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Se muestran los artículos pertenecientes a Julio de 2011.

¿Piratas del Caribe? No, de la SGAE

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Expectación en torno a la sede de la SGAE. Allí estaba, a ver, uno, dos, tres…¡vaya, unos cuantos furgones de la Guardia Civil! Mi curiosidad se incrementaba por momentos. La chismografía instantánea alertaba de que se estaba buscando un emplazamiento para rodar la quinta parte de Piratas del Caribe, pero cuando el panorama se fue clareando enseguida me caí del guindo. No estaban visualizando la sede como futuro escenario de otra cinta de Hollywood, pero sí que estaban buscando a un pirata, y no precisamente el de la pata de palo de Joaquín Sabina, sino a un canario flauta que se hace llamar Teddy Bautista.

Y es que, aunque manteniendo como suele hacerse en estos casos la presunción de inocencia, la SGAE está sufriendo en sus carnes la persecución a la que ha sometido a muchas personas anónimas, colando detectives en actos íntimos, en bodas, bautizos, comuniones, en actos benéficos, llevándose la pasta de conciertos en los que se pretendía recaudar para una causa justa como cualquier catástrofe natural que ha asolado una parte de nuestro planeta, etcétera.

El ente de Bautista, que inicialmente comenzó como una buena idea, ha ido ganando competencias, con la anuencia de un Gobierno zapateril incapaz de ponerle freno a la ambición del isleño. Al final, todo el dinero que anualmente se facturaba era escaso y el colmo de todo fue tratarnos a los consumidores como presuntos delincuentes con el cobro del canon. Te comprabas un móvil, canon que te meto por si te descargas un politono de forma ilícita; que te comprabas unos CDs, canon que te meto por si te vienen las ganas de delinquir haciendo las veces de top-mantero o si te comprabas un ordenador con conexión a internet, pues más canon, oiga, que seguro que te pones a navegar para bajarte música, películas y series por la pata patillera y eso no puede ser.

Por supuesto, quienes más tristes han de estar con la detención de Bautista y el registro en la SGAE han de ser todos esos artistas de la pijo progresía, esos elementos que no se conforman con sus amplios ingresos, sino que, como aquellos usureros del Renacimiento, son capaces de rapiñar hasta las raspaduras de esas monedas de oro. Se ha abusado en exceso del mito de la gallina de los huevos de oro y han tocado tantas cosas que, aunque están repletos del dorado metal, ahora ya no saben qué más recaudar para seguir alimentando su voracidad.

Veremos a ver qué sucede en los próximos días, pero resulta evidente que a nadie le registran así como así, sobre todo cuando ha habido tanta ganancia de por medio y, lo más importante, la sombra de una duda enorme sobre la moralidad de esos pornográfico beneficios, en determinadas ocasiones fruto de actos solidarios, que es como aquellos bancos que se volcaban con una campaña para reconstruir un país equis y resulta que luego la propia entidad te cobraba una comisión por esa operación. Lamentable y, sobre todo, muy indigno.

¿Señuelo bolivariano?

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¿Se muere el Gorila Rojo? Ese parece ser el gran secreto de Estado que Venezuela intenta ocultar al mundo entero, pero sobre todo a su propia nación. Pese a dirigir el país con expropiadora mano de hierro, parece ser que, como en el dicho popular, a todo cerdo le llega su San Martín, y al presidente Hugo Chávez le va a tocar claudicar por las buenas o por las malas. Un maléfico cáncer, posiblemente lo único más malévolo que haya en esta vida, incluso por encima de sicarios de esta calaña, está a un paso de arruinar su trayectoria como golpista-político, pero tampoco se puede afirmar con rotundidad que éste sea un motivo de alborozo para el país caribeño, sobre todo porque están acostumbrados a capítulos chuscos, surrealistas y, especialmente, perfectamente amañados para mayor gloria del carcelero de turno.

Venezuela lleva décadas viviendo en una situación de inestabilidad. Si un inquilino en el Palacio de Miraflores es malo, el que toma el relevo es aun peor. Uno tiene conocimiento desde el nefasto Carlos Andrés Pérez, un jeta multimillonario que hizo de su Gobierno una especie de finca particular, mangoneando en las instituciones y pervirtiendo al propio ejército donde, curiosamente, ya destacaba un imberbe Hugo Chávez que tuvo los santos arrestos para propinar un fallido golpe de Estado. Paradojas de la vida, años después, no muchos más, Chávez Frías llegaría a la mismísima Presidencia de la nación bolivariana.

Y con el Gorila Rojo comienzan a llegar una época de cambios en Venezuela, muchos de ellos a peor, como suele pasar sin excepciones en todos estos líderes populistas y bananeros, representantes de una raza especial, la de estafar al pueblo con esa igualdad de sopa de col y apio, mientras ellos se llenan los bolsillos. Mientras el patrimonio del dictador venezolano ha ido incrementándose de manera exponencial, la pobreza de sus conciudadanos ha ido menguando también en la misma proporción, mas no así la querencia que el electorado ha tenido hacia él.Magistralmente, Chávez ha conseguido erradicar la llamada clase media, de tal fortuna que sólo existen muy pocos ricos, riquísimos y una gran masa de gente pobre, depauperada, pero que jalean al hombre de la eterna vestimenta roja porque ha conseguido igualar a la sociedad…pero por lo bajo. Es decir, no ambicionan vivir con los lujos de cualquier persona de clase media y aspirar a mejorar. No, su modus vivendi es que todos acaben hundidos en el mismísimo lodo. Siempre, claro, al socaire de esa pretendida igualdad.

Ahora, todos esperan acontecimientos sobre la evolución de su enfermedad, pero que nadie espere que esto se desarrolle de una forma normal. Alguien que en 2002 fue capaz de darse un autogolpe de Estado para seguir en su puesto es capaz de haber pergeñado una campaña de imagen con este asunto para intentar desviar la atención de otros asuntos más procelosos. Me dicen mis fuentes, generalmente bien informadas, que habrá que permanecer atentos a la pantalla, pero sobre todo a determinados movimientos económicos y transacciones entre cuentas bancarias. Dice Chávez que ha sufrido una operación…pero a lo mejor no es la intervención quirúrgica que todos estamos imaginando. Los precedentes con este individuo ya han dejado una profunda huella de sospecha.



¡Calladita está más guapa!

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La señora Ana Oramas ha vuelto a liarla. En vez de quedarse calladita (ya saben aquello de que con la boca cerrada estás más guapa), la menina del cuadro ha querido aclarar su discurso final en el Debate sobre el Estado de la Nación y lo único que hizo fue encharcarla hasta profundidades abisales. Y es que, en su intención por defender las palabras dirigidas al presidente del Gobierno, lo que ha hecho ha sido atacar a todos los que hemos criticado su comportamiento melifluo, dulzón, empalagoso y drapeado de pegajosas babas. Dice esta señora que las mujeres, los hombres sensibles y los gays le han entendido perfectamente y que sólo los machistas y los retrógrados han mostrado una actitud intolerable.

Sinceramente, me gustaría dejar sentado desde esta tribuna, especialmente a la gente de la Península que igual sólo tiene conocimiento de lo que es Canarias a través de una nefasta diputada como la señora Oramas que, afortunadamente, tenemos en las Islas muchos y mejores representantes que esta sujeta. Lo que sucede es que en los dos grandes partidos la voz de las Islas, por razones obvias, se escucha menos, pero hay grandes valores, el señor Pablo Matos, Guillermo Mariscal, hasta hace poco a Manuel Domínguez, hoy flamante alcalde del municipio tinerfeño de Los Realejos. Se trata de gente seria, trabajadora y que, evidentemente, no son una fotocopia de lo que el 30 de junio dejó escenificado en la tribuna de oradores la ex primera edil de La Laguna.

Lo gracioso de todo es que Oramas, defecto que tienen muchos miembros de la política, tiende a etiquetar todo y a todos. Generalizar de que las mujeres, que los hombres sensibles y que los gays la han entendido es, como mínimo, tratar de idiotas a los ciudadanos. Si esta representante cree que por el hecho de ser mujer no se la puede criticar, aviada va. El ridículo que hizo ante todo el Parlamento y los españoles que en ese momento seguían con atención del debate no tiene vuelta de hoja. Se retrató ante todos los votantes e incluso, insisto, el pobre Zapatero tenía una cara entre el espanto, la vergüenza ajena y las ganas de marcharse del escaño. Si intentan pactar una escena así, estoy convencido de que no les sale mejor, es de cajón.

Y, desde luego, si poner a caldo pota esa intervención fuera de lugar y de contexto es ser machista y/o retrógrado, efectivamente España estará llena de ellos, pero mire, póngale también la ‘a’ en lo de retrógrado porque tengo a bien decirle que son muchas las mujeres canarias (y de fuera de las Islas) las que se han mostrado espantadas con sus patéticas recomendaciones paterno-filiales al presidente del Gobierno. Insisto, lo peor en este caso no ha sido esa declaración de amor a Zapatero, sino intentar defenderlas. Lo dicho, calladita estás más guapa.

'Mountando' otro follón

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Florentino Pérez tiene un problema Houston con José Mourinho. El luso, después de su caótico final de temporada, con la guinda de las declaraciones en las semifinales de la Champions, parece ser que no tuvo bastante cuota de protagonismo y ahora llega con una nueva cabezonada bajo el brazo, quitarle la capitanía a Iker Casillas y darle el brazalete a un jugador de campo porque entiende que así sus órdenes y la presión que se pueda ejercer sobre el colegiado sería superior que la que se viene acometiendo ahora.

Desde luego, todos los madridistas (y conste que uno no lo es) esperan a que este capricho no se le conceda, entre otras razones porque el Real Madrid, de cara al estamento arbitral, dentro y fuera de España, ya está muy marcado y sólo alguien del temple de Casillas puede conseguir que, por lo menos, el marcaje sobre los merengues no sea mayor del que ha venido siendo en el tramo final de la campaña pasada. Además, hasta la fecha, salvo que peque de ignorante, la elección de la capitanía, en cualquier equipo, es una decisión de los propios jugadores y, en todo caso, comunicado a los entes superiores, entrenador y presidente del club, pero de resto no debe haber injerencias en la directiva, salvo, verbigracia, aquellos dedazos de Jesús Gil y Gil imponiendo por sus reales decretos a Paolo Futre, que ejercía la doble faceta de capitán y chivato de tal y tal.

Lo cierto es que la entidad del Santiago Bernabéu no debería de permitir que a este caballero se le sigan subiendo los humos. De acuerdo que ha llevado un título de Copa a las vitrinas merengues después de 18 años, que por fin se rompió el gafe de los octavos de la Champions y que en la Liga, a excepción del último mes, mantuvo opciones de hacerse con el entorchado liguero. Sin embargo, el coste que le ha supuesto al Real Madrid, al menos de cara a la opinión pública, ha sido excesivo. Mou ha hecho del conjunto blanco una entidad demasiado antipática e insisto en que los máximos organismos deportivos de España y de Europa andan vigilantes ante cualquier gesto que pueda interpretarse polémico.

Al final, creo yo, nada cambiará en ese aspecto. Casillas seguirá siendo el capitán del Real Madrid porque así se lo ha ganado a lo largo de estos años. Su comportamiento siempre ha sido modélico y ha tratado de mantener una actitud neutra cuando se produjo, posiblemente, el capítulo más delicado de la temporada, con las andanadas de Mou contra el Barcelona, los árbitros y hasta la misma Unicef. Si el entrenador portugués desconoce lo que son los símbolos del madridismo, posiblemente tenga dos opciones, o empieza a comprender lo que es la historia de un club señero o toma la maleta en busca de otros destinos. Los socios y aficionados no se van a dejar camelar ya por un discurso aguerrido, pero que también encierra varias dosis de plañidero victimismo.

Gobernados por un segundón

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El segundón vuelve a ser presidente del Gobierno de Canarias. Sí, chicos, así se escribe la historia. El medalla de plata en 2007 y en 2011 se alza con el cetro, con el premio gordo de la lotería canaria porque, tal y como viene siendo la línea habitual de Coalición Canaria, eso de quedarse sin el poder no va con el partido. Los nacionalistas no saben estar alejados del calorcito del poder, en absoluto, precisan de estar siempre en el candelero porque, de lo contrario, más de uno no tendría currículum suficiente siquiera para estar despachando pipas en un carrito de la plaza de La Candelaria.

Paulino Rivero puede presumir de ser el Miguel Ángel Revilla de Canarias, un personaje que, sin ganar unas elecciones, fue dos veces presidente de su región. Sin embargo, dudo bastante de que el hombrecillo de El Sauzal termine sin rasguños la legislatura. Es más, preveo que el mandato puede resultar convulso a poco que la situación nacional cambie (que es lo que se atisba) y que los socialistas se pongan creativos o que, incluso, se produzca un cisma dentro de la propia fuerza progresista, porque éstos, y ahí están las hemerotecas para sacarle los colores a más de uno, eran los que decían que no gobernarían con los nacionalistas, que ya era hora de cambiar…pero se les olvidó decir que para nada cambie, es decir, plañiderismo canario en su más pura esencia.

Lo peor del caso es que durante las conclusiones del debate de investidura, el clon mixto de Manolo Vieira y Juan Cruz, es decir José Miguel Pérez, se ha tenido que tragar el sapo de apostar, una vez más por darle el trabajo a los canarios. El matiz, además, lo ha dejado bien claro Rivero, que se dará prioridad a los residentes canarios. En este caso, el apellido o la coletilla tiene mucho de intención. Otra cosa, evidentemente, es lo que pase posteriormente, sobre todo en materia turística, cuando el chiringuito lo tienen, normalmente, empresas no españolas, sino extranjeras, como esos ’magníficos’ acuerdos con Ryanair, capaces de dejar tirado al más pintado y sin explicaciones. Y como el Gobierno se ponga pesadito reclamando indemnizaciones, los irlandeses, nunca mejor dicho, salen volando de Canarias.

En fin, las matemáticas han permitido que la segunda opción más votada se alce con el poder, a pesar de que las recetas de Rivero ya se revelaron sumamente inútiles, especialmente en materia de empleo. Ahora, más de lo mismo, de nuevo a jugar a ser nacionalistas-independentistas y el PSOE de Pérez a aguantar mecha, aunque me da la sensación de que la tiene muy corta (la mecha, claro) y este pacto puede saltar por los aires en menos que canta un gallo.

¿Engatusan de nuevo a Ángel Llanos?

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Calco la nota de la sección El Fisgón Indiscreto, de los compañeros de El Digital de Canarias, el rotativo digital que dirige Félix Rojas:

Quien pensara que Ángel Llanos iba a quedarse quieto, estaba completamente equivocado y más desde que tiene esa plataforma mediática en el programa de Gonzalo Castañeda, lo mejor que ofrece ahora Mírame TV con diferencia. Llanos es el eterno Aviraneda, conspirador, aventurero, oportunista, obseso político. Y como en Santa Cruz, su feudo, donde hubiese aniquilado a Bermúdez sin problema alguno, dándole su primera mayoría absoluta al PP si lo hubiesen dejado, lo tiene muy chungo a cuenta y riesgo de Cristina Tavío, pues el nene Llanos ha puesto sus miras en La Laguna, donde hay una gestora desde hace tres años, que solamente pueden durar seis meses, según los Estatutos del partido y que además está bajo el mando de la mano débil e inconstante de Pedro Suárez, al que no le gusta nada el cometido que le han dado y que se va a refugiar en el Cabildo, donde aspiraba al gobierno, pero quedándose con las ganas.

Y en esa gestora y con ese líder y ante un Clavijo reforzado por un PSC comatoso, Llanos ha visto su momento y ha decidido asaltar esa plaza, ayudado por los de siempre, Becerra, Claudio, Torvisco y tantos otros, que quieren un PP lagunero fuerte y decidido y que además es uno de los primeros pasos para aupar a Miguel Cabrera Pérez Camacho a la presidencia insular de los populares de Tenerife. Llanos quiere apostar fuerte en este movimiento y atrincherarse en Aguere y tras derrotar a las huestes de Suárez, que no le va a ser muy complicado, será el momento de tocar a rebato y todos sus fieles despertarán del obligado letargo y comenzará una nueva etapa en el partido en Tenerife, siempre, eso sí, con la bendición de Soria, que además ya la tienen.

Y ahora, el análisis. ¿Vuelven a encandilar a Ángel Llanos con promesas de derrocar el orden establecido en el Partido Popular de Tenerife, donde se sabe, además, que la señora Cristina Tavío ejerce un férreo control, sobre todo en toda la zona sur?  En fin, cualquier previsión que se haga en relación a Ángel Llanos es como tratar de acertar la Euromillones, prácticamente las posibilidades de acercarse al pleno, incluso al reintegro, son nulas. El político conservador es una auténtica caja de sorpresas, como ese paquete de bombones que llevaba Forrest Gump, que nunca sabes lo que te vas a encontrar en su interior.

No pongo en tela de juicio las ganas, la vitalidad, el espíritu de laboriosidad del señor Llanos Castro al frente de cualquier proyecto, pero desde estas líneas cabría recomendarle pausa, serenidad y, sobre todo, que apueste por el segundo plano. Insisto en que su caída en desgracia estuvo directamente vinculada a ese afán de protagonismo que alcanzó en el Ayuntamiento de Santa Cruz y el intento de disputarle la presidencia del PP a Tavío. Esperemos que esta vez el político de la diestra sopese cada paso que dé, que no se acelere más de lo necesario. Es verdad que el PP en Tenerife precisa un vuelco en su testa, pero el cambio debería ser tranquilo, sin más ruido del necesario, que no se llegue al capítulo aberrante de 1999, con aquella historia cuasi siciliana del caso Bango y hasta el intento de secuestro de la señora Raquel Lucía.

El GPS

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El GPS es uno de los grandes inventos de la sociedad moderna. Un aparato minúsculo que es capaz de llevarte a cualquier rincón del mundo. Sólo basta colocar el destino y lo demás es coser y cantar. Pero hay profesionales del volante, concretamente los taxistas, que deberían de tener un conocimiento más amplio de las calles por las que transitan sin tener que recurrir al comodín de la tecnología. Un conductor de taxi debería ser como ese carnicero o pescadero, que sabe darte el jamón perfectamente deshuesado o el pescado sin esas molestas espinas y sin necesidad de recurrir a un manual para saber cómo meterle mano al asunto.

Esto viene a cuento porque, recientemente, he tenido la experiencia de tomar algunos taxis y encontrarme con la sorpresa de decir una calle concreta, relativamente céntrica y decirme el conductor que no le venía en el GPS y, en un caso concreto, tuve que decirle al chófer que parase, que aquello no iba a ser el timo de la estampita, vueltas y más vueltas para llegar al Telefónica Arena. Me decía el gachó que necesitaba una calle en concreto, que las referencias de la Casa de Campo y Lago no le valían en absoluto para nada.

Y, claro está, uno echa de menos esos taxistas que se sabían el plano de cualquier ciudad como cualquier alumnos la lista de los Reyes Godos o la tabla de multiplicar del nueve. Les decías la calle más extraña y oye, en un pis pas te alcanzaban hasta el lugar requerido. Como mucho, consultaban una guía, pero nada más. Un simple vistazo y ya se montaban el recorrido en su cabeza. Lo que no me parece de recibo es que ahora haya determinados profesionales del sector que sólo se fíen de lo que les suelte una voz en off, sin ni siquiera dejarse asesorar por el cliente que llevan a bordo que, en muchos casos, sabe cómo llegar y qué ruta es la más corta (y económica).

Entiendo que hoy estemos todos presos de la tecnología, que haya personas que sean incapaces de sobrevivir sin iphones, ipads, portátiles, móviles, GPS y cualquier otro chisme que sirva para facilitarnos la vida, pero también es verdad que muchas veces la posesión de estos aparatejos nos condiciona la vida, no sabemos buscar una dirección si no la vemos antes el el google maps o en el celular 3G. ¿Dónde ha quedado el conocimiento de nuestras calles? Bueno, no quiero decir nada si esta gente tuviera que orientarse en pleno monte o en el desierto del Gobi, ¿a ver qué chisme tecnológico te dice dónde está casa Paco? A estos les das una brújula y piensan que en cualquier momento les aparece Carlos Alsina contándote y cantándote las últimas noticias de la jornada.

'AnalfaBildu'

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Naiara Sampedro. Posiblemente, este nombre no les diga absolutamente. Su currículum a sus 28 años de vida se limita a poco más que ser una componente de la marca blanca de ETA, es decir Bildu, y ser actualmente concejal de Igualdad en el Ayuntamiento de San Sebastián. Lo que sucede es que me surge una rápida duda, ¿es de Igualdad o de Igual le da? Y es que sólo hay que ver la misiva, reproducida por Alfonso Ussía, que envió a una serie de asociaciones. Su castellano no es que sea penoso, es que está infecto de faltas de ortografía.

Por el interés que suscita el documento, aun a riesgo de hacerles pasar un mal rato visual, les copió íntegramente la cartita:

Buenos dias! Egun on! Lo siento mucho por no haberme «espresado» en castellano, os pido disculpas. De aquí en adelante si asi lo quereis para cuando me «diriga» a ustedes lo hare en castellano o en «biluengue», como vosotras lo prefirais. Como os decia en la carta anterior, me pongo en contacto con vosotras para «hir» reforzando una relacion de la que espero que sea fructifera y de la misma manera os informo de que estoy «habierta» a cualquier propuesta. El objetivo de esta primera relacion es «hir» reforzando la relacion que «podramos» tener y pediros un pequeño favor.

Os cuento:Me gustaria que me mandarais un pequeño informe sobre vuestra asociacion (participantes, objetivos, actividades etc.) y de la misma manera incluyerais la «baloracion» que realizais de la asociacion asi como las necesidades o intereses que tendriais en cuanto a la participacion con el ayuntamiento. No os sera muy dificil realizar este pequeño «valance» ¿verdad? de esta manera, directamente me «llegaraian» vuestras opiniones, informacion o intereses y seria una manera muy dinamica y bonita de comenzar la relacion entre todos nosotros. Espero que en cuanto tengais un ratito recibire vuestra respuesta. «Asi mismo», junto con la direccion electronica os «mande» el telefono. Para cualquier cosa no dudeis en llamar o comunicaros «con migo». Un fuerte saludo. Naiara Sampedro».

En fin, esto sería buscar la aguja en el pajar, en este caso ver dónde ha acertado la señora concejal. Vamos, escribe su nombre y apellido correctamente de auténtico milagro. Como el propio Ussía se ha encargado de manifestar, lo mejor que puede hacer esta imberbe es, o bien aprender a utilizar como Dios manda nuestra lengua oficial o, de lo contrario, hacer mutis por el foro cuando llegue 2016 y San Sebastián esté en pleno mogollón de la capitalidad cultural europea. Un político que escribe un texto de unas pocas líneas y comete más de 40 errores es, como poco, para pensar que estamos ante una iletrada funcional cuyo único mérito parece ser saber decir alto y claro Gora Eta y P…España. De otra manera, no se entiende qué hace ahí.

Me hago oír, por supuesto

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Me escribe un indignado para quejarse de que aún no haya puesto una sola coma en contra del puesto de información que ha colocado en la madrileña Puerta del Sol la plataforma HazteOír. Me comenta esta persona que no entiende como mis ataques contra el campamento del 15-M fueron repetidos a lo largo del tiempo y, en cambio, me abstenga de criticar la minitienda que han colocado los miembros de esta ONG. La verdad es que la respuesta que se merecería este comunicante llegaría al punto de rozar la grosería más extrema. Su comparación ya no es sólo sumar peras o manzanas o mezclar churras con merinas, sino que directamente ha sufrido un cortocircuito mental, debido, seguramente, a las altas temperaturas.

Uno ha tenido la oportunidad de pasar por Sol y ver el punto informativo que ha puesto esta asociación. Al margen de que están ocupando la billonésima parte de la extensión del campamento de los mangotas, su labor tampoco tiene nada que ver con la de los perrosflautas. Estas personas están sacrificando hasta horas de su sueño por salvar lo más valioso que tenemos en este mundo, la vida.

Verdaderamente, sí que sería para indignarse con el hecho de que unos políticos abortistas que, fíjate qué casualidad, riman con socialistas, estén por la labor de cargarse nuestra propia continuidad sobre la faz de la Tierra. Han puesto como norma de casi obligado cumplimiento el que las mujeres se metan esas pirulas que permiten que, aunque se lo monten como locas y sin protección, se salven de una temprana (o no tanto maternidad). Aquí se despenaliza el aborto como quien mañana, por ejemplo, da vía libre a que cada ciudadano porte una mágnum y se líe a tiros ante la primera discrepancia con el vecino o con cualquier persona que nos encontremos en la calle. Mientras se demuestre que hubo un motivo para cercenar la vida del prójimo, pues no pasará nada, es decir, vamos a instaurar la ley de la selva o la del Oeste, que para el caso es lo mismo.

A mí, desde luego, que alguien me venga a decir que el punto de información de HazteOír es ilegal es poco menos que para llevarse las manos a la cabeza. Esta gente, repito, está sacrificando su vida por una causa justa, noble, leal y necesaria. De hecho, y vuelvo a reiterar un viejo argumento, si las madres de todos los indignados hubiesen decidido abortar como el que se come un chicle, hoy no hubiese habido campamento ni nada por el estilo, amén de que tampoco hubiésemos sufrido a tan execrable Gobierno, ni a los ZP ni a los Alfredo P. del momento. Lo que pasa es que, gracias a los torticeros modos del PSOE, aquí al honrado se le fustiga y al fuera de la ley se le premia o, por lo menos, se le deja que siga con sus ilegalidades y comiendo Faisán a mandíbula batiente.

Con erre de ratero

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De con Z de Zapatero a con R de Rubalcaba. Ahora la gracieta del momento es empezar a adornar al candidato socialista con todas aquellas palabras que empiecen con esa R de ratero para adornar las cualidades del doctor Batracio, del químico que juega a ser el alquimista de las palabras, el equilibrista del verso y de la prosa, el hombre de los renglones, con erre, torcidos que, con su toque mágico, los convierte en derechos, aunque en la realidad, también con erre, sigan más cambados y retorcidos, con erre también, que una interrogante griega.

Aquí las verdaderas erres son las de reemplazo, es decir el cambio del muñeco diabólico y sin pilas de ZP por el de Rubalcaba. Pasamos de Chucky al profesor Tenebro. También tenemos la erre de ramplón, porque el que fuese hasta la pasada semana el vicetodo, en realidad tampoco puede apuntarse grandes logros, en todo casi, también con erre, el de revelación o, dicho de otra manera, el del chivatazo faisanero.

Con erre también tenemos la repetición. Rubalcaba, con erre, está hasta en la sopa. Es la salsa, el relleno de todas las salsas de La Moncloa y, por supuesto, de Ferraz, también con dos erres. El candidato del PSOE también tiene relación con otra erre (o varios) la de los Fondos Reservados o las del terrorismo de Estado, cuando era el portavoz de ese Ejecutivo ‘del-fin’, del fin de Felipe González y ahora retoma, con erre, ese papel con el entierro de José Luis Rodríguez (con erre) Zapatero.

Rubalcaba se nos presenta también con la erre de resolutivo. Dice, con erre, que sabe la fórmula para reducir el desempleo. A este paso, también con erre, en vez de ser candidato, lo van a nombrar recolocador, concretamente de 5 millones de parados. También con erre se apunta al papel de reponedor…de impuestos, exactamente, como el del patrimonio, pero no para que afecte, con erre, a las rentas más bajas, sino a las más grandes.

También quiere asumir, siempre con erre, el papel de recaudador. Esta especie de Robón o de Robín Hood de la Dehesa pretende presentarse en los despachos de los González, Botín, Ratón o Fainés y reclamar, con erre, una recompensa por el robo, con erre, a los españoles y que tengan siempre a disposición un remanente, con erre, para contribuir al repunte, con erre, del empleo.

Lo que pasa es que me da la sensación de que en el PSOE están buscando nuevos usos a la erre, por ejemplo el de revés electoral, el de roto políticamente y el de reciclaje de candidato. Es verdad que, tal y como sale en el vídeo promocional de Rubalcaba, la R de Responsabilidad le viene de perlas: responsable del paro, de los abusos de las entidades financieras, del renacimiento de ETA, del revanchismo de Bildu, del retardo (para según qué cosas) del Tribunal Constitucional, del retroceso internacional de España, etcétera. En definitiva, como aquella película, ‘¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?’ ¿Por qué lo llaman responsabilidad cuando quieren decir irresponsabilidad o culpabilidad? Pues eso.

Los consejeros 'republicanos'

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Mi amiga y compañera Carmen Ruano es de estas periodistas de raza a las que no se les escapa nada. Baqueteada en la profesión, jefa de prensa en la Consejería de Sanidad, directora en La Opinión y ahora haciendo un periodismo libre junto con Paco Almagro en El Blogo Feroz, ha pillado en bragas a los consejeros del Gobierno de Canarias al no haber jurado o prometido fidelidad al Rey en el acto protocolario de la toma de posesión.

Aceptando pulpo (Paul…ino, para más señas) como animal de compañía, lo cierto es que suena demasiado chirriante que se haya producido ese despiste de tan grueso calibre. Además, por varios motivos. En primer lugar, prácticamente la mitad del gabinete riveresco ya ha ejercido labores como consejero: Inés Rojas, Domingo Berriel y Juan Ramón Hernández, amén del propio presidente, que hace unos días juraba su cargo como tal y guardó esa fidelidad al monarca. Pero. por si esto no fuese poco, tenemos como dato de relevancia que el Gobierno está sustentado por el PSOE, es decir, que tampoco los consejeros nombrados por éste, entre ellos los señores Francisco Hernández Spínola y José Miguel Pérez. ¿Acaso es que el PSOE comienza a asumir las tesis de ese rancio nacionalismo con deriva secesionista?

Entiendo que estas cosas se le puedan pasar por alto (es un eufemismo, por supuesto) a los concejales de Bildu, que pasen olímpicamente del Rey, que quiten su retrato y la bandera española, pero canta demasiado el hecho de vender este desaire al primero de los españoles como un despiste. El Archipiélago, desde hace algún tiempo, está empezando a contagiarse de un nacionalismo plañidero. Cierto es que al final son cuatro paniaguados los que abrazan esa tesis. Canarias jamás podrá ser un Estado porque un altísimo porcentaje, por encima de un 90% (incluso un 95%), desea seguir siendo, antes que nada, español. La chaladura del carné o del pasaporte canario está muy bien para hacer el chorra un domingo en el Mercado de Nuestra Señora de África, pero de ahí no pasa.

En fin, Coalición Canaria sigue dando muestras de un partido escasamente serio, riguroso y formal. Sus cambios de decisión, su variabilidad (o endeblez, mejor dicho) argumental provoca que nadie que tenga dos dedos de frente pueda tenerlo como un socio fiable. Las elecciones generales van a ser un termómetro ideal para ver cuál es la cosecha que obtienen estos nacionalistas de pacotilla. Se quedaron en dos diputados en 2008. Vamos a ver qué sucederá en noviembre, mes previsible para el adelanto de los comicios, pero tiene toda la pinta de que CC se puede llevar un varapalo histórico.

'Marcada' de por vida

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¿Dónde está el punto de la ética periodística? ¿Es normal que todo un periódico del prestigio de Marca se tirase a una piscina sin agua y echase por tierra la trayectoria de una deportista? ¿Consideran justo que ahora ese mismo diario se descuelgue con unas simples disculpas después de haberla tratado de, y cito textualmente, camello? ¿Por qué hubo tantas prisas en condenar a Marta Domínguez? ¿Volvemos a olvidar, una vez más, la llamada presunción de inocencia? Lamentablemente, parece que así es.

Puede entenderse hasta cierto punto que se produjese una especie de paranoia. El fenómeno del dopaje, de las transfusiones de sangre, de los alimentos enriquecidos con 'pirulas', etcétera eran ingredientes demasiado atractivos como para no caer en la tentación de ponerse delante de la pantalla del ordenador y verter sobre el teclado toda la bilis sensacionalista.

El problema es que (y uno asume que es muy complejo hacer juicios de valor en tan corto espacio de tiempo) juzgamos a las personas por hechos que ni siquiera habían sido sometidos al microscopio de la Justicia. Es verdad que a quienes nos gusta la opinión caemos muchas veces en el error supremo de precipitarnos, de meter la gamba, de ser a veces, incluso, hasta demasiado insolentes y vehementes. Sin embargo, en este caso concreto, no estamos hablando de una simple opinión o de un artículo de cabecera. Fue una portada en toda regla e insisto en que se la trató a la deportista de poco menos que una vulgar traficante de droga o sustancias dopantes, amén de dejar la puerta abierta a otros pensamientos impuros.

Ahora, cuando la investigación concluye que Marta Domínguez está libre de todo pecado, para el periódico deportivo Marca, que tanto daño hizo con esa terrible portada, se desmarca (y no es un juego de palabras) con unas simples disculpas, pero eso no llega, siquiera, a reparar ni el 0,1% del perjuicio que se le causó, y no sólo en España, sino también en la esfera internacional.

Y es que en eso somos unos quijotes de campeonato. Ya tenemos bastante con los gabachos, poniendo en solfa a nuestro Alberto Contador (cosa que también se hizo en España) como para encima querer ser más papistas que el papa y destruir a nuestros mitos cuando, repito, siquiera habían tenido la oportunidad de defenderse ante la autoridad pertinente.

'Coibezonada'

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'Tengo una corazonada'. Así, sílaba arriba, sílaba abajo rezaba el eslogan de la segunda intentona de Madrid por albergar los Juegos Olímpicos, en este caso los de 2016. Todos sabemos lo que sucedió; el pornográfico chalaneo de voluntades para que los votos fueran a la escasamente fiable y confiable candidatura de Río de Janeiro, un jurado trufado por ciertos incentivos que, aunque aquí no puedo demostrar, sólo habría que recurrir a visionar un documental de la propia BBC para ver cómo han funcionado determinadas estrategias en el Comité Olímpico Internacional, amén de la torpeza de algún miembro a la hora de darle al botoncito (si es que fue una metedura de pata, que también lo pongo en solfa, me refiero, claro está a lo que sucedió en 2005 y como se eliminó aviesamente a la capital de España).

Ahora, prácticamente dos años después de la decepción que madrileños, en particular, y españoles, en general, nos llevamos con la designación de la ciudad carioca, el alcalde de la Villa y Corte, Alberto Ruiz-Gallardón, nos embarca nuevamente en una aventura con el telescopio enfocado en 2020. Le dicen que esta vez es la buena, que ahora sí, que con la ciudad madrileña existe una deuda, así entren en liza París, Roma o Estambul, pero es que yo lo pongo en duda, sobre todo conociendo como se mueven en ese gran acuario lleno de tiburones donde, lamentablemente, nosotros no llegamos ni a la categoría de un mero delfín.

Y es que, los mismos elementos que en años anteriores escogieron las sedes de Atenas, donde hubo que construir todo deprisa y corriendo, incluso hasta horas antes de la inauguración; Pekín, donde dio lo mismo que se vulneren a cada segundo los derechos humanos; o Río de Janeiro, el paraíso de los delincuentes, no creo que ahora se hayan dado un golpazo contra la primera farola a la izquierda que hay tras salir de la taberna irlandesa de turno y, de repente, cambien su manera de pensar. Estos señores del COI son como aquellos dibujos animados donde los ojos se les ponen así de grandes con el símbolo del dólar.

Sin pecar de chovinista, Madrid está preparadísima. Mañana mismo podría albergar los Juegos Olímpicos y es precisamente ese el 'pero' que tiene la capital de España, que ya no hay mucha comisión que llevarse a la boca o al bolsillo. Por eso, y aunque como madrileño me gustaría que mi ciudad tuviese un evento de este calado, no considero prudente por parte del alcalde que nos meta en este embolado. Es un capricho y una cabezonada. Intentar hacer entrar en razón al COI es más complejo que convencer a Don Quijote de que lo que tiene delante de su escuálida figura no son gigantes, sino molinos.

Ni media palabra

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Ni media palabra. Los trabajadores de Radio El Día se han enterado de que sus empleos han volado por los aires…¡a través de un editorial del periódico! Así, sin comunicación previa a los redactores, técnicos o administrativos, nada de nada, salvo la blancura verbal y un texto drapeado de ataques a Paulino Rivero y a pedir la independencia. José Rodríguez, que puede tener su lógico enfado con el cambalache riveriano de la concesión de las licencias de FM, ha demostrado ser una persona indigna, cobarde, deleznable, incapaz de dar la jeta para decirle a su gente que el invento radiofónico se acaba.

Insisto en la idea de que las martingalas del Gobierno de Canarias son dignas de un profundo análisis judicial porque no se entiende que, sin el Ejecutivo constituido, se aprobase el reparto de las licencias y que, casualmente, le fuesen a parar a los Cortezo y Concepción de turno, amiguetes del alma, también por pura casualidad, del presidente autonómico. A Radio El Día se le arrebata la licencia por el único hecho demostrable de que su editor está gagá desde hace muchos años, pero en los últimos tiempos sus paranoicos editoriales han sido la gota que ha rebosado ya no el vaso, sino un verdadero y gigantesco tanque.

El director de El Día ha tenido que enfrentarse a varios juicios (y los que le quedan) por su facilidad para el insulto de grueso calado. Se ha arremetido vilmente contra los inmigrantes, contra los peninsulares a los que ha tildado de godos hediondos, se ha invitado a salir de las Islas a aquellos que no comparten la independencia, se han dicho las mayores barrabasadas contra Gran Canaria. A Paulino y los suyos los ha tratado de lo peor de la clase política, pero no con críticas fundadas y fundamentadas, sino a lo mago, donde sólo le faltaba darle en la testa al presidente con una azada o meterle un tonicazo de los de Hilario Rodríguez.

Aún así, con todos estos antecedentes, no puedo entender que Rivero, cegado por un afán revanchista, permita que una veintena de personas, que al final son una veintena de familias las perjudicadas, se vayan a la mismísima calle porque haya imperado más el criterio personalista que el objetivo. Lo curioso es que todas las radios que han quedado fuera del maná de este reparto hayan sido las que han estado más en contra de la gestión del presidente del Gobierno y, dicho sea de paso, le hayan dado esas licencias a gente sin experiencia en estas lides como Miguel Concepción, cuyo único mérito es ser amiguete del susodicho de El Sauzal.

La Gomera es mucho más

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La Gomera es un paraíso para perderse. El paradigma del remanso de paz. La tranquilidad del guerrero, del ejecutivo más estresado. La isla que, como bien resalta Sito Simancas, fue la primera de las ínsulas canarias que creó Dios y que decidió poner sus diez dedos encima de su perfecta redondez porque no le gustaba algo tan plano, de ahí que haya quedado toda una suerte de barrancos de imposible orografía. Y ¿saben lo que hizo el Altísimo con los pedazos que se quedaron en sus dactilares? Los sacudió y formó el resto de la geografía de Las Afortunadas.

La Gomera es naturaleza, paz, relax, sosiego, tranquilidad, cultura, gastronomía, historia, leyenda, tradición, incluso un punto de eclecticismo, de magia, de misterio. La isla de los infinitos rincones, de paisaje ignotos, de fotografías que engañan a la vista humana. Es la hija predilecta del padre Teide, el lugar donde paradójicamente, mejor se ve la montaña más alta de nuestra España. La Gomera es la envidia (sana) de los tinerfeños por eso, porque su sagrado dios montañoso es contemplado mejor que en alta definición desde la colombina.

La Gomera es San Sebastián, Hermigua, Agulo, Vallehermoso, Alajeró, Valle Gran Rey, Lo del Gato, Vegaipala, Ipalán, Tecina, Playa Santiago, Chipude, Alojera, la virgen de Guadalupe, Antoncojo, Garajonay, las chácaras, el almogrote, el mojo, los almendrados; sensaciones visuales, olfativas y gustativas, el desmayo de los sentidos del puro placer que ofrece territorio tan chiquito.

La Gomera es decir Colón, la Torre del Conde, el principio de la segunda etapa de nuestro marino más emblemático, Cristóbal Colón, allende los mares, la isla de Beatriz de Bobadilla, el territorio donde las palabras dejan lugar al silbo, la comunicación pura y sin abreviaturas imposibles de descifrar.

La Gomera hay que vivirla, conocerla, disfrutarla, patearla, sentirla al socaire de una tarde de octubre en el mirador de Tecina, contemplar su infinito horizonte marino y ver al otro lado como la luna corteja a ese Teide que se prepara para sumar una noche más velando por los suyos y por los ajenos.

La Gomera es el deleite de quienes echan de menos esa vida pausada, sin horarios y sin fechas en el calendario, la isla donde todos se conocen, donde el vecino echa una mano al foráneo porque allí nadie es extraño al paisaje. Todo lo contrario, la isla integra al blanco con el negro, al holandés con el senegalés, al riojano con el canario. Al fin y al cabo, todos quieren disfrutar del mejor clima del mundo, como reza a la entrada de la Villa de Hermigua.

La Gomera es, en definitiva, mucho más que un político o que un senador cuya mácula curbeliana, por ventura, no es indeleble. Sólo queda aguardar porque el noble pueblo colombino sepa reciclar en las urnas.

El silencio de las feministas

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¿Donde están las feministas, tipo Leire Pajín, Bibiana Aído o Carla Antonelli? ¿Dónde están que no se las oye? Sí, estas féminas, prestas a saltar como leonas en celo cuando Alfonso Guerra se refirió a Trinidad Jiménez como la señorita Trini, parece que la lengua se la ha comido un gato ante los exabruptos de un cacique, de un malencarado de primera división que se hace llamar Casimiro Curbelo, curiosamente compañero de partido de las susodichas.

Este personaje, infecto y abyecto donde los haya, no sólo se conformó con protagonizar un turbio incidente en la noche madrileña, sino que haciendo gala de un machismo salvaje, de exhalar poder por todos los poros, aseguró que él nunca había pagado, con perdón, por putas y que él se meaba encima de todas ellas. No es de extrañar que este político, senador del PSOE, se haya expresado en estos términos ante unas señoritas que ejercen su trabajo de la manera más honrosa posible porque a los policías que le detuvieron les ha deseado lo peor, que si ojalá se muriesen de un cáncer, que les iba a hacer la vida imposible, que si eran unos fachas y que, cómo no, estaban poco menos que abducidos por el PP para montar esta campaña de descrédito.

Independientemente de la investigación y de las consecuencias judiciales que pueda tener el señor Curbelo por sus destrozos en un local de alterne, en compañía además de su hijo, que también tiene la boca muy sucia y la mano muy larga, habrá que ver si las asociaciones en defensa de la mujer salen a presentar también una denuncia contra este personaje por todas las barrabasadas que ha dicho de ese grupo de féminas. Y es que, planteo yo, ¿no estaremos categorizando a las mujeres por cuestión de su profesión? o, mejor dicho, ¿no estaremos estableciendo una doble vara de medir donde, si es uno del PSOE el que dice todas esas barbaridades, entonces hacemos como que no hemos oído ni escuchado nada?

Hasta hace unos meses hemos tenido en España un Ministerio de la Igualdad, integrado ahora en Sanidad. En determinadas comunidades autónomas se derrochan los millones en absurdos observatorios de la Igualdad, se hacen campañas en contra de la violencia de género, pero nadie ha dicho ni media ante los ataques machistas y retrógrados de este senador, ¿a qué estamos esperando? Sinceramente, no sólo sobran sujetos inmundos como Curbelo, sino vagas redomadas al estilo de la Pajín, Aído, Antonelli o todas esas feministas de tres al cuarto de las islas Canarias que aún no han abierto su boca para denunciar la actitud cateta y salvaje de un representante del Archipiélago. ¡Así nos va!

Guerra Civil latente por culpa de ZP

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Mañana, 18 de julio, se cumple el 75 aniversario del comienzo de la Guerra Civil española, el capítulo más negro de nuestra historia donde padres lucharon contra hijos, primos contra tíos, hermanos contra hermanos, en fin, un conflicto que duró tres años y donde nos dedicamos a despedazarnos por el simple hecho de tener una visión ideológica distinta. Aquí se le daba el ‘paseo’ al quien fuese afín a las ideas marxistas y comunistas como al que pensara en una línea conservadora y presumiese de ser católico. Fueron unos años cruentos que acabaron con una España destrozada, partida en millones de pedazos y que tardó mucho tiempo en recuperarse. En definitiva, fuimos una nación aislada, a la que encima le cogió de por medio la II Guerra Mundial y salvo cierto soldados o voluntarios valerosos, oficialmente nuestro país no tomó como tal parte en esa lucha.

Sin embargo, después de tantas décadas en las que nuestra Guerra Civil se quedó atrás, llegó al poder un político mediocre, nefasto, con menos luces que las bombillas que ‘regalaba’ su ministro Sebastián, y que no tuvo mejor ocurrencia que recuperar del olvido el conflicto armado.  Obviamente, quien no tiene un proyecto de Gobierno, tiene que entretenerse con naderías, incluso permitiendo la patochada del juez Garzón reclamando el certificado de defunción del Generalísimo. Vamos, es como para miccionar y no echar gota.

Al albur de una falsa y falsaria Ley de la Memoria Histórica, Zapatero se ha dedicado al innoble arte de volver a dividir a los españoles, se han retirado estatuas ecuestres del Caudillo, se han cercenado los últimos nombres que quedaban en las ciudades que pudiesen recordar a cualquier atisbo de la Guerra Civil que no tuviese que ver con el bando rojo, se han despilfarrado millones de euros en jeringar tumbas en busca de los restos de Lorca cuando la propia familia ha pedido que le dejen descansar en paz y, sobre todo, que no molesten al resto de fallecidos que reposan bajo tierra.

En definitiva, un capítulo que parecía felizmente superado, no era algo que nos inquietase a los ciudadanos de este santo país, pero este inmoral presidente del Gobierno se ha cargado el espíritu de 1978, esa Constitución que nos dimos todos los españoles, ese borrón y cuenta nueva para evitar que pudiera darse otro episodio fraticida. Lo que está claro es que a este elemento le hubiese gustado reescribir la historia de la Guerra Civil y que, como colofón final, hubiese sido su abuelo el que dirigiese los destinos de España durante 40 años y que luego el propio Zapatero nieto hubiese sido el que heredase el poder. Vamos, si a éste le dejan, restituye el Tribunal de la Inquisición y quema de todas las bibliotecas y hemerotecas todo aquello que no vaya en su línea y con Garzón haciendo de Torquemada.

Parida cinematográfica

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Oscar o estatuilla de los Goya a la memez cinematográfica. Aquí la concesión de los premios está regida por la igualdad o la parida de la paridad de sexos. O se cumple ese 50%-50% o 40%-60% o no se puede dar carta de legalidad a lo que decida un tribunal, en este caso el que tenía que fallar el Premio Nacional de Cinematografía. Para que ustedes se deleiten, les dejo la crónica de El País:

Estaban ya todos los miembros del jurado sentados en la sala del Ministerio de Cultura, en Madrid, para debatir y elegir el nombre del Premio Nacional de Cinematografía cuando el director general del Instituto de la Cinematografía y las Artes Audiovisuales (ICAA), Carlos Cuadros, anunció que había un problema y que se tenía que anular la convocatoria. La composición del jurado no cumplía con los requisitos legales de paridad entre hombres y mujeres. Según la Ley de Igualdad de 2007, los organismos públicos deberán velar por la paridad y hacerla efectiva. El principio inspirador de esta ley, que no marca porcentajes fijos, es que ninguno de los dos sexos debe de tener una participación inferior al 40%. El artículo 51 de la citada ley, que trata de los criterios de evaluación en las Administraciones Públicas, dice expresamente que estas deberán promover la "presencia equilibrada entre hombres y mujeres" en los órganos de selección y valoración. Los convocados hoy, con voz y voto, eran tres mujeres frente a nueve hombres.

Los asistentes a formar parte del jurado se quedaron estupefactos. Los nombres de los elegidos fueron publicados en el Boletín Oficial del Estado del pasado 12 de julio. Y hoy es cuando se han dado cuenta de la ilegalidad. El enfado entre algunos de los asistentes ha sido grande. "Al menos nos podían haber avisado antes y nos evitábamos el viaje", ha señalado uno de los miembros elegidos. "Me parece una absoluta falta de solvencia que se hayan dado cuenta hoy después de que los nombres se hayan publicado hace una semana en el BOE", ha lamentado otro. Pedro Pérez, presidente de los productores audiovisuales y uno de los convocados, no ocultaba su decepción. "Lamento que un premio reconocido por el prestigio de los que lo han obtenido en años anteriores inicie la andadura de este año con graves fallos en las formas, cuando estas deberían ser impecables", ha dicho Pérez.

"Al menos nos podían haber avisado antes y nos evitábamos el viaje", ha señalado uno de los miembros elegidos, "Me parece una absoluta falta de solvencia que se hayan dado cuenta hoy después de que los nombres se hayan publicado hace una semana en el BOE", lamentó otro. La convocatoria se ha retrasado el próximo viernes, si es que ese día se ha podido solventar este problema y las diferentes asociaciones eligen nuevos representantes en el que el número de mujeres se equilibre con el de los hombres.

En el jurado convocado hoy solo había tres mujeres frente a nueve hombres, o sea un 30% frente a un 70%. La parte femenina estaba compuesta por Inés París (realizadora elegida por la asociación CIMA); Josefina Molina (directora propuesta por el director del ICAA) y Teresa Font (montadora, también propuesta por Cuadros). El resto de los miembros eran el propio Carlos Cuadros; José Antonio de Ory, vicepresidente del ICAA; Pedro Pérez, en representación de la Federación de Asociaciones de Productores Audiovisuales de España (FAPAE); Agustín Díaz Yanes (propuesto por Autores Literarios de Medios Audiovisuales, ALMA); César Sánchez (actor, por la Federación de Artistas del Estado Español); Imanol Uribe (Asociación de Realizadores y Productores Audiovisuales); Diego Galán (el tercero de los propuestos por el director del ICAA); Enrique González Macho, por la Academia de Cine, y Álex de la Iglesia como el ganador del premio del año pasado. También forma parte de este jurado una secretaria por parte del Ministerio de Cultura con voz pero sin voto.

Según Inés París, ni ellas mismas desde la asociación CIMA se habían dado cuenta de la falta de equilibrio entre hombres y mujeres. "Estamos tan acostumbrados a que siempre haya menos mujeres que ni nos habíamos percatado", ha asegurado la realizadora a elpais.com, aunque ha reconocido que, por supuesto, aparte de las molestias y el fallo administrativo, nadie ha puesto en cuestión que el jurado no tuviera que ser paritario. El próximo viernes, nuevo día de la convocatoria para el premio, serán tres de las asociaciones participantes, concretamente ALMA, la Federación de Artistas y la Academia de Cine, las que han quedado que enviarán a mujeres en lugar de hombres.

La conclusión de esta astracanada, porque no tiene otro calificativo mejor y menos hiriente, es que el Gobierno de Zapatero ha llegado a lograr no la cuadratura del círculo, sino a circunferenciar el cuadrado. Aquí se mete el argumento de la igualdad para todo. ¿Qué hay que conformar un gabinete ministerial? Nada, ocho mujeres, ocho hombres. ¿Qué hay que hacer una comisión parlamentaria? Nada, tres cuartos de lo mismo y así hasta bordear y traspasar el supremo estado de la tontería supina.

Eso sí, curiosamente, quien tan feminista se declara, llega luego y puestos de relevancia como las presidencias del Senado y del Congreso han recaído en manos de los barones-varones, Javier Rojo, en la Cámara Alta y José Bono en la Baja. ¡Menuda aplicación de la paridad!

¡Quiero ser como Bildu!

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¡Quiero ser como Bildu! Este es el lema que cerca de 47 millones de españoles querrán aplicarse cuando el año que viene tengan que retratarse ante la Hacienda pública. Resulta curioso que el alcalde de Ondárroa, un tal Unai Urruzuno, del partido de la marca blanca de ETA, se descuelga con unas declaraciones en las que afirma que la deuda fiscal que el Consistorio debe al Estado español no será pagada porque, lisa y llanamente, no les sale de los Kinder sorpresa. Como dice Pedro Fernández Barbadillo en su blog, Bokabulario, de lectura recomendada, si eso lo hacemos cualquiera de los ciudadanos corrientes y molientes nos pueden meter incluso en la trena. A estos pájaros, en cambio, nada de nada.

Y es que, lamentablemente, la hoja de ruta de Bildu se está cumpliendo puntualmente en todos sus puntos. Las provocaciones al Gobierno de la nación son constantes y además reiteradas. Ayer quitamos la bandera de España, hoy el retrato del Rey, mañana nos negamos a saldar las deudas económicas y pasado, no lo duden, comenzarán a pasar la gorrilla y a cobrar el impuesto revolucionario. Estos tipos no cambian, pero encima ahora están más envalentonados porque el Tribunal Constitucional les ha dado carta de naturaleza legal.

Sinceramente, por mucho que alguna persona que sé que lee habitualmente mis artículos, aunque discrepa el 99% de las veces con mis escritos y con mi bilis prosística y prosaica, seguiré insistiendo en el hecho de que Guipúzcoa se mantiene como ese santuario de víboras infectas de ETA. No solo tenemos a ex presos que hoy campan a sus anchas por La Concha, sino a toda una jauría de simpatizantes, entre ellos varios jugadores de la Real Sociedad, que han visto como hacer proselitismo y propaganda en favor del terrorismo no tiene una persecución penal, todo lo contrario.

Aquí se han permitido chivatazos, se han ocultado hasta extremos pornográficos las peticiones del impuesto revolucionario, se han extorsionado moralmente a las víctimas del terrorismo, el PSOE, con un abyecto político como Jesús Eguiguren, ha hecho suya la repugnante doctrina de Javer Arzalluz, es decir la de poner una vela a Dios y otra al diablo, pero priorizando la de este último y ahora, ya en el colmo del disparate valleinclanesco, el Ejecutivo de ZP se hará el longuis y permitirá que Ondárroa y quienes así quieran secundarle (que serán varios) no pague sus deudas. No es por dar ideas, pero a lo mejor Belén Esteban y María José Campanario deberían replantearse el afiliarse a Bildu. Tal y como pintan las cosas, igual no sólo les permitirían esos fraudes a la Seguridad Social o Hacienda, sino que encima las premiarían con un viaje al Caribe. Ya puestos...

La salida de Camps llega tarde

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¡Vaya jornadita y algunos que se la querían perder! Francisco Camps dimite como presidente de la Comunidad Autónoma de Valencia y lo hace como un sacrificio y una muestra de lealtad hacia el líder nacional, Mariano Rajoy, para que el PP gane las elecciones generales y pueda gobernar en España dentro de unos meses. El gesto le honra, pero llega tarde, con más demora que un avión de Air Madrid o de Air Comet, básicamente porque son compañías que no existen ya. Voluntaria o involuntariamente, el ya ex mandatario conservador le ha hecho un daño de muy difícil reparación a los intereses de la región que hasta la fecha estaba presidiendo.

Me explico. Igual que los acólitos de turno han pedido la presunción de inocencia para el libertino y primitivo Casimiro Curbelo, ex senador socialista que aún no ha dimitido como presidente del Cabildo de La Gomera, es sorprendente que con Francisco Camps siempre se haya puesto el dedo acusador por el dichoso affaire de los trajes sin que hubiese todavía un fallo judicial. Es más, éste aún no ha tenido lugar, pero eso es lo de menos. Lo que sí es cierto es que el político del PP nunca tuvo que presentarse a la reelección. Apenas lleva un mes en el cargo y ahora deja la Comunidad Valenciana con un vacío de poder y la sensación de una estafa a los votantes que confiaron en Camps, no en el sustituto que se coloque ahora para toda la legislatura, de la que apenas se habrá consumido el 2%.

Muchos me dirán que ya es un gesto inusual el que un político dimita de su cargo y sí, por supuesto, hay que valorarlo en su justa medida, pero tampoco olvidemos que la amenaza de la Justicia pendía desde hace tiempo sobre la cabeza de Francisco Camps, que pesos pesados del PP como Esperanza Aguirre o María Dolores de Cospedal habían advertido sobre el riesgo que suponía concurrir a las urnas con esa espada de Damocles sobre la cabeza. Es un hecho irrefutable el triunfo electoral del candidato conservador, pero, ¿para qué? ¿para esto, para tener que dejar su puesto apenas iniciada la nueva andadura? Esto no es serio ni riguroso.

Las palabras de Camps en la rueda de prensa sobre su inocencia pueden ser creíbles, pero es evidente que a los ciudadanos normales, los de a pie, nos choque esa contradicción. Si alguien tiene la tranquilidad de tener las manos limpias, ¿por qué deja el cargo? Desde luego, la decisión del ya ex presidente levantino se presta a muchas lecturas y ninguna de ellas puede tener una conclusión positiva. También es verdad, añado yo, que si estuviese restringidos los mandatos a dos legislaturas el pueblo valenciano, como el de cualquier otra comunidad o el de España, no tendrían que estar pasando por este bochorno, de momento mediático y ya veremos a ver qué dictaminan los tribunales.

De corbata

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España en crisis, más de cuatro millones de desempleados, según las cifras oficiales; la prima de riesgo sobrepasando de largo los 300 puntos básicos y casi frisando los 400, familias a las que les cuesta llegar a final de mes, pero en el Congreso de los Diputados el debate que polariza la atención este 20 de julio de 2011 es si es decoroso o indecoroso que un ministro prescinda de la corbata por cuestiones de la rigurosa canícula.

Lo cierto es que en el último pleno previo a las vacaciones del verano, el presidente del Congreso, el locuaz José Bono y el ministro de las bombillas, Miguel Sebastián, se enzarzaron en un rife-rafe dialéctico a cuenta de tan masculino complemento y la temperatura en el hemiciclo. Ya sabemos que el titular de Industria es como es, bastante peculiar, borde como él solo sabe ponerse y, desde luego, se la trae al pairo que la tercera autoridad del Estado le intente enmendar la plana.

Eso sí, por una vez, y sin que sirva de precedente, tengo que darle la razón al señor Bono. aunque sea defender lo que muchas personas denostan como un gesto arcaico y que da la sensación de que aún estemos en pleno siglo XIX, el hecho de que un parlamentario vaya pertrechado con su corbata y su traje da la sensación de que, al menos de cara a la galería o al escaparate, la política es algo serio y riguroso. Es verdad que el hábito no hace al monje, pero si los trabajadores del Congreso van con su uniforme en pleno verano, tampoco creo que sea una carga para ciertos políticos el ir con la indumentaria que está tasada en el reglamento.

De todas maneras, insisto en la idea principal, cuando España tiene muchos problemas importantes encima de la mesa, con una economía arruinada, con un paro bestial, con los bilduetarras volviendo hacer la vida imposible, no es de recibo que dos señores hechos y derechos estén con discursitos y mensajitos de móviles sobre el complemento en cuestión. En definitiva, los ciudadanos llevan mucho tiempo con los egss de corbata y ni siquiera en verano se la pueden quitar.

Despachando que es gerundio

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¿Qué tendrán los despachos para los políticos de la zurda que siempre nos acabamos enterando de los despilfarros a troche y moche que perpetran para su mejor gloria y para el quebradero de cabeza de esos funcionarios a los que luego reclaman austeridad y paciencia ante los recortes o las congelaciones salariales? Ya lo hicieron en su momento los señores Ibarra y Touriño, el primero como una especie de asesor de la Junta de Extremadura donde se gastó cantidades pornográficas en la sede en la que trabajaba y el segundo, entonces presidente socialista de Galicia, que se gastó una morterada en rediseñar su coqueto lugar de trabajo. Ventanas que se regulaban en función de la claridad del día, mesas de una madera nobilísima, sillas que no eran unas Luis XIV de verdadero milagro…y así hasta mil detallitos que hablaban bien a las claras de la megalomanía de este personaje.

El problema es que, al igual que sucede con la gripe, el efecto contagio se propaga con demasiada celeridad y se ha conocido la última boutade de estos progres de trampa y cartón. El controvertido director de la Dirección General de Tráfico (sí, ese ente donde han llegado a recomendarnos que no usemos el coche, sino que caminemos, ¡toma jerola pastillas de goma!), Pere Navarro, se ha gastado nada más y nada menos que un millón de euros para remodelar su despacho.

Quien no conozca la sede central de la DGT en Madrid, igual piensa que poco menos que esta gente habita en un tugurio, que es de esas oficinas de antaño, al estilo Cuéntame, sin ninguna comodidad, ni para los funcionarios ni para los usuarios. Pero nada de eso. El ente que dirige el señor Navarro es un pedazo de edificio en una de las calles más señoriales de la capital de España, Arturo Soria. Los despachos de los grandes prebostes de la DGT son tan confortables que darían ganas de quedarse a vivir allí, al menos por una temporada. Gozan absolutamente de todas las comodidades, pero éstas parecen escasas al director general y opta por gastarse una millonada en su remodelación.

Lo que nadie entiende es que tenemos muchas vías en España que dan pena, carreteras que, independientemente de la titularidad que tengan, deberían de ser supervisadas constantemente por este organismo que, cosas curiosas, sí revisa con asiduidad los radares que habilita en toda la red viaria para recaudar obsesivamente. Sin embargo, a esta DGT en manos del polémico Navarro no le interesa la seguridad de los conductores, lo que le mueve es pillar a infractores, multar a troche y moche y, por supuesto, remodelar despachos. De lo que estoy seguro es que no le ha encargado a Ibaka, digo a Ikea, la redecoración de su coqueta estancia.

Anders Behring Breivik

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Anders Behring Breivik. Posiblemente, este nombre no les diga nada, así, a bote pronto, pero se trata de máximo criminal que ha conocido Noruega, el autor, presuntamente el solo, del primer atentado de la historia contemporánea del país nórdico, un joven apuesto, bien parecido, alguien con una formación académica respetable y que no parecía tener más problemas de los que puede tener alguien a sus treinta y pocos años, a excepción de que hace una década fue detenido por posesión de armas. Juventud, alocada juventud.

Sin embargo, ¿qué puede pasar por la cabeza de una persona para cometer tan atroz matanza? ¿Qué intereses ocultos tenía este sicario de gran escala para voltear por completo la paz de un pueblo que jamás había conocido el horror de las bombas o de los disparos, donde ni siquiera la policía sabía en los primeros minutos como actuar ante semejante carnicería?

A uno le cuesta pensar enormemente que una sola persona haya sido capaz de realizar tales actos, porque no estamos hablando solamente de las bombas, sino de una matanza posterior. O este tipo es un auténtico cerebro, una inteligencia superior, o no cuela la tesis de que haya podido hacer sin la ayuda de nadie este atentado. Es verdad que con la ayuda de la tecnología se pueden hacer verdaderas virguerías y que se puede activar una bomba desde mucha distancia mientras al mismo tiempo se coge un arma y se fríe a tiros a docenas de personas, pero insisto en la tesis de que me cuesta mucho creerme que haya sido obra de un elemento que el día tal se levantó con ganas de perpetrar una masacre.

Lo que sí es verdad es que esto nos debe llevar a una reflexión importante. Hoy en día cualquiera de nosotros puede ser un terrorista en potencia. A lo visto en este caso, sólo nos hacen falta unas pequeñas nociones de electrónica, de química y pumba, a perpetrar atentados como si no costara. A mí, sinceramente, me aterra sobremanera que mañana pueda haber otro descerebrado que quiera alcanzar la notoriedad de Anders Behring Breivik y que decida ponerse el mundo por montera y se líe a tiros o a bombazos. Sea como fuere, solo espero en que ningún Gobierno tenga la tentación de hacer leyes al estilo de por si acaso, que aquí ya tuvimos hace años la famosa Ley Corcuera, la del patadón en la puerta, y la Justicia, a Dios gracias, tumbó la norma por anticonstitucional.

Lamentablemente, hay crímenes que no se pueden prever y lo malévolo del asunto es que determinados Ejecutivos se amparasen en ese argumento para tratarnos a todos de sospechosos y por ahí no podemos pasar. Nuestra seguridad no puede estar subordinada a la falta de libertad.

Rubalcaba: Ni rastro de autocrítica

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Ni un atisbo de autocrítica. El candidato del PSOE, Aldedo Pérez Rugalcaba, ha colgado en su web, www.rubalcaba.net, un vídeo del acto que celebró hace dos semanas en el Palacio de Congresos de Madrid donde condensa sus propuestas más atractivas y las amenazas más veladas. Eso sí, un denominador común en las llamadas producciones Ferraz, ni un poso de autofustigamiento. Vamos, solo les falta ponerse la medalla de oro al mérito del trabajo, ¡hay que echarle jeta al asunto!

Rugalcaba, el hombre que miente con más sinceridad, como dice el periodista Román Cendoya, nos plantea en su producción bodriográfica una España en la que todos, salvo él y la cuadrilla de los 40 mangantes de la cueva del rojerío, vivamos en una constante austeridad. Es decir, los caraduras y desahogados del puño y de la rosa, los fundadores de la beautiful people, quienes mantenían, como el ex ministro Solchaga, que uno podía hacerse rico en dos días (una fina manera de llamarlo pelotazo), los que se lo han llevado crudo de los Fondos Reservados o los que derrochan millones en mantener y redecorar lujosos despachos, nos piden ahora a los ciudadanos que tenemos que vivir casi como verdaderos ascetas.

Luego, para circunferenciar el cuadrado, un proceso tan intrincado como la cuadratura del círculo, este caballero que pretende gobernar España avisa a los bancos de que van a tener que dar algo más que una somera propina para la creación de empleo. Pero, por favor, ¿quién se va a creer semejante patraña? ¿Tendrán los bemoles suficientes para entrar de lleno en los despachos de los señores Botín, González o Fainés y reclamarles ese diezmo? Eso no se lo cree el químico Alfredo ni con cuatro riojas encima. Pero si el Gobierno socialista ha sido de lejos quien mayor comportamiento pornográfico ha tenido con los bancos, solo ha faltado hacerles lo que ustedes ya se pueden imaginar.

Desde luego, no sé a quién podrá engañar este candidato que, según la ocasión, se viste de Alfredo, de P punto, de Rubalcaba o de todo a la vez, pero es evidente que los españoles ya están demasiado escarmentados de estos socialistas que siempre quieren presentar como original lo que no deja de ser una copia burda de épocas pasadas y plagadas de equis. Desde luego, como decía El Guerrita, hay gente ‘pa to’ y siempre habrá quien crea en las habilidades lingüísticas y verbales de Rubalcaba, pero votar por semejante sujeto es condenar a España a una ruina aún mayor para que los de su cuadrilla sigan enriqueciéndose y no duden que quien se ha encamado con la ETA, se encamaría también con los bancos y hasta con los de Cofidís si hiciese falta.

Curbelone: La ciudad no es para mí

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Curbelone, ‘El Padrino’, ya no puede frenar de ningún modo las informaciones que regularmente vienen saliendo sobre su formar de gobernar la isla y sobre las actitudes más o menos mafiosas que adopta cuando alguien se opone a sus disparatadas propuestas. El episodio del Gola, del que jamás hubiese tenido conocimiento la prensa si no llega a ser por esa actitud típica del cacique de pueblo que se cree que en la gran capital puede actuar del mismo modo tabernario que en su pequeño territorio, ha servido para que a este caballero se le conozca en su verdadera dimensión, un personaje siniestro, incapaz de aceptar un no por respuesta y tener controlados a todos aquellos a los que ‘daba’ un empleo a cambio del apoyo electoral de toda la parentela.

El gabinete de prensa del Cabildo de La Gomera siempre ejercía un control brutal sobre los medios de comunicación, incluso de los que no estaban radicados en la propia isla colombina. Jamás uno podía encontrar una crítica que afectase al entorno de Casimiro Curbelo y sí al socialismo. Es más, la maledicencia más arraigada habla de que era el propio presidente de la corporación insular quien se encargaba de enchufar el ventilador de la porquería para aventar toda la mierda posible a su rival en el PSOE, el entonces alcalde de San Sebastián de La Gomera, Ángel Luis Castilla, otro elemento torticero y racista que también era para echarle de comer aparte que, ante un corral tan pequeño, era picoteado por el gallo grande, es decir, Curbelone.

Fíjense ustedes hasta donde llegaba la dictadura mediática de este dictador insular que cuando empezaron a publicarse en ABC informaciones sobre los pelotazos urbanísticos y medioambientales del Cabildo de La Gomera, ni corto ni perezoso cogió este buen señor (por llamarlo de alguna manera) y se personó en el muelle del puerto de San Sebastián de La Gomera y secuestró el centenar de ejemplares que iban destinados a los quioscos de la isla. Nadie pudo enterarse, al menos en papel, sobre los chanchullos de este avieso socialista.

Sin embargo, las nuevas tecnologías, con periódicos on line de ámbito nacional y la natural torpeza de este cateto, que bien podría hacer las veces del primo palurdo de Paco Martínez Soria en La ciudad no es para mí, han hecho lo inimaginable, que toda España sepa quien es este impresentable, sus actitudes chulescas, sus llamadas amenazantes y hasta como se ha desprendido de empleados por el simple hecho de que sus parejas, por ejemplo, se hayan comprometido laboralmente con un partido político distinto al que el representa.

Hay quien mantiene la tesis de que a este cenutrio, a pesar de los hechos demostrados, seguiría contando con los votos de los suyos. Pero eso no tienen ningún misterio, cuando tú puenteas al Gobierno de Canarias e incluso al estatal y te arrogas las competencias en materia de empleo, los desempleados de la isla ya saben la vía por la que vienen las dádivas. Quizá sea hora de que administración regional y nacional se pongan las pilas y pongan al cabezudo colombino en su sitio. No es tolerable que la mafia siciliana o el gangsterismo chicano permanezca activo en pleno siglo XXI.

Winehouse: La casa del vino

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¿Se ha muerto o se ha suicidado la cantante británica Amy Winehouse? Me da exactamente lo mismo. Al estilo de lo que vivimos hace un par de años con el fallecimiento de Michael Jackson, ahora las masas de fans incontrolados e incontrolables lloran la marcha de una artista que hizo de su vida un auténtico martirio entre sustancias estupefacientes y litros de alcohol, normal además en una persona que, si lo traducimos al castellano, llevaba el apellido de casa del vino, Winehouse. Con esa mácula genealógica, normal que haya tenido unos años de desenfreno etílico y pastillero hasta que el cuerpo le dijo No, no, nooooo.

Lo que jamás entenderé es como estos ídolos de barro pueden tener tal capacidad de persuasión entre nuestra juventud. Desde luego, entiendo, gracias a Dios, que se trata de un grupúsculo de jóvenes lo suficientemente descerebrados y mononeuronales como para tener como modelos de referencia a este tipo de cantantes que llevan una vida autodestructiva, personas que teniendo todo a su alcance, dinero, fama, prestigio, popularidad, prefieren tirar todo por la borda y, quizá lo que es peor, que quienes les siguen copian milimétricamente esos parámetros conductuales y no es de extrañar que posteriormente se sucedan los suicidios para seguir a la diva en la otra vida.

Amy Winehouse era una cantante mediocre, pero que contaba con una excelente promoción discográfica detrás. Es verdad que quienes han sostenido a esta artista han tenido un mérito tremendo. Cancelaciones de conciertos a pocos minutos de salir al escenario, presentarse borracha como una chuza ante sus fieles y además, por supuesto, no disimular ese coma etílico (desconozco si a los asistentes al evento que estaban en la primera fila les caería restos de la pota encima).

Ahora, al igual que pasó con Jacko (¡¡¡qué mala idea referirse a él con ese sobrenombre en España!!!) la discografía de la casa del vino, es decir de Winehouse, subirá como la espuma, sus producciones se revalorizarán, aparecerán, curiosamente, obras inéditas, rarezas, remasterizaciones, revivals varios, recopilaciones, todo con tal de mantener vivo el mito. Desde luego, quienes al final se van a poner las botas serán aquellos que tengan los derechos de la ya fenecida cantante, pero estoy seguro que tampoco llegarán al nivel del corsarismo mendicante de la SGAE. Quienes así lo deseen, seguro que podrán seguir pinchando (nunca mejor dicho) los discos de la Winehouse sin temor a que venga la recetita económica. En cambio, en España, pinchas (también nunca mejor dicho) una canción de Antonio Flores, y los Teddy Bautista boys te esperan para clavarte un buen pico…pecuniario, claro.

303

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303 días con sus respectivas noches. Un año casi de ignorancia por parte de él que, ciego como estaba en aquella ocasión, también era normal que ni se percatase de lo que había a su alrededor. Así le pusiesen el tesoro más bello sobre la faz de la Tierra (y ella lo era y lo es), él jamás hubiese sido consciente del momento que estaba viviendo ni de lo que iba a ser capaz de desencadenar. Simplemente, estaba como ausente, ido, en otro mundo, quizá pensando en sus cosas o tal vez, curiosamente, no pensando en nada por primera vez en su vida, sino dejándose llevar entre copas de cava, tostas de jamón y una muchedumbre indescriptible donde estaba la más linda de las joyas. Pero en ese preciso instante, en esas horas finales de un año 2009, era inútil hacerle reaccionar. Todos sus esfuerzos iban dirigidos a que nadie se pudiera percartar del sopor que las bebidas espirituosas habían causado en él a lo largo de una mañana intensa.

Y las horas, los días, las semanas y los meses volaron cual renacido y redivivo Concorde. Miles de veces se cruzaron por esa pared virtual. Él seguía en su mundo, pero desconocía que no estaba solo, que le seguían muy de cerca. También es verdad que la prudencia, el azar, la fortuna o la simple casualidad hacía que ese ser se mantuviera pacientemente en un segundo plano. Sabía que por distintas razones él tenía unas prioridades y unos compromisos que eran incompatibles con sus deseos, pero apostó por esperar con la misma tranquilidad por la que un enfermo aguarda el momento de sanar tras una larga convalecencia.

También es verdad que esa persona maravillosa había sufrido demasiado en la vida como para volver a equivocarse. No, en modo alguno tampoco pretendía meterse en medio de nada ni de nadie. Simplemente supo esperar a que la ocasión surgiera sola, a que un día, probando a adentrarse en un sendero distinto, encontrase a ese caminante con el que tanto había soñado y él, más despistado que un pulpo en un garaje, tuviese que hacer memoria sobre lo acontecido hacía 303 días atrás.

Ahora, después del reencuentro, la vida les ha puesto en la misma dirección, quizá a sabiendas de que el camino pueda no ser muy largo, que quizá él, aventurero como nadie, desee tomar nuevos rumbos, pero también es verdad que, de una u otra manera, nunca olvidará que hubo una persona que, sin pedirle nada a cambio y sin tener él siquiera constancia de su existencia, le esperase 303 días cargada del tesoro más grande que un ser humano pudiera recibir, el amor en su más amplia concepción de la palabra.

¡¡¡Qué JETA!!!

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El Gobierno de España insiste en toparse de bruces con el muro de la paz con ETA. Después de todo lo que se ha sabido, se ha publicado y se ha visionado hasta la saciedad sobre las pornográficas relaciones entre el entorno terrorista con la cúpula de Interior, todo ello bendecido por Zapatero y con la aquiescencia de Rubalcaba (el candidato de las mil caras, hasta la dura), nadie se va a creer que ahora los bilduetarras se han vuelto buenos y van a renunciar de por vida a empuñas las armas. Estos muchachitos, que se creen que Euskalerría es una nación aparte del Universo, han decidido por su cuenta seguir una estrategia que les sale más a juego, es decir, la de llenar las arcas de euros y, en cuanto se produzca un cambio de Ejecutivo, empezar de nuevo con las extorsiones, la kale borroka, los asesinatos cobardes y, en último extremo, los secuestros al estilo Revilla, cautiverios largos donde saben que al final la familia pasará por el aro porque para eso tienen millones en el banco.

El PSOE, en su fuero interno, sabe perfectamente que nadie con dos dedos de frente se va a creer la patraña de la paz definitiva. Esta gentuza lleva matando y amenazando (y viceversa) casi cinco décadas y no van a parar ahora por meros intereses electorales. De hecho, dentro de la propia banda, al estilo de cualquier partido político, existen familias y no todos ven con buenos ojos eso de reducir la tensión. Es más, ha sido llegar Bildu a determinadas corporaciones y las coacciones han sido evidentes. Pero nuestro Gobierno de España se niega en redondo a aceptar la realidad.

A diferencia de cualquier batalla o de cualquier guerra, donde el ejército debilitado busca un armisticio o una paz a cambio de no tener una condena demasiado despiadada por parte de los vencedores, el Ejecutivo de Zapatero actúa como la banda de Pancho Villa, es un ejército descabezado que, pese a tener en su mano las armas para reducir al enemigo, opta por allanarse a él, hacerle concesiones, incluso hasta utilizar agentes que vayan en contra de los intereses de la seguridad del propio país (léase chivatazo del Faisán) con tal de no enervar a una ETA que ha jugado con el caramelo de un comunicado que jamás ha llegado, tan solo pequeñas píldoras de cartón que los diferentes gabinetes han ido tragándose, pero ya tuvimos suficiente con la tregua trampa de 1998 como para que tiempo después ZP cayese en el engaño, ¿o tal vez estaba todo perfectamente pergeñado?

Sea como fuere, sería surrealista que este Ejecutivo, gobernado en la sombra por Rubalcaba, esté esperando un anunció de paz por parte de ETA para, inmediatamente, proceder a la disolución de las Cortes y convocar elecciones generales. Sencillamente me resultaría diabólico. De todas maneras, con 8 años de ZP y Rubalcaba al mando de la nave todo lo más inesperado ha cristalizado. No me extrañaría una pirueta más, sólo que esta vez confío en la madurez de unos ciudadanos que, lamentablemente, no lo están pasando nada bien.

Hipocresía religiosa

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La hipocresía religiosa cobra un sospechoso silencio cuando la polémica se refiere al mundo islámico. El periodista y bloguero Pedro Fernández Barbadillo realiza una más que interesante reflexión sobre la hambruna en Somalia. Un país de tradición musulmana se desangra por la vía de la inanición. Un mendrugo de pan cotiza al alza, tanto que sería el producto estrella en una hipotética Bolsa somalí. Lo curioso del caso es que los llamados hermanos ricos musulmanes obvian los problemas de esta gente, no se molestan en rascarse el bolsillo, pero sí tienen, por ejemplo, para estallarse 400 millones en una mezquita o más de seis millones en alfombrar una estancia.

Ni que decir tiene que si este hubiese sido el comportamiento de los católicos, ya estarían los acólitos de turno poniendo el grito en el cielo, nunca mejor dicho. Es evidente que arremeter contra la Iglesia y contra el crucifijo es fácil y además sale gratis. Es verdad que hay cuestiones que desentonan dentro del seno de la gran fe cristiana, que chirrían ciertas contradicciones sobre la austeridad y el hacer voto de pobreza desde un lujosísimo Vaticano, pero al menos hay instituciones dentro de la compleja maquinaria eclesial que se busca el guiso para poder llegar a los más necesitados, pero evidentemente son muchas las bocas a contentar y más que limitadas las viandas a repartir.

También resulta paradójico que esté siendo la propia Iglesia, vía Cáritas y otras asociaciones anexas a ella, la que esté echando más que un cable al devastado territorio somalí. El trabajo que se está haciendo en ese aspecto resulta encomiable, pero a veces también es desesperante y desesperanzador observar como los cuatro caciques de la nación obstruyen toda llegada de víveres. Sin embargo, en este caso, impera el silencio mediático. Somalia no interesa, no es noticia de portada y a los pijo-progres de la zeja no les reporta beneficio alguno solidarizarse con esa causa.

Lamentablemente, es mucha la cháchara que se emplea en diagnosticar el problema, que no hay comida y que se arreglaría con poco millones, seguramente menos del presupuesto anual del Real Madrid, pero nadie, salvo esa voluntariosa Iglesia, está por la labor de ponerle remedio, lógico por otra parte cuando ni siquiera somos capaces de erradicar el problema en nuestras propias ciudades. De acuerdo que es a menor escala pero, ¿se han fijado cuánta gente acude noche tras noche a las puertas de los grandes y pequeños supermercados, concretamente a los cubos de basura? Es evidente que cuando no podemos poner solución a lo propio, menos aún nos importará lo que pase a kilómetros de aquí. Pero, insisto, si Somalia fue católica, ya habrían pedido la venta de todas las riquezas del Vaticano, en cambio, como es musulmana, nadie se atreve a reclamar que se expropien todos los tesoros de las majestuosas mezquitas de Dubai, por ejemplo.

Liante hasta el final

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El presidente del Gobierno de España ha perpetrado su penúltima provocación. No habría domingos en el calendario de octubre o noviembre, que este sujeto abyecto e inmoral de Zapatero haya tenido que escoger el 20 de noviembre como fecha para las elecciones anticipadas. De acuerdo que la simbología y la emotividad de ese día no es la misma que la de hace unos años, pero, miren ustedes, no deja de ser sintomático que este presidente por accidente siga empeñado en su cruzada contra Franco, aunque lleve más de 35 años más fiambre que una mortadela.

Desde luego, como también apuntaba Mariano Rajoy en su rueda de prensa posterior de balance (que al final no lo fue tal debido a la noticia que polarizará la actualidad durante los 4 meses siguientes), al menos ya hay un plazo, una fecha marcada en el calendario, los españoles ya saben que este Gobierno tiene una fecha de caducidad, a buen seguro demasiado caduca y no sería de extrañar que cuando este Ejecutivo cadáver salga de la Moncloa haya que dejar abiertas las puertas y las ventanas para que se ventile la peste, porque después de todo el tiempo extra que lleva el presidente y comparsa ahí (tendrían que haberse largado en mayo de 2010, cuando los recortes brutales), aquello debe expedir un tufo peor que el de cualquier túmulo mesopotámico.

Tampoco podemos obviar un hecho fundamental. ¿Alguien cree que con prácticamente 4 meses por delante este Ejecutivo va a pensar en solucionar la crisis económica? En absoluto. Pero si hasta con las bochornosas cifras de la Encuesta de Población de Empleo, 4,8 millones de desempleados, sale Miss Rontenmayer, es decir doña ‘Elenéxica Delgado’ y dice que el resultado es más que positivo y que ya se ve la creación de empleo por los cuatro costado. Este doña, la Salgado, es la misma interfecta de los brotes verdes y se ve que alguno aún está vivito y coleando en su interior porque, de lo contrario, igual no soltaba por esa boca de piñón tantas bobadas y banalidades.

En fin, ahora tendremos más de 100 días en los que veremos una intensa precampaña electoral, justo lo que no necesita España. Lo lógico hubiese sido que los comicios se hubiesen puesto lo antes posible y esa fecha lógica, dando por amortizado el mes de agosto, era la del 30 de octubre, pero este socialista de cartón no sólo no le interesa arreglar los problemas de España, sino que su modus vivendi es liar las cosas y hasta el mismísimo final. Por eso, lo del 20-N no me extraña. Siempre podrán echarle la culpa de la derrota a Franco.

¿Se la jugó ZP a RbCB con el 20-N?

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¿Decidió Rubalcaba, llamado ahora RbCb, la fecha del adelanto electoral? El candidato del PSOE y todo su equipo de campaña parece que se quedaron en un flagrante fuera de juego cuando Zapatero salió en la rueda de prensa posterior al Consejo de Ministros para anunciar lo que era ya más que un secreto a voces. La única duda estribaba en saber qué domingo colocaba como día de autos, aunque El País, ¡qué raro!, parecía contar con hilo directo con La Moncloa y ya hablaba del 20 de noviembre.

Lo surrealista de toda esta película es que el jefe de prensa electoral de Rubalcaba se había despedido vía Twitter el jueves en la noche y la señora Elena Valenciano, la encargada de pergeñar el juego sucio de su patrocinado, cogía un avión rumbo a Palma de Mallorca. Precisamente, esos gestos invitan a pensar que si bien a ZP le han obligado los suyos a anticipar la cita con las urnas, éste se guardó la última baza, ese último as bajo la manga y les hizo la faena a unos y a otros.

Desde luego, no parece que fuese el día elegido o pactado por Rubalcaba, pero un tipo que ha estado jugando con la memoria histórica, con los túmulos, con las tumbas, con los huesos y hasta con el collar de Carmen Polo, no es de extrañar que haya escogido ese domingo del 20-N con toda la mala sombra que uno se pueda imaginar. Lo que sí va a ser curioso es que la historia del socialismo zapateril empezó un 14 de abril de 2004, el día de II República y va a finalizar cuando al Generalísimo le dio el último patatús.

Es evidente que a ZP le daba lo mismo una fecha que otra, pero ha optado por escoger la que más polémica suscitaba, sin duda alguna. Es más, de haber podido, a este sujeto, a este elemento con menos luces que el coche del tren fantasma, le hubiese encantado celebrar los comicios un 11 de marzo. Es tan sumamente provocador que no disimula un ápice y más de uno en Ferraz debe aún estar pensando que lo del 20-N es una broma de mal gusto. Vamos, éste es capaz de cerrar las elecciones en el Valle de los Caídos, ya puestos a pensar mal…

Ahora toca coger fuerzas en este mes de vacaciones, pero me da la sensación de que a muchos de los pergeñadores de la campaña electoral ya han hecho su particular agosto al tener que quedar trabajando para cuando toque la vuelta al curso político. Esperemos que en estas semanas venideras, por lo menos, los rifirrafes se subordinen a la playa, al chiringuito o a la montaña. Eso sí, no se dediquen mucho a la arqueología, no vaya a ser que de repente se encuentren con los huesos de Franco.

Borricos cum laude

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El Gobierno de Zapatero sigue fomentando la ignorancia, la vagancia y el relajo escolar. Frente a la medida de potencia un bachiller de excelencia en la Comunidad de Madrid por parte de Esperanza Aguirre, el Ejecutivo socialista permanece aferrado a la idea de que todo el mundo tiene derecho a tener un título. Da lo mismo si no se finalizan los estudios básicos. Lo importante es que el Ministerio de Educación, dirigido por el curilla Gabilondo, cual tómbola de barrio, te regala un papelucho en el que se acredite que se tienen unos conocimientos elementales. Vamos, y no te ofrecen una recomendación para enchufarte de ingeniero en la NASA porque España no tiene competencias ahí, que si no...

El gabinete de Zapatero (con zeta de zoquete) pretende que con o sin título, los alumnos saldrán con un certificado bajo el brazo de sus estudios de enseñanza obligatoria. La coña radica en que a partir del curso 2011/2012 o, a lo sumo, en el 2012/2013 los centros deberán entregar un documento de adquisición de competencias básicas para los estudiantes que abandonen la ESO sin obtener el título de graduado. Nada, que les den ya esa certificación para que puedan seguir vagueando a sus anchas en los recreativos, en los parques, enchufados al botellón, revolcándose con la piba o con el pibe o desfasando con la bolsita de pirulas.

Desde luego, lo del PSOE, cada vez que está en el poder, es huir como alma que lleva el diablo de la famosa cultura del esfuerzo. Al estilo del más rancio estilo soviético-comunistoide, el Gobierno pretende igualar a todo el mundo por lo bajo. No interesa gente formada, sino auténticos borricos que, a lo sumo, lleguen a distinguir la papeleta del puño y la rosa para que luego la cojan y la depositen en las urnas. Sí, así se escribe la historia. Los socialistas promueven el analfabetismo más exacerbado. No quieren ingenieros, ni arquitectos, ni investigadores, sólo personas sumisas que se conformen con un salario de m…. mientras ellos, estos sociatas de trapillo, se llenan de euros los bolsillos.

 Sólo es de esperar, al igual que ha pasado con otras leyes, la del aborto indiscriminado, sin ir más lejos, que cuando un nuevo Gobierno llegue a la Moncloa, previsiblemente el del Partido Popular, deroguen de por vida esta normativa de que los alumnos pueden dejar la ESO cuando les venga en gana y, encima, de propina, luego puedan acceder a la Universidad hechos unos ignorantes. Bastante maltrecha ya está nuestra educación superior, con alumnos que llegan a Filología Hispánica plagados de faltas de ortografía o a Ciencias Exactas sin saber hacer una raíz cuadrada como para que encima les metamos a una nueva hornada de asnos que ni siquiera serían capaces de saber que sílaba forman la M con la A.



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