de esta ley, que no marca porcentajes fijos, es que ninguno de los dos sexos debe de tener una participación inferior al 40%. El artículo 51 de la citada ley, que trata de los criterios de evaluación en las Administraciones Públicas, dice expresamente que estas deberán promover la "presencia equilibrada entre hombres y mujeres" en los órganos de selección y valoración. Los convocados hoy, con voz y voto, eran tres mujeres frente a nueve hombres.

Los asistentes a formar parte del jurado se quedaron estupefactos. Los nombres de los elegidos fueron publicados en el Boletín Oficial del Estado del pasado 12 de julio. Y hoy es cuando se han dado cuenta de la ilegalidad. El enfado entre algunos de los asistentes ha sido grande. "Al menos nos podían haber avisado antes y nos evitábamos el viaje", ha señalado uno de los miembros elegidos. "Me parece una absoluta falta de solvencia que se hayan dado cuenta hoy después de que los nombres se hayan publicado hace una semana en el BOE", ha lamentado otro. Pedro Pérez, presidente de los productores audiovisuales y uno de los convocados, no ocultaba su decepción. "Lamento que un premio reconocido por el prestigio de los que lo han obtenido en años anteriores inicie la andadura de este año con graves fallos en las formas, cuando estas deberían ser impecables", ha dicho Pérez.

"Al menos nos podían haber avisado antes y nos evitábamos el viaje", ha señalado uno de los miembros elegidos, "Me parece una absoluta falta de solvencia que se hayan dado cuenta hoy después de que los nombres se hayan publicado hace una semana en el BOE", lamentó otro. La convocatoria se ha retrasado el próximo viernes, si es que ese día se ha podido solventar este problema y las diferentes asociaciones eligen nuevos representantes en el que el número de mujeres se equilibre con el de los hombres.

En el jurado convocado hoy solo había tres mujeres frente a nueve hombres, o sea un 30% frente a un 70%. La parte femenina estaba compuesta por Inés París (realizadora elegida por la asociación CIMA); Josefina Molina (directora propuesta por el director del ICAA) y Teresa Font (montadora, también propuesta por Cuadros). El resto de los miembros eran el propio Carlos Cuadros; José Antonio de Ory, vicepresidente del ICAA; Pedro Pérez, en representación de la Federación de Asociaciones de Productores Audiovisuales de España (FAPAE); Agustín Díaz Yanes (propuesto por Autores Literarios de Medios Audiovisuales, ALMA); César Sánchez (actor, por la Federación de Artistas del Estado Español); Imanol Uribe (Asociación de Realizadores y Productores Audiovisuales); Diego Galán (el tercero de los propuestos por el director del ICAA); Enrique González Macho, por la Academia de Cine, y Álex de la Iglesia como el ganador del premio del año pasado. También forma parte de este jurado una secretaria por parte del Ministerio de Cultura con voz pero sin voto.

Según Inés París, ni ellas mismas desde la asociación CIMA se habían dado cuenta de la falta de equilibrio entre hombres y mujeres. "Estamos tan acostumbrados a que siempre haya menos mujeres que ni nos habíamos percatado", ha asegurado la realizadora a elpais.com, aunque ha reconocido que, por supuesto, aparte de las molestias y el fallo administrativo, nadie ha puesto en cuestión que el jurado no tuviera que ser paritario. El próximo viernes, nuevo día de la convocatoria para el premio, serán tres de las asociaciones participantes, concretamente ALMA, la Federación de Artistas y la Academia de Cine, las que han quedado que enviarán a mujeres en lugar de hombres.

La conclusión de esta astracanada, porque no tiene otro calificativo mejor y menos hiriente, es que el Gobierno de Zapatero ha llegado a lograr no la cuadratura del círculo, sino a circunferenciar el cuadrado. Aquí se mete el argumento de la igualdad para todo. ¿Qué hay que conformar un gabinete ministerial? Nada, ocho mujeres, ocho hombres. ¿Qué hay que hacer una comisión parlamentaria? Nada, tres cuartos de lo mismo y así hasta bordear y traspasar el supremo estado de la tontería supina.

Eso sí, curiosamente, quien tan feminista se declara, llega luego y puestos de relevancia como las presidencias del Senado y del Congreso han recaído en manos de los barones-varones, Javier Rojo, en la Cámara Alta y José Bono en la Baja. ¡Menuda aplicación de la paridad!

Guerra Civil latente por culpa de ZP

Mañana, 18 de julio, se cumple el 75 aniversario del comienzo de la Guerra Civil española, el capítulo más negro de nuestra historia donde padres lucharon contra hijos, primos contra tíos, hermanos contra hermanos, en fin, un conflicto que duró tres años y donde nos dedicamos a despedazarnos por el simple hecho de tener una visión ideológica distinta. Aquí se le daba el ‘paseo’ al quien fuese afín a las ideas marxistas y comunistas como al que pensara en una línea conservadora y presumiese de ser católico. Fueron unos años cruentos que acabaron con una España destrozada, partida en millones de pedazos y que tardó mucho tiempo en recuperarse. En definitiva, fuimos una nación aislada, a la que encima le cogió de por medio la II Guerra Mundial y salvo cierto soldados o voluntarios valerosos, oficialmente nuestro país no tomó como tal parte en esa lucha.

Sin embargo, después de tantas décadas en las que nuestra Guerra Civil se quedó atrás, llegó al poder un político mediocre, nefasto, con menos luces que las bombillas que ‘regalaba’ su ministro Sebastián, y que no tuvo mejor ocurrencia que recuperar del olvido el conflicto armado.  Obviamente, quien no tiene un proyecto de Gobierno, tiene que entretenerse con naderías, incluso permitiendo la patochada del juez Garzón reclamando el certificado de defunción del Generalísimo. Vamos, es como para miccionar y no echar gota.

Al albur de una falsa y falsaria Ley de la Memoria Histórica, Zapatero se ha dedicado al innoble arte de volver a dividir a los españoles, se han retirado estatuas ecuestres del Caudillo, se han cercenado los últimos nombres que quedaban en las ciudades que pudiesen recordar a cualquier atisbo de la Guerra Civil que no tuviese que ver con el bando rojo, se han despilfarrado millones de euros en jeringar tumbas en busca de los restos de Lorca cuando la propia familia ha pedido que le dejen descansar en paz y, sobre todo, que no molesten al resto de fallecidos que reposan bajo tierra.

En definitiva, un capítulo que parecía felizmente superado, no era algo que nos inquietase a los ciudadanos de este santo país, pero este inmoral presidente del Gobierno se ha cargado el espíritu de 1978, esa Constitución que nos dimos todos los españoles, ese borrón y cuenta nueva para evitar que pudiera darse otro episodio fraticida. Lo que está claro es que a este elemento le hubiese gustado reescribir la historia de la Guerra Civil y que, como colofón final, hubiese sido su abuelo el que dirigiese los destinos de España durante 40 años y que luego el propio Zapatero nieto hubiese sido el que heredase el poder. Vamos, si a éste le dejan, restituye el Tribunal de la Inquisición y quema de todas las bibliotecas y hemerotecas todo aquello que no vaya en su línea y con Garzón haciendo de Torquemada.

El silencio de las feministas

¿Donde están las feministas, tipo Leire Pajín, Bibiana Aído o Carla Antonelli? ¿Dónde están que no se las oye? Sí, estas féminas, prestas a saltar como leonas en celo cuando Alfonso Guerra se refirió a Trinidad Jiménez como la señorita Trini, parece que la lengua se la ha comido un gato ante los exabruptos de un cacique, de un malencarado de primera división que se hace llamar Casimiro Curbelo, curiosamente compañero de partido de las susodichas.

Este personaje, infecto y abyecto donde los haya, no sólo se conformó con protagonizar un turbio incidente en la noche madrileña, sino que haciendo gala de un machismo salvaje, de exhalar poder por todos los poros, aseguró que él nunca había pagado, con perdón, por putas y que él se meaba encima de todas ellas. No es de extrañar que este político, senador del PSOE, se haya expresado en estos términos ante unas señoritas que ejercen su trabajo de la manera más honrosa posible porque a los policías que le detuvieron les ha deseado lo peor, que si ojalá se muriesen de un cáncer, que les iba a hacer la vida imposible, que si eran unos fachas y que, cómo no, estaban poco menos que abducidos por el PP para montar esta campaña de descrédito.

Independientemente de la investigación y de las consecuencias judiciales que pueda tener el señor Curbelo por sus destrozos en un local de alterne, en compañía además de su hijo, que también tiene la boca muy sucia y la mano muy larga, habrá que ver si las asociaciones en defensa de la mujer salen a presentar también una denuncia contra este personaje por todas las barrabasadas que ha dicho de ese grupo de féminas. Y es que, planteo yo, ¿no estaremos categorizando a las mujeres por cuestión de su profesión? o, mejor dicho, ¿no estaremos estableciendo una doble vara de medir donde, si es uno del PSOE el que dice todas esas barbaridades, entonces hacemos como que no hemos oído ni escuchado nada?

Hasta hace unos meses hemos tenido en España un Ministerio de la Igualdad, integrado ahora en Sanidad. En determinadas comunidades autónomas se derrochan los millones en absurdos observatorios de la Igualdad, se hacen campañas en contra de la violencia de género, pero nadie ha dicho ni media ante los ataques machistas y retrógrados de este senador, ¿a qué estamos esperando? Sinceramente, no sólo sobran sujetos inmundos como Curbelo, sino vagas redomadas al estilo de la Pajín, Aído, Antonelli o todas esas feministas de tres al cuarto de las islas Canarias que aún no han abierto su boca para denunciar la actitud cateta y salvaje de un representante del Archipiélago. ¡Así nos va!

La Gomera es mucho más

La Gomera es un paraíso para perderse. El paradigma del remanso de paz. La tranquilidad del guerrero, del ejecutivo más estresado. La isla que, como bien resalta Sito Simancas, fue la primera de las ínsulas canarias que creó Dios y que decidió poner sus diez dedos encima de su perfecta redondez porque no le gustaba algo tan plano, de ahí que haya quedado toda una suerte de barrancos de imposible orografía. Y ¿saben lo que hizo el Altísimo con los pedazos que se quedaron en sus dactilares? Los sacudió y formó el resto de la geografía de Las Afortunadas.

La Gomera es naturaleza, paz, relax, sosiego, tranquilidad, cultura, gastronomía, historia, leyenda, tradición, incluso un punto de eclecticismo, de magia, de misterio. La isla de los infinitos rincones, de paisaje ignotos, de fotografías que engañan a la vista humana. Es la hija predilecta del padre Teide, el lugar donde paradójicamente, mejor se ve la montaña más alta de nuestra España. La Gomera es la envidia (sana) de los tinerfeños por eso, porque su sagrado dios montañoso es contemplado mejor que en alta definición desde la colombina.

La Gomera es San Sebastián, Hermigua, Agulo, Vallehermoso, Alajeró, Valle Gran Rey, Lo del Gato, Vegaipala, Ipalán, Tecina, Playa Santiago, Chipude, Alojera, la virgen de Guadalupe, Antoncojo, Garajonay, las chácaras, el almogrote, el mojo, los almendrados; sensaciones visuales, olfativas y gustativas, el desmayo de los sentidos del puro placer que ofrece territorio tan chiquito.

La Gomera es decir Colón, la Torre del Conde, el principio de la segunda etapa de nuestro marino más emblemático, Cristóbal Colón, allende los mares, la isla de Beatriz de Bobadilla, el territorio donde las palabras dejan lugar al silbo, la comunicación pura y sin abreviaturas imposibles de descifrar.

La Gomera hay que vivirla, conocerla, disfrutarla, patearla, sentirla al socaire de una tarde de octubre en el mirador de Tecina, contemplar su infinito horizonte marino y ver al otro lado como la luna corteja a ese Teide que se prepara para sumar una noche más velando por los suyos y por los ajenos.

La Gomera es el deleite de quienes echan de menos esa vida pausada, sin horarios y sin fechas en el calendario, la isla donde todos se conocen, donde el vecino echa una mano al foráneo porque allí nadie es extraño al paisaje. Todo lo contrario, la isla integra al blanco con el negro, al holandés con el senegalés, al riojano con el canario. Al fin y al cabo, todos quieren disfrutar del mejor clima del mundo, como reza a la entrada de la Villa de Hermigua.

La Gomera es, en definitiva, mucho más que un político o que un senador cuya mácula curbeliana, por ventura, no es indeleble. Sólo queda aguardar porque el noble pueblo colombino sepa reciclar en las urnas.

Ni media palabra

Ni media palabra. Los trabajadores de Radio El Día se han enterado de que sus empleos han volado por los aires…¡a través de un editorial del periódico! Así, sin comunicación previa a los redactores, técnicos o administrativos, nada de nada, salvo la blancura verbal y un texto drapeado de ataques a Paulino Rivero y a pedir la independencia. José Rodríguez, que puede tener su lógico enfado con el cambalache riveriano de la concesión de las licencias de FM, ha demostrado ser una persona indigna, cobarde, deleznable, incapaz de dar la jeta para decirle a su gente que el invento radiofónico se acaba.

Insisto en la idea de que las martingalas del Gobierno de Canarias son dignas de un profundo análisis judicial porque no se entiende que, sin el Ejecutivo constituido, se aprobase el reparto de las licencias y que, casualmente, le fuesen a parar a los Cortezo y Concepción de turno, amiguetes del alma, también por pura casualidad, del presidente autonómico. A Radio El Día se le arrebata la licencia por el único hecho demostrable de que su editor está gagá desde hace muchos años, pero en los últimos tiempos sus paranoicos editoriales han sido la gota que ha rebosado ya no el vaso, sino un verdadero y gigantesco tanque.

El director de El Día ha tenido que enfrentarse a varios juicios (y los que le quedan) por su facilidad para el insulto de grueso calado. Se ha arremetido vilmente contra los inmigrantes, contra los peninsulares a los que ha tildado de godos hediondos, se ha invitado a salir de las Islas a aquellos que no comparten la independencia, se han dicho las mayores barrabasadas contra Gran Canaria. A Paulino y los suyos los ha tratado de lo peor de la clase política, pero no con críticas fundadas y fundamentadas, sino a lo mago, donde sólo le faltaba darle en la testa al presidente con una azada o meterle un tonicazo de los de Hilario Rodríguez.

Aún así, con todos estos antecedentes, no puedo entender que Rivero, cegado por un afán revanchista, permita que una veintena de personas, que al final son una veintena de familias las perjudicadas, se vayan a la mismísima calle porque haya imperado más el criterio personalista que el objetivo. Lo curioso es que todas las radios que han quedado fuera del maná de este reparto hayan sido las que han estado más en contra de la gestión del presidente del Gobierno y, dicho sea de paso, le hayan dado esas licencias a gente sin experiencia en estas lides como Miguel Concepción, cuyo único mérito es ser amiguete del susodicho de El Sauzal.

'Coibezonada'

'Tengo una corazonada'. Así, sílaba arriba, sílaba abajo rezaba el eslogan de la segunda intentona de Madrid por albergar los Juegos Olímpicos, en este caso los de 2016. Todos sabemos lo que sucedió; el pornográfico chalaneo de voluntades para que los votos fueran a la escasamente fiable y confiable candidatura de Río de Janeiro, un jurado trufado por ciertos incentivos que, aunque aquí no puedo demostrar, sólo habría que recurrir a visionar un documental de la propia BBC para ver cómo han funcionado determinadas estrategias en el Comité Olímpico Internacional, amén de la torpeza de algún miembro a la hora de darle al botoncito (si es que fue una metedura de pata, que también lo pongo en solfa, me refiero, claro está a lo que sucedió en 2005 y como se eliminó aviesamente a la capital de España).

Ahora, prácticamente dos años después de la decepción que madrileños, en particular, y españoles, en general, nos llevamos con la designación de la ciudad carioca, el alcalde de la Villa y Corte, Alberto Ruiz-Gallardón, nos embarca nuevamente en una aventura con el telescopio enfocado en 2020. Le dicen que esta vez es la buena, que ahora sí, que con la ciudad madrileña existe una deuda, así entren en liza París, Roma o Estambul, pero es que yo lo pongo en duda, sobre todo conociendo como se mueven en ese gran acuario lleno de tiburones donde, lamentablemente, nosotros no llegamos ni a la categoría de un mero delfín.

Y es que, los mismos elementos que en años anteriores escogieron las sedes de Atenas, donde hubo que construir todo deprisa y corriendo, incluso hasta horas antes de la inauguración; Pekín, donde dio lo mismo que se vulneren a cada segundo los derechos humanos; o Río de Janeiro, el paraíso de los delincuentes, no creo que ahora se hayan dado un golpazo contra la primera farola a la izquierda que hay tras salir de la taberna irlandesa de turno y, de repente, cambien su manera de pensar. Estos señores del COI son como aquellos dibujos animados donde los ojos se les ponen así de grandes con el símbolo del dólar.

Sin pecar de chovinista, Madrid está preparadísima. Mañana mismo podría albergar los Juegos Olímpicos y es precisamente ese el 'pero' que tiene la capital de España, que ya no hay mucha comisión que llevarse a la boca o al bolsillo. Por eso, y aunque como madrileño me gustaría que mi ciudad tuviese un evento de este calado, no considero prudente por parte del alcalde que nos meta en este embolado. Es un capricho y una cabezonada. Intentar hacer entrar en razón al COI es más complejo que convencer a Don Quijote de que lo que tiene delante de su escuálida figura no son gigantes, sino molinos.

'Marcada' de por vida

¿Dónde está el punto de la ética periodística? ¿Es normal que todo un periódico del prestigio de Marca se tirase a una piscina sin agua y echase por tierra la trayectoria de una deportista? ¿Consideran justo que ahora ese mismo diario se descuelgue con unas simples disculpas después de haberla tratado de, y cito textualmente, camello? ¿Por qué hubo tantas prisas en condenar a Marta Domínguez? ¿Volvemos a olvidar, una vez más, la llamada presunción de inocencia? Lamentablemente, parece que así es.

Puede entenderse hasta cierto punto que se produjese una especie de paranoia. El fenómeno del dopaje, de las transfusiones de sangre, de los alimentos enriquecidos con 'pirulas', etcétera eran ingredientes demasiado atractivos como para no caer en la tentación de ponerse delante de la pantalla del ordenador y verter sobre el teclado toda la bilis sensacionalista.

El problema es que (y uno asume que es muy complejo hacer juicios de valor en tan corto espacio de tiempo) juzgamos a las personas por hechos que ni siquiera habían sido sometidos al microscopio de la Justicia. Es verdad que a quienes nos gusta la opinión caemos muchas veces en el error supremo de precipitarnos, de meter la gamba, de ser a veces, incluso, hasta demasiado insolentes y vehementes. Sin embargo, en este caso concreto, no estamos hablando de una simple opinión o de un artículo de cabecera. Fue una portada en toda regla e insisto en que se la trató a la deportista de poco menos que una vulgar traficante de droga o sustancias dopantes, amén de dejar la puerta abierta a otros pensamientos impuros.

Ahora, cuando la investigación concluye que Marta Domínguez está libre de todo pecado, para el periódico deportivo Marca, que tanto daño hizo con esa terrible portada, se desmarca (y no es un juego de palabras) con unas simples disculpas, pero eso no llega, siquiera, a reparar ni el 0,1% del perjuicio que se le causó, y no sólo en España, sino también en la esfera internacional.

Y es que en eso somos unos quijotes de campeonato. Ya tenemos bastante con los gabachos, poniendo en solfa a nuestro Alberto Contador (cosa que también se hizo en España) como para encima querer ser más papistas que el papa y destruir a nuestros mitos cuando, repito, siquiera habían tenido la oportunidad de defenderse ante la autoridad pertinente.

Los consejeros 'republicanos'

Mi amiga y compañera Carmen Ruano es de estas periodistas de raza a las que no se les escapa nada. Baqueteada en la profesión, jefa de prensa en la Consejería de Sanidad, directora en La Opinión y ahora haciendo un periodismo libre junto con Paco Almagro en El Blogo Feroz, ha pillado en bragas a los consejeros del Gobierno de Canarias al no haber jurado o prometido fidelidad al Rey en el acto protocolario de la toma de posesión.

Aceptando pulpo (Paul…ino, para más señas) como animal de compañía, lo cierto es que suena demasiado chirriante que se haya producido ese despiste de tan grueso calibre. Además, por varios motivos. En primer lugar, prácticamente la mitad del gabinete riveresco ya ha ejercido labores como consejero: Inés Rojas, Domingo Berriel y Juan Ramón Hernández, amén del propio presidente, que hace unos días juraba su cargo como tal y guardó esa fidelidad al monarca. Pero. por si esto no fuese poco, tenemos como dato de relevancia que el Gobierno está sustentado por el PSOE, es decir, que tampoco los consejeros nombrados por éste, entre ellos los señores Francisco Hernández Spínola y José Miguel Pérez. ¿Acaso es que el PSOE comienza a asumir las tesis de ese rancio nacionalismo con deriva secesionista?

Entiendo que estas cosas se le puedan pasar por alto (es un eufemismo, por supuesto) a los concejales de Bildu, que pasen olímpicamente del Rey, que quiten su retrato y la bandera española, pero canta demasiado el hecho de vender este desaire al primero de los españoles como un despiste. El Archipiélago, desde hace algún tiempo, está empezando a contagiarse de un nacionalismo plañidero. Cierto es que al final son cuatro paniaguados los que abrazan esa tesis. Canarias jamás podrá ser un Estado porque un altísimo porcentaje, por encima de un 90% (incluso un 95%), desea seguir siendo, antes que nada, español. La chaladura del carné o del pasaporte canario está muy bien para hacer el chorra un domingo en el Mercado de Nuestra Señora de África, pero de ahí no pasa.

En fin, Coalición Canaria sigue dando muestras de un partido escasamente serio, riguroso y formal. Sus cambios de decisión, su variabilidad (o endeblez, mejor dicho) argumental provoca que nadie que tenga dos dedos de frente pueda tenerlo como un socio fiable. Las elecciones generales van a ser un termómetro ideal para ver cuál es la cosecha que obtienen estos nacionalistas de pacotilla. Se quedaron en dos diputados en 2008. Vamos a ver qué sucederá en noviembre, mes previsible para el adelanto de los comicios, pero tiene toda la pinta de que CC se puede llevar un varapalo histórico.